О ЗЕМЛЕ

С неба, затянутого плотными серыми тучами, сыпется мелкий морозный снег. Он несется навстречу машине, расчерчивая асфальт дороги и все вокруг белыми косыми полосами. Словно пулеметные трассы эти полосы вонзаются в лобовое стекло, в кузов, тысячами снежных пуль, и не в силах преодолеть препятствие, срываются с машины вихрами поземки.

За боковыми стеклами, кружась, проплывают обочины дороги, с редкими стайками берез, закутанных по самые верхушки в белые шубки. Удивленные зимним нарядом, они стоят, ни шелохнувшись, как бы опасаясь растерять свою обновку перед наступающими холодами. Их нарядные хороводы сменяются громадными прямоугольниками полей, бурых от зарослей бурьяна, густо вставшего на заброшенной земле. Среди него изредка стыдливо промелькнут и тут же скроются с глаз белые лоскутья пашни с черными оспинами борозд.

Снега еще недостаточно, чтобы скрыть наготу земли, и она проступает повсюду во всей своей неприкаянности. От вида заброшенных полей на душе становится зябко, как будто в нее проник холод снежных зарядов, несущихся нам навстречу.

Что мы сотворили с Землей?! Нашей Землей! Неужели мы и вправду стали «Иванами не помнящими родства»?  Отреклись от нее? От своей матери, которая многие столетия кормила, давала жизнь нам, нашим предкам? Какое же каменное сердце нужно иметь, чтобы смотреть на все это равнодушными глазами, ничуть не чувствуя своей вины за все, что творится вокруг! Какая совесть способна выдерживать осуждающий взгляд из глубин веков наших предков, которые смотрят на нас с древних икон глазами святых и мучеников? Ведь они оставили эту землю нам, своим потомкам, оставили на попечение! А мы…

Снег становиться все гуще, скрывая за белой завесой и поля, и березы, и горизонт.