Любовь

Я тут как-то перед Новым годом забежала к бабушке. Мы сидели на кухне, пили невероятно вкусный чай (у бабушек он всегда такой); за окном тихо падал снег, на кухне свистел чайник, был уже поздний вечер. Бабушка рассказывала какие-то добрые сказки из своей жизни (когда-то давным-давно, жили-были...), с неизменной моралью о том, что раньше и трава была зеленее, и небо голубее, и люди чище и лучше. В общем, обычные бабушкины сладкие сказки, что тут сказать.

В углу комнаты горела свечка перед иконкой и портретом дедушки, с момента смерти которого прошёл уже год. На фото дедушка был молодой и очень красивый. Ему на этой фотографии было примерно столько же, сколько и мне сейчас. А бабушка.. Бабушка неотрывно на протяжении всего вечера смотрела на эту фотографию и ласково улыбалась. У меня в голове несколько раз пробегали такие мысли: «Вот как раньше люди могли вот так - жить с друг другом по столько лет, не разводиться, не менять как перчатки любовников и бойфрендов (какое идиотское слово, да), хранить верность...» и прочее.

Я не помню уже, как разговор перешёл на тему измен.

И тут бабушка рассказала: «Тогда твоему папе было лет семь, а твоему дяде - три года...  Я как-то вечером готовила на кухне. В комнате зазвонил телефон. Я слышала, как дедушка сказал «алё»... Но дальше разговора не последовало. Я решила узнать, кто звонил, пошла в комнату спросить. Дверь в дальнюю комнату была полуприкрыта, дедушка стоял, зажимал рукой трубку и говорил шепотом: «Галя, Галя, я всё понимаю. Нет, я не могу приехать, ты же знаешь - у меня семья. Я тебя тоже люблю, очень люблю. Галя, пойми, у меня семья, жена в любую секунду войдёт в комнату и всё узнает. Нет. Давай завтра. Я очень тебя люблю. Ты же знаешь, что нельзя звонить мне на домашний.

Да, я тоже очень хочу тебя увидеть...»

Бабушка грустно замолчала. Наконец, я не вытерпела: «И что было дальше, что ты ему сказала?»

Бабушка еще помолчала и продолжила: «Я тихо развернулась и на цыпочках вышла на кухню. Долго думала, что сказать. Два дня думала. А потом решила... Он же такой хороший, он очень боится, что я узнаю. Если я ему что-то скажу, он поймёт, что я уже всё знаю. Он тогда уйдёт. Поэтому ничего не сказала. А сказала бы - он бы к ней ушёл. Он же боялся, что я узнаю... И всё, и ничего. Кроме этого за 50 лет ничего не было. Душа в душу. А год назад, когда он умирал, когда при смерти лежал, и врачи сказали, что около недели осталось., приезжала Галя. Плакала, сказала, что до сих пор ждала, до 70 лет его ждала, так и не вышла замуж. Он тогда тоже плакал. Это я всё подслушала. Мне он ничего не сказал. Да и я ему так и не сказала, что всё знаю».

Так рушатся сказки. Тихо, без шума и скрипа, под свист чайника, под шуршание снега за окном.

Точно также, как и создаются. На той же кухне, под тот же антураж слушала я о том, как они встретились, познакомились, как дедушка за нее дрался, как на два года за ней переехал в чужую страну.

Я потом шла домой и думала.

Сначала думала, какая же бабушка молодец, вот ведь женщина-героиня, «жена декабриста», всё знала, но сохранила семью, мудро поступила и т.д.

Потом думала по-другому. Про ту, другую женщину, которая любила, и про дедушку, который ее любил. И про разбитые судьбы, и про то, что моя бабушка была осознанной и эгоистичной помехой на пути к счастью двух хороших людей.

Долго думала.

Семейные тайны, скелеты в шкафу.

Сюжет книжки. Почему чужие жизни похожи на книжные сюжеты? Почему чужие сюжеты похожи на книжные драмы?

Я уже несколько дней возвращаюсь мысленно к этой истории. Что-то заставляет. И ведь я в этом сюжете не чужая, я тоже с какого-то боку персонаж.

О чем же он все-таки думал, мой дедушка, когда рассказывал мне сказки про принцессу и принца? О чем он тогда думал, боже? И о чем тогда думала я?

Настя Vizza - автор популярного ЖЖ-блога «1 непрочитанное сообщение». Публикация подготовлена специально для KP.RU