Со слезами...

На модерации Отложенный

Соль-си-фа-си-до…

Отыграв дежурное «Прощание Славянки» сводный оркестр Министерства Обороны чеканным шагом покинул осиротевший простор Красной площади, оставив за собой звенящую тишину, ждущую дворников пыльную брусчатку, суетливое шевеление пустеющих трибун и вопросы. Вопросы…

Вопросы.

Но ведь красиво, чёрт возьми! Завораживающая слаженность парадных коробок расплющивающих мостовую слаженным клацаньем прусского шага, оливковые нити, вытянутые через площадь военной техникой, сталь штыков, медь труб… блистательное шоу, заставляющее на целый час забыть всё и просто искренне любоваться.

Забыть?

Именно забыть. Забыть про пятилетку мучительного кошмара, про десятки миллионов смертей, про сотни миллионов искалеченных жизней. Просто радоваться. Мы победили!

Кто Мы? Которые Мы? Важно?

Важно.

И больно. Больно смотреть, как год за годом одну из самых кромешных катастроф в истории человечества методически превращают в яростный всхлип мании величия одного отдельно взятого государства. Мы помним. Мы гордимся…

Помним что? Гордимся чем? Важно?

Важно.

Чем гордишься, страна? Своим руководством, втянувшим народ в пучину ярости и смерти? Властью, которая не задумываясь расплатилась за собственные ошибки и преступления человеческими жизнями доброй трети населения? Больше нечем?

Нечем?

Есть. Есть, чем гордится. Потому что они действительно были. И массовый героизм, и беспримерная стойкость были. И «стоять насмерть», и «Москва за нами», и адово пекло Сталинграда, и раскалённая сталь Курска, и беспросветный ужас Ленинградской блокады.

И слёзы были. И кровь. И смерть. И смертная тоска, и тоскливая безнадёжность. И надежда. И радость. И торжество. Торжество победившего Народа.

Народа.

Народа, мать вашу. Слышите, вы? Вот Вы, устраивающие торжественные государственные пляски на костях! Вы, отстреливающие спиртовыми выхлопами парадных танков в весеннее небо миллионы долларов и не желающие потратить ничтожную часть этих денег на то, чтоб оставшиеся бойцы той Войны закончили жизнь в человеческих условиях! Вы, забывшие какую страшную цену заплатил этот Народ за амбициозный бред собственного государства.

Государства.

Того самого государства, которое как должное приняло эту жертву. И если бы удовлетворилось ей… Нет. Даже Ту самую Победу, оплаченную кровью и слезами собственного народа, оно у этого народа украло. Присвоило.

Присвоило.

И продолжает ежегодно коваными каблуками парадных коробок вбивать в сознание новых уже поколений кованую ложь о победе Великого государства в Великой войне. Нет?

Нет.

Это была Великая Война. И Великая Победа. Победа Народа, принесённого в жертву. И любая страна, если в ней осталась хоть капля чести и милосердия, должна раз в год, вместо того, чтоб выводить на главную свою площадь оливковые брёвна межконтинентальных ракет, вывести на неё собственное руководство. Чтоб самые главные руководители этого государства просто встали на колени посреди голой брусчатки. И сказали «Простите!».

Простите!

Простите, люди, свою непутёвую страну. Простите её за каждого из несчитанных миллионов, которые легли в землю за грехи государственной власти. За каждого инвалида, за каждую вдову. За каждого сироту простите. И попробуйте поверить, что мы, нынешняя власть, сделаем всё, чтоб этого никогда не повторилось! Знаем. Трудно. Почти невозможно. Но поверьте и простите.

Простите…