Лютое время

...
Открылась дверь. 
- Добрий день… 
Один похоже офицер, хотя и не старший – капитан. Второй - то ли сержант, то ли как у них тут. Дело в том, что в Киеве восстановили старый порядок званий в милиции – а тут – оставили тот, что ввели в четырнадцатом, и вся заказанная в Италии… что ли форма – сюда ушла. 
- Вечер – поправил я 
- Як се маете… 
- Нормально живу. 
Взгляд «сержанта» ощутимо потяжелел – то что я не перешел на мову было признаком враждебности. Мовой – здесь опознавали своих и различали чужих, даже если говорили в итоге на русском. 
- Мы присядем? 
Этот похоже на конфликт решил не идти. 
- Пожалуйста… 
Офицер сел. Сержант остался стоять. 
- Смотрим, дело открываете, вот, решили заехать… 
… 
- Из Киева? 
На этот вопрос можно ответить. 
- Да. 
- А в администрации почему не зарегистрировались?
- Я ФОП открыл в Киеве, разве нужно при администрации регистрироваться? 
Вообще то – было нужно. Тут была тонкая грань… дело было в том, что местные – хоть формально и подчинялись украинским законам, по факту законы здесь были свои. ФОП – свидетельство на физическое лицо – предпринимателя – теоретически было действительно по всему Киеву, но по факту – все территории давно собирали свои налоги. Просто делали это с разной степенью борзоты и жадности. В Днепропетровске – эта жадность зашкаливала. 
И регистрация в райадминистрации – или управе, как тут ее называют – как раз и нужна была, чтобы собирать местные сборы. На законно установленные налоги и их собираемость – внимания мало обращали. 
- Нужно. 
- Зачем? 
- Ты чо… 
Капитан осадил рукой коллегу 
- Ну, как зачем. Вам защита нужна? Нужна. Порядок – нужен. Все это – денег стоит. Машинку вашу – опять таки в течение пяти дней надо зарегистрировать в мобуправлении при администрации. 
- А не в военкомате? 
Капитан понимающе улыбнулся 
- Ну, можете и в военкомате. Но – не советую. 
Ясно. И тут – самостийность. 
- И какие налоги? 
- Ну, налоги вы сами заплатите, мы не налоговая. Мы контролируем местные сборы – сбор от оборота на благоустройство города, полтора процента на АТО, три – взнос в местный фонд помощи правоохранительным органам. 
АТО – давно уже нет – а налог есть… 
- А налоговая ко мне придет?
- Ну, придет так придет. Но это – вряд ли… 
Я картинно вздохнул 
- Не дают покоя честному человеку. Налоговая придет – дай. Вы придете – дай. На АТО – дай. На правоохранительные органы - дай. Стас придет – и ему – дай. 
Надо было видеть… как нехорошо ощерился этот капитан 
- Москалик еще один? 
- Ну, не один. 
- А не боишься?
- Попробуй! 
Какое-то время – мы мерили друг друга взглядами, потом – капитан встал 
- Откуда вы только лезете… 
- Из того же места… 
- Ну, как знаешь. Тебе жить. 
- И умирать – тоже.
- Во-во.

И умирать… Тем более ты тут… легковоспламеняемый, так сказать. 
Что-то сработало во мне… как перегоревшая лампочка хлопнула… с искрами. Бах – и все. В следующий момент – я понял, что стою с пистолетом, и пистолет – направлен точно в переносицу ретивому «правоохоронцу». И перед глазами – Бориспольская трасса и накрытые скатертью носилки, которые тащат в «допомогу». 
- Ты сильно не гни, сломаешь – посоветовал я – а этот склад и вовсе десятой дорогой обходи. Я по жизни – ломом подпоясанный. Секешь?! 
Капитан – попятился, ища спиной выход… 

Хохол – прибыл не один, с разборной бригадой, которая каталась на Богдане, с заниженной подвеской и в черноту тонированными стеклами. Ну, прямо девяностые – форева. Сам Хохол – был на том же Широком, на каком он встречал меня.
- Выглядели как? 
- Ну… 
- Старший среднего роста, нос чуть длинноват. Младший – здоровый, под потолок, дерганный? 
- Они. 
- Бивис и Батхед – уверенно заключил Хохол – они, родные. 
- Кто такие? 
- Люди Степко. Начальника городской милиции. Они первыми приходят, пробивают, так сказать. 
Я помолчал. Потом – рассказал, что случилось. Поинтересовался 
- Я борщанул? 
- Ну, есть немного. Коммерс стволом в рожу тыкать не должен, могут за личное принять. Но мы разрулим. 
… 
- Ты не бери в голову. Этих тараканов давно проучить пора было. Здоровый – из Одессы. Как нажрется – так вещает, как он в доме Профсоюзов геройствовал. Врет… наверное. 
Я почувствовал, как помимо моей воли – руки сжимаются в кулаки.
- Он говорил про местные сборы. На АТО там. 
- Проплачено за всех, не колотись. Ты платишь нам, мы дальше сами. 
- Это как? – не понял я 
- Обычно – пояснил Хохол – ты не думай, тут люди умные сидят, им бабки нужны, а не головняки. Ты прикинь, что будет, если правоохоронцы и ветераны АТО будут ходить по русским и взимать эти самые сборы? 
- Хреново будет. 
- Это еще мягко сказано. А тут полный город всяких наблюдателей, иностранцев, дипломатов. Вот оно им надо – головняки. В итоге – они собрали все значимые диаспоры и договорились: налоги собирают диаспоры. В данном случае – Стас собирает, как от русской диаспоры. И тихо, без лишнего шума – платит. Мы должны собрать определенную сумму - задание, и перечислить на счета ОГА. Сколько мы еще соберем – это наше дело. Но мы имеем право собирать только со своих и разбираемся – тоже со своими. Сурен, например, с армян собирает, Беня – с евреев. И все довольны, все гогочут. 
Зашибись. Открытый феодализм. 
- Феодализм какой-то. 
- Ага. Он самый. Только поверь мне, это ты тут прилетел на пальцах с Киева и без разбора начал права качать. А я тут живу. Не первый год. И поверь – система умная. Даже справедливая. Если в Киеве менты со всех дерут, то тут – каждый имеет дело с людьми своей национальности, понимает, что им потом вместе жить и друг за друга держаться. Так что – межнациональных муток всяких тут меньше чем на Донбассе, поверь мне. Умные люди систему делали. И делали – чтобы тут жить, а не чтобы все разнести к чертям. 
- Постой, сказал я – если диаспоры сами налоги собирают, то кого этот… Степко обирает? 
- А ты не понял? Хохлов он обирает. Украинцев…