Отчим

автор Марина Терентьеваhttp://avivudiya.com/n/27796

Как я ненавидела его! Как только может ненавидеть шестилетний ребёнок. До слёз, до крика, до протеста. Но что я могла поделать? Это человек стал моим отчимом. И я - интеллигентная девочка - объявила ему холодную войну. Я придумывала ему обидные прозвища, типа Чмяк-Чмяк или Хмырь, или Таракан. В его присутствии я громко включала, так нелюбимую им, классическую музыку. И демонстративно игнорировала его. А в день их свадьбы я громко спросила:
- Мама, неужели ты будешь спать в одной комнате с этим человеком?

В школьном сочинении "Кого я считаю главными врагами человечества" я упомянула Гитлера, Саддама Хуссейна и отчима. Чем очень развеселила учительницу.
- Ну, Гитлер и Хуссейн - понятно, - сказала она мне после уроков. - А мамин муж что плохого сделал людям?
- Он у меня забрал папу. Он разбил нашу семью.
- Иди домой, - вдруг грустно произнесла учительница. - Может быть, ты вырастешь и всё поймёшь.
Я, конечно, осталась жить у бабушки с дедушкой. Шли годы. И они с мамой расстались. Но радости я почему-то не испытала. Я вообще ничего не испытала. Мне казалось, что я смотрю сериал о непонятной взрослой жизни, где все друг другу врут. И он скоро закончится. Потом мама заболела и впервые надолго попала в больницу. Строгий доктор, пожимая плечами, произнёс: "Ничего не гарантирую... Уведите ребёнка."
Как я ненавидела отчима в тот момент, сидя на лавочке около больницы. И непрерывно глядя на окно маминой палаты. "Это всё из-за него!" - думала я.

И слёзы лились градом.
Но всё окончилось хорошо. И мы, казалось, забыли его имя.

Шло время. Я выросла. И вдруг осознала, что моя мама - молодая и очень красивая женщина - так и не вышла замуж. В отличии от отчима, у которого уже давно была другая семья. Я стала понимать многие вещи... Конечно, я его уже не ненавидела. Но, встретив на улице, старалась поскорее пройти мимо. Я его винила в нашей несложившейся жизни. В мамином одиночестве. В моей безотцовщине. В дедушкином инсульте после их развода.

Мне было чуть больше 20 лет, когда мама умерла. За день до похорон я шла по улице, не понимая толком, что произошло. И что делать дальше.
И вдруг увидела его: немного поседевшего, постаревшего. Он поздоровался, как всегда, интеллигентно. И я сказала ему:
- Мама умерла.
И не дождавшись реакции, двинулась дальше.
Он догнал меня. И вдруг в его глазах я увидела боль. Настоящую. Он не играл.
- Подожди, Марина, - он начал копаться в карманах. Уронил какие-то купюры. Всё это он делал так неловко, у него тряслись руки. Глаза наполнились слезами. Я внимательно смотрела на него.
Он сунул мне в руки деньги. И я впервые увидела в нём не отчима. А человека. Потерянного, уставшего, расстроенного.
- Дядя Стас, простите меня за всё, что я делала Вам в детстве, - вдруг сказала я.
- Что ты?! Ты была такой хорошей девочкой. - он помолчал. - И ты меня прости.
Я с теплотой посмотрела на человека, которого так любила моя мама. И мы разошлись уже навсегда. Время лечит. И даёт шанс простить. Так бывает...