Цыганский рай

Банальную строфу «цыгане шумною толпой. По Бессарабии кочуют» знают все. Конечно, это мы, преданные почитатели, сделали её банальной, а Пушкин – гений и сукин сын…!

Случилось так, что я, обалдев от «чудной» московской погоды, в один день купила билет и улетела в солнечный Кишинёв. На праздник вина и роскошной осени, с дневной температурой +26.

Пять дней – словно целый месяц, насыщенный впечатлениями, моими милыми друзьями, мамалыгой, чорбой и Криковскими подвалами. Впечатлений – на сто рассказов, не говоря про то, что ещё не отчиталась про Одессу и слёт байкеров, а уже минуло два месяца... 

В самолёте, я развернула журнал и наткнулась на маленький рассказ, про город Сорока, который рассказывал о столице молдавских цыган. 

По прилёту, я спросила друзей – кто был в Сороках? Никто! Ура! А кто поедет? Многие хотели, а четверо вызвались. И мы поехали.

Одна из подруг, страшно удивилась, что мы взяли денег побольше, не сняли кольца, серьги и всю дорогу стращала нас рассказами про «злых цыган, которые нас загипнотизируют и "оберут"… на резонное возражение «а ты тогда, зачем едешь?», она беззаботно ответила: так... интересно же…!

И правда, интересно… Была суббота. По дороге мы повстречали несколько молдавских свадеб, с автогонками и летящими из окон машин, пустыми бутылками, из-под шампанского; одни похороны и несколько гаишников, о которых нас предупредили встречные машины. Полёт прошёл нормально.

Я бывала во многих, красивейших странах, но – Молдова! Ах, как она красива, особенно тёплой осенью! Да и весной, и летом - тоже, что там говорить… В сентябре,  я  восхищалась взахлёб, итальянской Тосканой, и, поверьте: Молдовой, пару дней назад - точно так же. Понятно, что достаток у стран разный, но землю и тем и другим – раздал Господь красивейшую. Я предлагаю своим кишинёвским друзьям, чтобы они, всей страной сдались Швейцарии, и жили бы счастливо: растили виноград, сеяли пшеницу  и откармливали коров, на чудесном, лоскутном одеяле Молдавских холмов, прошитых широкими лентами Днестра. Сыр, хлеб и вино! Что ещё нужно людям для счастья?! 


Отвлеклась. Так мы поехали в Сороки. Накануне, официант, родом из Сорок и работающий у моей подруги в ресторане, объясняя нам дорогу, сказал: « Главное – посмотрите цыганские дома и зайдите к барону. Его зовут Артур. Он всех принимает». Мы сильно удивились: как это так, без приглашения – постучаться и войти…И, надо сказать - так и не осмелились, за что теперь себя корю, но - в другой раз, обязательно! Возьмём надёжного проводника и постучим в дверь цыганского барона...

Красивейшая дорога - падающая в долины и возносящая на высокие холмы. Отороченная  забором из ореховых деревьев, виноградников, яблоневых и грушевых садов. Арбузные поля, подсолнухи и   травяные луга с «потёкшими» зеркалами озёр, в стиле Сальвадора Дали. Яркие деревни, не слишком богатые, но для туристов – есть что посмотреть. Одни колодцы чего стоят! И аисты ещё не улетели. В общем – 160 километров приятного просмотра реальной жизни, без 3D…

Город стоит на берегу Днестра, охраняемый крепостью 16-го века – маленькой, но, наверное, грозной, по тем временам… Эта крепость - одно из самых древних сооружений в Молдавии. Основал ее и воздвиг в дереве, в самом конце 15 века молдавский господарь (типа, царь) Штефан чел Маре. Правда, буквально через 50 лет, когда на смену Штефану пришел другой господарь Петру Рареш, он ее тут же перестроил в камне. Сорокская крепость выдерживала много осад, какие-то из битв выигрывала, какие-то проигрывала, но, в целом, прославилась на века. И, прежде всего, тем, что была одной из самых маленьких крепостей, какие только знало человечество, а во-вторых, своим внешним видом — она абсолютно круглая.

 

Проголодавшись в дороге, мы выбрали ресторанчик и, расстроились, не найдя «цыганской кухни». А кто вообще что-нибудь знает, про цыганскую кухню?

Наелись молдавской, о чём не пожалели и отправились осматривать достопримечательности сонного, тёплого города, выискивая «шумных цыган». Наткнулись на закрытую синагогу, прикольный фонтан в парке, чуть не врезались в скорую помощь, не углядев одностороннего движения в переулке и решили спросить дорогу, к уже виднеющимся на горе, цыганским дворцам, у местных.


Первый же житель, на вопрос: как пройти к цыганам? – сел к нам в машину и помог найти нужную улицу. Причудливые дома, мы видели уже с набережной, когда осматривали крепость и болтали с местными археологами, приступившими к реставрации цитадели. Я смотрела на пару мужиков с тачками, наполненными землёю с мусором прошлых веков.

На девчушку, моющую в оцинкованном тазу битую керамику и не спеша выкладывающую эти обломки, на старую простынь.

На «кассира», продающую билеты и знающую историю своего края и этой крепости, не хуже, чем убежавший «на обед» экскурсовод;   и думала я: «как здорово, что все мы здесь, сегодня, собрались»… другими словами – мыслей, в моей голове, не было.  А на душе было так хорошо!


Про что я? Ага, едем мы на гору, в цыганский квартал.

…Толпа валит в пустых равнинах.

Ослы в перекидных корзинах

Детей играющих несут;

Мужья и братья, жёны, девы,

И стар и млад вослед идут;

Крик, шум, цыганские припевы,

Медведя рёв, его цепей

Нетерпеливое бряцанье,

Лохмотьев ярких пестрота,

Детей и старцев нагота,

Собак и лай и завыванье,

Волынки говор, скрып телег,

Всё скудно, дико, всё нестройно….

Вот этого всего, что так прелестно выразил наш Пушкин -  не было.

По серпантину дороги, которая распадалась на проулки, по своим, известным только местным жителям, законам, росли огромные дома.

Они были похожие на нелепые торты, одни – уже в креме и марципанах, другие – не доделанные, как будто повар сошёл с ума и бросил свой шедевр, а торт засох и стал крошиться. Были и такие,  которые поражали и даже манили своей ужасной красотой.

Эти творения окружали кошки, куры, множество худых собак и колоритные группки ромалов – кто резал кур, прямо у роскошных ворот; кто стирал в тазу бельё, а некоторые - просто сидели и резались в картишки. Конечно, нашу машину сразу заприметили и вглядывались – что за чужаки пожаловали?

Дома поразили и развеселили. Такого «безстилия» наверное больше нигде не встретишь. Все разные, с высокими окнами и кучей тонких, каких-то хлипких, на вид, колонн, между  которым протянуты верёвки и висят носки, майки и подштанники всех видов и размеров. Словно сегодня, у обитателей этих хором – общая, большая стирка.  

Оцинкованные кружевные крыши, очень забавные и требующие безусловного мастерства. На столбах - непременные орлы, раскинувшие крылья и готовые взлететь – наверное, это тоска по кочевой, прошлой жизни. Кованные ворота, решётки, балконы, заборы. И - разбитые дороги, между рядами нелепых дворцов.

Чем живут местные цыгане, потомки нашей, всеми любимой, старухи Изергиль? Как ни странно – работают, выращивают грибы и гречиху. Вот отрывок из рассказа о Сороках того, кто знает этот народ изнутри( из инета):

"Один гаишник поведал историю. В 90-ые в Сороках цыгане наладили производство нижнего белья, тогда «недельки» и трикотажные мужские плавки в дефиците были. Хозяева кооператива на своих фирменных трусах не только орла от «Монтаны» увековечили, но и подписали: «Черарь». Однажды зимой залетает в ГАИ цыган по-быстрому иномарку зарегистрировать, времени, дескать, мало, давай, друг, помоги! И втаскивает в кабинет два огромных мешка с трусами и плавками. Раздал я их всем, кого в тот день встретил. И жене привез - рада была, радехонька. А летом собрались мы с коллегами на шашлык с рыбалкой на берегу Днестра – разделись позагорать, как глянули, а все, как футбольная команда, в трусах от Чераря!

И все же здешние цыгане по-своему уникальны. Живут оседло: есть у них дом, и семья, и деньги. Одно плохо: не принято работать на родной земле. Чаще всего они странствуют по белу свету, добывают деньги: гаданиями, попрошайничеством, мелкой торговлей или перепродажей, мужчины – иногда на стройке, в мелких кузнях. Похоже, что "настоящая работа" для вечных скитальцев – табу. 
Но много есть в их жизни удивительного. Например, они никогда не надеялись на государство и социальной помощи не просили. Встречали ль вы цыгана на пенсии?! Вот то-то и оно! "