Страшная-страшная сказка, рассказанная на ночь

Представьте — вас приглашают в большой незнакомый дом. И хозяева долго водят вас по нему, показывают свои книги, картины, иконы, а потом приводят в прекрасную гостиную.

А в самом её центре, на столе, стоит старый чёрный гроб, а в нем — высохший труп. И хозяева говорят вам: «А вот это — самая большая наша гордость! Этот замечательный человек век назад убил наших прабабушку и прадедушку, чтобы мы могли жить счастливо».

Как долго вы будете бежать оттуда без оглядки? И что подумаете про хозяев, когда к вам вернётся способность думать?

К чему я всё это?

Каким же сумеречным должно быть общественное сознание, чтобы почти сто лет держать в самом сердце страны, рядом с православными храмами, музеями, резиденцией верховного правителя обезображенный, выпотрошенный труп человека, который...

Да какая разница — чей угодно!

Я уж не буду писать про Фрейда с его Танатосом, влечением к смерти, и про Фромма, считавшего некрофилию следствием «отсутствия интереса к жизни, стимулов, стремлений и надежд, а также духа разрушения в социальной реальности в целом» — пусть это сделают психологи.

И не буду объяснять всем верующим в Ленина, как, согласно религиозным представлениям, мучается тот, чьё тело не похоронили.

Скажу лишь — мертвое гниение с Красной площади почти век пожирает страну. И пока кадавра не похоронят, Россия не оживёт.

А сегодня день смерти Владимира Ильича.