День рождения великого поэта
На модерации
Отложенный
Сегодня в ТМВ ещё один праздник - день рождения великого пролетарского поэта Владимира Владимировича Маяковского. Это знаковое событие для Людмилы Лукьянченко. Сам Бог ей велел быть творческой личностью.
Я ничего нового не скажу о Маяковском. О нём сказано очень много и правды, и домыслов. Просто хочу привести любимое стихотворение поэта:
Хорошее отношение к лошадям
Били копыта.
Пели будто:
— Гриб.
Грабь.
Гроб.
Груб. — Ветром опита,
льдом обута,
улица скользила.
Лошадь на круп
грохнулась,
и сразу
за зевакой зевака,
штаны пришедшие Кузнецким
*
клёшить,
сгрудились,
смех зазвенел и зазвякал:
— Лошадь упала!
—
— Упала лошадь! —
Смеялся Кузнецкий.
Лишь один я
голос свой не вмешивал в вой ему.
Подошел
и вижу
глаза лошадиные…
Улица опрокинулась,
течет по-своему…
Подошел и вижу —
за каплищей каплища
по морде катится,
прячется в ше́рсти…
И какая-то общая
звериная тоска
плеща вылилась из меня
и расплылась в шелесте.
«Лошадь, не надо.
Лошадь, слушайте —
чего вы думаете, что вы их плоше?
Деточка,
все мы немножко лошади,
каждый из нас по-своему лошадь».
Может быть
— старая —
и не нуждалась в няньке,
может быть, и мысль ей моя казалась пошла́,
только
лошадь
рванулась,
встала на́ ноги,
ржанула
и пошла.
Хвостом помахивала.
Рыжий ребенок.
Пришла веселая,
стала в стойло.
И все ей казалось —
она жеребенок,
и стоило жить,
и работать стоило.
1918 г.
Комментарии
Чтоб не догадался, кто ты,
Выдумалось дать тебе настоящего мужа,
И на рояль положить человечьи ноты.
Если подкрасться к двери спаленной,
И перекрестить над вами стёганье одеялово -
Знаю, запахнет шерстью паленой
И серой издымится мясо дьявола!
А я вместо этого,
До утра раннего,
В ужасе, что тебя любить увели,
Метался и крики в строчки выгранивал,
Как наполовину сумасшедший ювелир..."
Комментарий удален модератором
Уже в школе, когда в программе было только про Ленина фотографией на белой стене и краснокожую паспортину, я поняла, что Маяковский - мой любимый поэт forever. Ни на кого не похожий во всём.
"Лиличке" - лучшее, что я вообще читала о любви.
Комната —
глава в крученыховском аде.
Вспомни —
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще —
выгонишь,
может быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя —
тяжкая гиря ведь —
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят —
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон —
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.
Ваш стих про Лошадь - и мне как награда!
Когда-то в "год Лошади" я родилась.
С годами окрепла и с творчеством связь.
Спасибо и Вашему тёзке Удоду:
всему ТМВшному чудо-народу
напомнил про "Лошадь", про Ваш день рождения!
А он для меня - и мой!!! Совпадение.
Родиться прям в Ваш день рождения!
О, для меня это вроде знамения!
===
Спасибо, Володенька, за благодарную память о В.В.Маяковском - "великом пролетарском поэте"!
С Днём рождения, Владимир Владимирович!
А я люблю его "Левый марш". Может быть, кто-то и улыбнётся....
"...Там
за горами горя
солнечный край непочатый.
За голод
за мора море
шаг миллионный печатай!
Пусть бандой окружат нанятой,
стальной изливаются леевой,-
России не быть под Антантой.
Левой!
Левой!
Левой!
Глаз ли померкнет орлий?
В старое станем ли пялиться?
Крепи
у мира на горле
пролетариата пальцы!
Грудью вперед бравой!
Флагами небо оклеивай!
Кто там шагает правой?
Левой!
Левой!
Левой! " ...
Один из моих любимых поэтов с юности.
Что касаемо любимого стихотворения, то это совершенно нелепый вопрос (извини, Володя!).
Это у современных поэтов-песенников (ужОс, что за словосочетание!), которые про "я - твой тазик" пишут, можно с трудом не то, что любимое, но не отвратительное хотя бы стихо найти.
А у титанов нельзя выделить ОДНО любимое стихо.
И это - правильно...)
Я просто вспомнил - какое стихо Маяковского из самого раннего моего детства меня поразило сразу и навсегда.
Это, конечно, стихотворение о Первой мировой - "ВАМ !"
И когда этот титан бросал громоподобным голосом в жующую публику свои обличительные слова - это было нечто!
А завизжавшей оскорбленной даме на её выкрик: - Поэт, ваше перо никуда не годиться!
Маяковский хладнокровно заметил:
- Мадам! Вам перья нужны только в шляпу!
Впрочем, говорят, что он не про шляпу сказал...)))
см. далее -
ВАМ !
Вам, проживающим за оргией оргию,
имеющим ванную и теплый клозет!
Как вам не стыдно о представленных к Георгию
вычитывать из столбцов газет?!
Знаете ли вы, бездарные, многие,
думающие, нажраться лучше как, —
может быть, сейчас бомбой ноги
выдрало у Петрова поручика?..
Если б он, приведенный на убой,
вдруг увидел, израненный,
как вы измазанной в котлете губой
похотливо напеваете Северянина!
Вам ли, любящим баб да блюда,
жизнь отдавать в угоду?!
Я лучше в баре блядям буду
подавать ананасную воду!
[1915]
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
"Хорошо, хорошо, хорошо!"
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
"Что это?"
"Как это?"
А когда геликон -
меднорожий,
потный,
крикнул:
"Дура,
плакса,
вытри!" -
я встал,
шатаясь, полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
"Боже!",
бросился на деревянную шею:
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"
Ведь, если звезды зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - кто-то хочет, чтобы они были?
Значит - кто-то называет эти плевочки
жемчужиной?
И, надрываясь
в метелях полуденной пыли,
врывается к богу,
боится, что опоздал,
плачет,
целует ему жилистую руку,
просит -
чтоб обязательно была звезда! -
клянется -
не перенесет эту беззвездную муку!
А после
ходит тревожный,
но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
"Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?!"
Послушайте!
Ведь, если звезды
зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - это необходимо,
чтобы каждый Вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда?!