Полёт над миром иллюзий.

Что-то наподобие рецензии. Вдохновение отсюда:

http://maxpark.com/community/4707/content/3052488

Прочитал рассказ автора Ириша Лазур «"Blue Cafe". Вечная тема».
Хочется немного порассуждать о прочитанном.
Мои рассуждения - это не лингвистический анализ, не литературоведческий разбор. Это, скорее, попытка передать личные впечатления от прочитанного, это желание разобраться в мотивах героев, и, наконец, попытка угадать личное отношение автора к героям, этический посыл автора своим читателям.
Вообще, структуру рассказа я всегда представляю себе как некую модель, состоящую из двух предметов: стержень, можно колышек, вбитый в землю, можно столб фонарный и некий искусственно созданный мир вокруг этого столбика.
По кругу движутся герои, антураж, время, события. А стержнем... Им может служить что угодно. Но это "что угодно" центральное, по сути, настолько важное, что убери его, и всё рассыплется.
В рассказе этим центром заявлен блюз, ежедневно звучащий в придорожном кафе. пропитывающий своей грустью всё вокруг.
Он звучит и звучит, а вокруг него мчатся, как им кажется, в "куда-то" машины, в жизненной круговерти появляются и исчезают незнакомые или полузнакомые люди, разбиваются чьи-то иллюзии, выстраиваются судьбы.
Вот и эти двое за столиком на мгновение вечера встретились, пересеклись, чтобы через какое-то время никогда больше не увидеться.
Зачем встретились, для чего круг бытия столкнул их?
Ищу и ищу ответ. И нахожу. Нахожу в рассказе одного из дальнобойщиков.
Странная история. Девушка любила блюз и дождевые капли. Это был её мир, настолько понятный и близкий, что она рисовала и рисовала его, как будто бы приглашала всех в свой мир запотевшего окна с полосочками прозрачных следов от капельного бега.

Полуявь, полузыбкость, вечная пастель в бликах ночных фонарей. И над всем этим пронзительное соло сакса.
Этот морок можно принять, можно им восхититься до озноба, даже сделать шаг навстречу.
Но мир красок с какофонией звуков, живое дыхание времени - всё это властно позовёт назад. И правильно. Это граница, это основа нашего бытия.
А у кого иначе, тот инопланетянин. Не наш. И он задыхается в нашем мире.
Наступает день, он вырывается, делает шаг и оказывается в другом измерении. В своём. Как та девушка. Это и плохо, и хорошо.
Плохо, потому что остаются те, кто плачет по навсегда ушедшим в тот мир. А хорошо... хорошо, потому что исчезает морок исключительности иллюзий.
Нет в этом ничего замечательного.
Хорош лишь вот этот грубый, напористый мир жарких красок, мир суеты, однообразия-разнообразия.
Хорош и тем, что над ним мягким всепрощением парит блюз, горячий кофе проникает в кровь, напоминая нам о близких людях, о родных глазах, о тишине в детской.
Красок в этот мир каждый может плеснуть сам. Не нужно ныть о привычке и серости, о приевшемся быте.
Только ты вправе позаботиться о собственном волшебстве.
Роза на супружеской кровати, свидание, назначенное пятилетней дочери, катание с ней на карусельках, радость поедания шоколадного шарика. И прочее и прочее.
Включите воображение, люди. И не жалейте. Вы счастливее того парня.
Он умышленно оставил себе лишь блюз, капли на картинах и память. Есть надежда, что проснётся. А если нет... вы счастливее. Поверьте.
Ну... в путь?
Серая лента дороги ждёт нас, бесшабашных дальнобойщиков. Повезём себя навстречу дождю и блюзу, навстречу "встрече с любимыми".
Закольцовка блюзом завершена. Мы здесь и сейчас. С нами жизнь. Порадуемся.
А я благодарю автора за замечательный рассказ