Судьба художника

Судьба художника жестока и холодна,

Нещадно бьёт его, на гениев голодна, 

И вторит ей народ жестокий, резкий,

Невольно делая судьбу печально-мерзкой.

Но подимается художник с Божьей силой,

Резцом по мрамору скользит в мечтах о милой,

И те мечты вселяют силу человечью,

Творя из мрамора живой предмет навечно.

И снова день прошёл, и снова тьма пропала,

Творением он свет нашёл для будущего зала,

Где музыка играет цветом с лёгкой тенью

И где Природа ждёт гармонию с привычной ленью.

Но силы творчества у мастера конечны,

Их не сравнить с природы ленью бесконечной,

И каждый час, и каждый миг творенья просит,

И жертвы требует… и тут же в мир уносит.

Художник не поймёт, кого тот мир терзает,

Он просто ест и пьёт… и в творчестве сгорает,

И жизнь его полна великого стремленья,

Но вот куда-куда влечёт его мгновенье?

Не выбирая путь, не подчиняясь смыслу,

Душа ведёт резец в законах мира быстрых,

И в мраморе холодном звук речи оживает,

И будущий портрет правдивостью ласкает.

И с некоторых пор у мраморной скульптуры

Художник всё забыл о мире, о натуре,

Ни ест, ни пьёт, не спит… Он слушает творенье!

Оно одно творит и солнце, и затменья,

Оно одно диктует законы мирозданья,

И властно перестраивает ум с его сознаньем.

Как много жизней мастеру потребно

На каждый взлёт души, на каждое творенье,

Но по-природе в нас одна лишь жизнь бытует

И радостью для всех не часто нас балует.

Но вот явился Он с резцом, слезой умытым,

Явился в мир людей и оказался битым,

Но не жалея сил душой своей трудился,

И большего, чем все, чем все вокруг добился.

И вот тогда он сообщит жестокому народу,

Что в тяготах… резцом… Он превзошёл Природу.