ПОЭТ ПИШЕТ Z

Поэт зарезался в мансарде,

Чуть не забрав с собой невесту,

Другой поэт в трусы Труссарди

Насрал, не видя лучше места,

И так ходил, покуда третий,

Наморща нос, не въехал в ухо.

Так жили некогда поэты,

Сплошное пьянство и непруха.

А после вихрь революцьонный 

Сменил их стиль и точку зренья;

И вдруг задул опять сегодня,

Всех разметав без сожаленья.

Что? Восемь лет война в Донбассе?

А Львов лишь первый день пылает.

И вроде наш посёлок Счастье,

Но счастья сильно не хватает.

Блиц-криг немножко проебался,

Цветами русских не встречают,

Но Цезарь наш не растерялся,

И газ по-прежнему качают.

И жизнь в Европе не угасла,

Хотя хохлы всех заебали,

В Испании пропало масло,

Бастуют рыбаки Италии.

Куда-то рэперы съебали 

Из этой распроклятой рашки,

Жалеть мы будем их едва ли:

Бабьё других родит, не страшно.

Снесло к хуям всю эту скверну

С Неврозовым и Ахеджаковой.

Кто на замену Моргенштерну?

Да по&&ать, всё одинаково.

На философском пароходе

Местечка не нашлось Ахматовой,

Но наш тик-ток кораблик вроде

Уехал нахуй с Ч.Хаматовой,

С БГ и прочими Земфирами

(Без буквы Z пляши, родимая!),

С оксюморонными кумирами,

С телеведущими галимыми.

 ****************

И, - да, кстати.

Когда "туда" отбывают, при всем уважении, Земфира и Моргенштерн, а оттуда к нам возвращаются Гергиев и Нетребко, - то это не самый худший размен, надо честно признать...

Сосите бургер, Фейс и Морген,

Не возвращайтесь, захлебнитесь.

Когда-нибудь - жаль не сегодня! -

Напишем Z на пляжах Ниццы.