Поэтическая неделя (2)

Друзья!   Вот,  наконец,  я   и  собрала  все работы

(надеюсь,  что  все!)  которые  были   написаны   нами   за   объявленную "поэтическую  неделю"!

 Их - 37 (тридцать семь)!

И это, не считая  тех, которые были  написаны  нами  

 ко  Всемирному  дню поэзии!

 http://maxpark.com/community/4707/content/5127402

Представляете?! Какой  всплеск нашего   творчества!

Некоторые  стихи, принимавшие участие  в "неделе"  написаны раньше,

и, тем не  менее,  всплеск  налицо!

Пост  получился   очень   большой,  но  я  не стала   его   делить. Для  удобства  

чтения.  Нам   некуда  торопиться   и  мы  можем не спеша, заново   ознакомиться

  с произведениями  и    дать им  свою   оценку. 

Уверена, что   эти  работы   доставят  вам   немало   приятных   минут,

познакомят  синтересными стихами  и откроют  вам  имена новых  достойных

 авторов.

                                  

Юрий Левченко.

Пародии   на   стихи  А.  Ланцмана   и В.Козлова.

http://maxpark.com/community/4707/content/5128271

Как хорошо, войдя на кухню,
Знать точно: здесь я царь и бог:
Могу заставить тесто пухнуть, 
Могу с грибами спечь пирог…

Но почему меня всё чаще,
Моей профессии в упрёк,
Влекут стихи, как всех курящих 
Влечёт табачный огонёк?

И я, забыв свой «царский терем»,
Стремлюсь создать из слов салат,
И почему-то свято верю -
В безвкусье я не виноват.

------------------------------------------

ПАРОДИЯ 2

Трамвайчик старый мчал сквозь ночь.    

Кондуктор продавал билеты…

Я за двоих платить не прочь,

Но где попутчица? Ну, где ты?!

И вот вошла!.. Наискосок,

Почти напротив, близко села –

Мой рваный увидав носок,

Рванулась в двери оголтело…

А я остался тет-а-тет

С глухой тоской в ночном трамвае:

Поеду дальше – жаль билет:

Он до конечной позволяет…          

Александра  Васильченко

Анатолий Ланцман

Мне жизнь уныла без стихов.

        ПРИЗНАНИЕ.

Приятно просыпаться утром,

Поэта сразу же включив,

На небе куча перламутра,

А с неба в каплях позитив.

 

Земле что с этой влагой делать?

Итак беременна травой...

А пусть рожает. Я к бумаге,

Чтоб утро удивить строкой.

 

Слова - мазки, стихи - букеты

Дарю любимой каждый день,

Ведь быть художником-поэтом

Ей вдохновлять меня не лень.

 

Поймите, будьте же людьми,

Мне жизнь уныла без любви!

Станислав Фишель.

И я тоже пробую пародию

http://maxpark.com/community/4707/content/5129468

 Валентин Козлов

Сегодня  убил  таракана

------

Плачу лицом на блюде

Выпив шестой стакан

Думаю: «Все мы люди

Даже вон тот таракан»

 

Но тараканчик русый

Тоже был в усмерть пьян.

Ты, говорит, безусый!

А всё - таки таракан.

victor voytsekhovskiy 

Я не люблю. Пародия 

Я не люблю, когда мне половину,
Себе же полный, словно жалкий вор,
Стакан нальёт какая-то скотина.
Я застрелить готов его в упор!

Я не люблю, когда все тётю Грушу,
За то, что спрятала бутылку, бьют,
Пусть даже залечить им не чем душу,
Я на таких с презрением плюю!

Я не люблю в горах лавины схода,
Спасаться от неё не устаю,
Когда из-за какого-то урода,
Окажешься в аду или в раю…

Я ненавижу, если клоки шерсти,
Мне парикмахер рвёт на голове,
Тогда все мысли у меня о смерти,-
Его готов повесить на ремне!

 Юрий Левченко. Пародия

С. Фишель. Новый стих

Раскину я душу, как невод в реке:    

Не вздумай свернуться, душа, налегке!

Побольше, поярче лови мне слова;

Поймай и катрен, а сумеешь – так, два…

Я их упакую; изящным щелчком

Пришпилю названье, но это потом.

Сначала пусть сохнут и вялятся пусть,

Пока не иссякнет былая их грусть  

Не знаю: дождусь я желанного дня,

Вернётся ли та, что забыла меня?

Тогда, под пивко, и хореи, и ямб

Всё выложу ей! Эх, пришла бы, уж я б…

Напрасны мои ожиданья, увы;

Как бабушка с дедушкой были правы,

Когда говорили: «Мечтанья пусты:

Она воспитатель - детсадовец ты…».

Круасана Перье 

Бабочки

Заживо похороненный
На неизвестный срок, 
Оттаял листок. Взволнованно
Его подхватил поток
Талой воды и грязи, 
И он, распластав бока,
Исполненный неприязни,
Скользит по воде пока...
Воздух дрожит, свежестью
Мне наполняя грудь, 
Скоро трава зеленежностью
Исправит все как-нибудь.
Шпильки кустов попрячутся
В лиственный хаос и рай, 
На каждом листке обозначится
Клейкий неровный край.
В квадраты окон замызганных
Будут вплывать облака...
Приятно весну домысливать,
Зная наверняка -
Из каждого хрупкого кокона,
Свитого из седины, 
Выпорхнут синеокие

Бабочки новой весны.

Александра Василькова

 Ночь поэзии

Стихосложенье - горе от ума,

Мятеж души бессонными ночами:

На белый лист озябшие слова

Слетаются, мечтая стать стихами.

 

Здесь вдохновенье - дерзкий визажист,

Параллелизмов и метафор мастер -

Сгустит и воссоздаст иную жизнь,

К гармонии сподвигнет, как к причастью.

 

А дальше - магия, фантазии полет:

Лирический герой в сетях сюжета...

Стихотворенья волшебство грядет

И требует к листу призвать поэта.

 

Каменотес, хирург и ювелир

В одном лице. Чело блестит от пота.

Читателю - изящный тонкий мир.

Поэту - бесконечная работа.

Елена Кузнецова

С П А М

Станислав  Фишель

Мы- поэты

Дорогие и милые

Поэтессы с поэтами!

Мы с недюжинной силою

Воспеваем воспетое,

 

Открываем открытое,

Объясняем понятное,

Вспоминаем забытое,

Разбираем невнятное.

 

Мы без тени сомнения

Мудрость меряем летами,

Не спросив разрешения

Лезем в души с советами.

 

Мы банальные истины

Обьявляем находками,

Всех считаем статистами,

А себя- самородками.

 

Но услышим однажды мы

Чьё- то чистое пение…

Выпадает не каждому

Божье благословение!

Анатолий Ланцман 

ЕЩЁ РАЗ  ПРО  ЭТО

Я прочитал стихи ,,про это,,
И понял – сердце у поэта
Не в материальной оболочке,
А на весенней первой почке.
 
На солнечных лучах рассвета,
На ели, зеленью одетой,
На крыльях птиц в высоком небе,
И где никто пока что не был.
 
На волнах моря голубого,
На листьях цвета золотого,
В мерцаньи звёзд, в дожде и снеге
И лошадей задорном беге.
 
Оно разбросано по свету.
Оно поэтами воспето.
Оно и крик,и тихий шелест.
Оно творит!И в этом прелесть.
Аркадий Лейфер

Муки творчества

Взглянул печально в окна вечер...

С пером в руках сажусь за стол,

Лучиной зажигаю свечи...

Здесь мой писательский престол.

 

Сгустились сумерки... Цикады

Всё громче в тишине звенят.

И черные свои наряды

Ночь надевает на себя.

 

Витают образы, виденья...

Они в моём мозгу парят.

Я слышу голоса и пенье

Русалок, эльфов и наяд.

 

И лица будущих героев

Вдруг предстают передо мной...

Они всё ближе, вьются роем

И умоляют : "Нас раскрой!"

 

Макаю я перо в чернила,

Абзац пишу, за ним другой...

Меня как будто осенило!

И вот он, первый мой герой

 

Вдруг оживает на бумаге,

Одет в костюм или мундир.

Событья, страсти, передряги -

Всё это будет впереди.

*********************************

Не позавидуешь поэту,

Ну, а писателю - вдвойне.

Труд тяжкий с ночи до рассвета...

И вот уже -  восход в окне.

Бро Васёк 

Мотыльки

В тиши ночной над бездною реки
кружа, то порознь, то сбиваясь в стаи,
летят на звёзды мысли-мотыльки —
сердца согреть нам, крылья опаляя.

Cassandra

 На границе миров

          Я порежу огурчик,

          Помидорчики ряд,

          Смесь олив , как гламурчик, -

          Будет вкусный салат!

 

          Так и мысли картинкой,

           Разложу по строке,

          Но растаявшей льдинкой,

          Они мчат по реке!

 

          Нет начала в той речке,

          Только вспышка в ночи!

          Где туманная вечность,

          Снова ищет ключи.

Елена Кирьянова

ЧТО ТАКОЕ ДЛЯ ПОЭТА...

Что такое для поэта, 
                             настоящие стихи?
То ль награда, то ли кара 
                             за свершённые грехи.
Груз раздумий, сон под утро, 
                             то свобода, то тюрьма.
Слёзы цвета перламутра, 
                             слов заветных кутерьма.

Погружаясь в жизнь чужую, 
                             о своей забыв под час,
Он прозреет новой строчкой, 
                             открывая "третий глаз"
Растревоженные раны, 
                             сердце выжжено до тла...
Неужель такая плата 
                             за его стихи мала?

Валентин Козлов 

ПОКА РИФМУЮТСЯ СТИХИ

Стихов лирических приход
Как гром поднял с постели ночью.
Зовёт труба - Поэт, вперёд!
Проснись, проснись! Фиксируй строчки!

Я не Есенин и не Фет.
Не Галич я. Но гадом буду,
Я хоть и мелкий, но Поэт.
И помните об этом, люди!

Пока рифмуются стихи,
Меня не трогают, поверьте,
Ни "ха-ха-ха", ни "хи-хи-хи",
Писал и буду, хоть убейте!

Немногие мой Божий дар
Воспринимают без подвоха.
Вот только жаль, что гонорар
Никто не платит. Это плохо...

Круасана Перье

 Инструкция к поцелую

Смотри в глаза, не отрывая взгляда.
Иди ко мне – нет, нет, спешить не надо -
Но взгляда ни на миг не отводи:
Пусть сердце заколотится в груди…
Не надо слов – пусть будет тишина,
Пусть будет слышен звук шагов неспешных, 
Дыханья сбой от сбывшейся надежды,
А в голове туман, как от вина…
Одной рукой за талию возьми,
Другой дотронься до щеки и шеи,
Погладь по волосам…ещё нежнее…
Теперь в них властно руку запусти,
Одним рывком прижми меня к себе.
Но не спеши – давай продлим мгновение!
Секунды три, четыре, может две…
Пусть разыграется моё воображенье,
Теперь скажи… шепни, что я - твоя.
Ну всё - пора!
Теперь - целуй меня!
Целуй три долгих ночи и три дня…
До невозможности,
До головокруженья.

Ольга Самойлова

Тайны стихосложения. Шутка

Сажусь перед зеркалом. Стану творить

Ни капли, ни жеста нельзя упустить!

Как сладостны муки, страданья

В процессе стихотвосозданья!

Дрожанье руки и гримасы лица

Потребны зело драматизму конца.

А рифма доводит до судорог ног -

Без судорог ритма достичь бы не смог!

Вот пот, наконец, проступил на чело,

Но нет облегченья и дело пошло!

Красиво, высОко страдаю!

В терзаниях строфы рождаю!

За мной сквозь окно наблюдает луна,

От жалости сразу бледнеет она...

А я как заправский маньяк-мазохист

Уже заполняю тринадцатый лист!

Любуюсь собой в отраженьи зеркальном

Построчно процесс излагаю сакральный,

Уж стёрлись границы и ночи, и дня...

На помощь! Скорее! Уймите меня!!!

Irina Kh

Пегасьи крылья

Уже тому который тяжкий день

Мне спину шибко ломит меж лопаток,

И больно так! (прибей меня лопатой!)

Ни спать, ни есть, работать тоже лень.

 

Спила я нынче все лекарства в доме,

Об угол я своей спиной чесалась,

Вонючим очень маслом растираласть.

Мочу не стала, нет, уж точно – кроме.

 

И все одно болит, что нет уж мочи.

Задумалась я, что же это значит?

Какой же гад накаркал неудачи?

И все же поняла я ближе к ночи...

 

Что это крылья режутся пегасьи!

Не зря в мозгах слова кружат как мухи,

В эфире рифмы носятся, что духи -

Теперь сживаюсь с этой иппостасью.

 

И мнится мне, как я в лучах закатных

Лечу, закинув дочку на загривок.

Нас обнимают облака игриво

И солнце улыбается отпадно.

 

А по земле за нами, во всю прыть,

Бежит мой сына и егойный папа,

Со смехом машут нам своими лапами

Руками, в смысле - лучше говорить.

 

И, останавливая всех, кто ходит мимо,

Кричат они: «Глядите - наша мама!»

А я лечу напористо, упрямо

Сквозь ветер вечности упругий и незримый.

 

И боль забылась в этих перспективах

Вот только мучает меня вопрос один:

Не вырастет ли морда лошадиная?

И как тогда ухаживать за гривой….

 Алёна 

О вдохновении

Чтоб написать стихотворение,

Нужна мне мысль и вдохновение.

Мысль вроде есть, она ж идея,

Но не ложатся строчки.

Мне не хватает апогея,

Достичь отправной точки.

В смятеньи я, ну как же быть?

И тут вдруг озарение,

А если взять и прикупить

Конфеты "Вдохновение"?

Купила их, долой печаль!

Бегут за мыслью строчки.

Вкусны конфеты, только жаль

Закончились... и точка.

 

Валентин Козлов 

ВЫ ПОМНИТЕ?..

...как нас водили на прогулку парами,
Как в парке нас кружила карусель?
Как все на свете нам казались старыми.
Как не любили мы с комочками кисель...

Из деревянных маленьких кирпичиков
Мы строили то дом, то паровоз.
Ах, как же Вы визжали упоительно ,
Когда я дохлого мышонка Вам принёс!

Вы помните ту куклу одноглазую?
Большой юлы загадочный гудок?
И шкафчики с рисуночками разными.
У Вас - барашек, у меня - цветок...

Смотрю на Вас, а вижу фотографию,
Где мы сплотились маленьким гуртом.
Вот это Вы. А я держу Вас за руку
И улыбаюсь Вам своим беззубым ртом.

Юрий Левченко 

День поэзии

День поэзии – причуда,

Я не знаю чья, к чему…

Вот, ведь нет же Дня простуды,

А от гриппа, хоть в тюрьму!

 

День поэзии – прекрасно!

Славословит стар и мал,

Только всё это напрасно:

Человек не лучше стал.

 

День поэзии! Как много

Отмечающих его –

Перекрыли всю дорогу.

Эй, читатель! Никого…

 

Есть старинная мыслишка:

Кто читает – знает тот;

Забываются излишки,

Никогда – наоборот.

 

Тот, кто пишет, не читая,

Обрекает сам себя

На полнейшее незнанье,

Жизни знания губя.

 

Без читателя, поэта

Быть не может, вот в чём суть.

Не мешало б праздник этот

В День читателя «крутнуть».

Инна Симхович (Крыжановская)

ДИЛЕТАНТ

Дилетант   играл на скрипке, 

 как  не  сможет  дилетант.
Счастья  вызывал  улыбки

у  людей  его  талант…
Дилетант,  а  не  гроссмейстер 

шахматистов   обучал.  
И  его  совет, поверьте, 

очень  много  означал!
 
Врач  никак   не   станет  бывшим!

«Дилетант» -  не  про него!
Он для нас -  почти   Всевышний!

Чудо – действия  его!
Исцелит,  и  обнадёжит,

и  прибавит жизни  лет.
Для  больных  всего   дороже – 

глаз  его  тепло и  свет…
 
Дилетант  ли  тот,  кто  пишет,-

не  сейчас о том  судить.
Что ему  больней,  что  ближе,   

хочет  он  душой  излить.
А   душа,  уж  это  точно, 

если    боль  всю  изольёт,
Вновь  на  время  станет прочной 

и  стремящейся  вперёд…
 
Дилетант,  играй  на  скрипке!

Бывший  врач,  лечи  людей!
Не  страшись, поэт,  ошибки,-

всё  исправится,  поверь!
Ход  конём  пусть  сможет сделать 

ученик  твой,  шахматист!
Белое – пусть  будет  белым! 

И всем  нужной  -  твоя жизнь. 

Иракли Ходжашвили

Постгриппозное осложнение

 По следам моих же стихов

«Бежит за строчкою строка пока...» 1 и 2.

 

Бежала строчка за строкой -

и потерялась.

И не могу ее найти -

какая жалость!

Шедевр пытался сочинить

к «стихов неделе»,

но только это написалось…

еле- еле…

Круасана Перье

Восточная лавочка 

О, женщины Востока! Как персик, сладкие, прекрасные как звёзды!
Прекраснее, чем круглоликая Луна прохладной ночью!
В моём шатре есть лучшие товары из Индии, Аравии, Египта!
Зайди, красавица, ко мне – увидишь эти дивные вещицы - 
Душа твоя не будет знать покоя! Медовая моя, сюда - скорее!
Смотри какие греческие ткани, расшитые невиданным узором!
На этой - золотистые тюльпаны соседствуют с плющом широколистным,
А здесь – прозрачно-бледные пионы…как из остатков хрупких сновидений!
А вот ковёр из Маврии далёкой - сады Весны здесь вышиты рабыней!
Янтарных чёток ряд в углу мерцает – когда в руке ты их перебираешь 
То кажется, что это слёзы солнца! Ты видишь эти дивные флаконы
С прекрасными арабскими духами? Одна их капля на твоём запястье
Способна покорить кого захочешь! Возьми эссенцию, и розовое масло,
И эти серебристые браслеты с молочно-бирюзовыми камнями…
Не хочешь? Ну тогда взгляни на вазы. Такие же стояли подле тронов
Правителей Египта и Султана! Чего же хочешь ты – моя принцесса?
Могу найти я всё что пожелаешь! Повелевай!
- Да мне всего лишь нужно…для ужина приправ и пол-барана.

Александра Василькова

Поэзия

Рифмуя, словами играть, что ходить по воде,

Как в солнечный день наблюдать за пульсацией звездной.

Поэзия - кошка - гуляет  сама по себе,

Её приручить, что себя обмануть,  невозможно.

 

Зачем же мараю ночами блокнота листы?

Мне весело в бурю, а в штиль и досадно, и тошно...

Всю жизнь напролет сопрягаю себя и стихи,

Поскольку в душе я сама - своенравная кошка.

Александра Василькова

Женщинам поэтам

Посвящается Е.К.

Исчезнет дым красивых внешне фраз

В разрыве представлений и понятий.

И жажда счастья вдруг поманит нас

В уютное предательство объятий.

 

Закружит, заморочит жадный быт,

Служа утилитарной сверхзадаче:

Не дать возможность крылья отрастить,

Собою быть, дышать и жить иначе.

 

Убийственный, на вылет, дерзкий взгляд,

Побег.  И след кровавый по бетону,

По лабиринту... Но не наугад -

На чистый звук вибраций камертона.

 

Настрою жизнь на камертон души.

Дела пусть будут замыслам созвучны.

От горьких слез, пролившихся в тиши,

Мы станем не счастливее, но лучше.

Аркадий Лейфер

Пиала

Товар мой небросок, но очень хорош!
Когда его купишь, то сразу поймёшь,
Что не обойтись без него никому...
Купите для чая мою пиалу!
 
Как тонок фарфор мастеров из Китая!
Играет на солнце кайма золотая.
Искусна орнамента тонкая вязь...
За двадцать динаров отдам, не ценясь!
 
В руках невесома, легка пиала...
И с чаем зелёным прекрасна она!
Приедут к вам гости - поставьте на стол,
Пусть радует их её тонкий  узор.

Согласны купить вы? Ну что, по рукам! 
Ещё к пиале я и чай вам отдам!
Клянусь бородою своею, что вы
Нигде не найдёте такой пиалы!

Иракли Ходжашвили 

ПОЧЕМУ?

Стих родился из бульки-шестисловки

"А поутру она бежала на работу..."

 

Мы вместе бежали всегда на работу

(базар, дом, работа — круг причычных забот).

Семьи уже нет. Не сложилось, вот, что-то…

Может, так оно лучше — нет лишних хлопот?

 

Но тогда почему, когда слышу кого-то

перестук каблучков по утрам за стеной,

представляю — спешишь ты опять на работу?

Только нет уж теперь меня рядом с тобой…

Станислав Фишель

Женская доля

Секунды нет взглянуть в окошко –

Домашних дел невпроворот:

Кормить детей, собаку, кошку…

А вот и милый мой идет.

 

Он снимет куртку и ботинки,

Распустит галстук и живот

И, неподвижный, как картинка,

У телевизора замрёт.

 

Я уберу и достираю –

Мне завтра раньше всех вставать –

И потихоньку лягу с краю,

Чтобы не скрипнула кровать.

 

Спасибо Богу, детям, мужу

Всем тем, кто счастье мне принёс!

И поверну сухим наружу

Подушку, мокрую от слёз…

М@ри@нн@ 

Встреча со сказкой

Усталой грустью полнятся глаза…

Но взлёт бровей рождает удивленье:

- Моя красавица, ведь на дворе гроза –

 Ты погляди - в сапожках наводненье!

 

Зачем же в дождь  сбежала, егоза? -

Морщинок стая сводится в улыбку…

- Ну, бабушка,  какая  же гроза

Отменит встречу с «Золотою рыбкой»?!..

 

Садимся. Начинаем разговор –

Куделью  сказочной у нас он вьётся;

И где-то в том сюжете перебор,

Но нами он фантазией зовётся…

 

В той   сказке фонтанирует успех,

В обнимку счастье следует с любовью …

И рыцарь, избавляясь от доспех,

Уже не жертвует своею кровью.

 

Он просто любит, и любовь светла.

Она не знает бури и ненастья.

Удача яркой лентою  легла

На их пути – не ведать им несчастья…

 

…Тот сладкий миг общенья с добротой

Из памяти я возвращаю часто

И думаю: на бабушкин «покрой»

Редки сюжеты подлинного счастья.

 

- Зачем  свет бережно в мой мир несла,

Не говоря всю  жизненную правду?..

Я, примеряя судьбы те, росла

Не допуская даже полуправду.

 

…Был жизни  показательный урок –

Он не приветствовал «быть правильною

Всюду»,  тогда дала я свой  зарок –

Теперь, болячки сковырнув,  не ною.

 

Я научилась с грузом беси жить,

Держа себя в духовном  равновесье,

С источника  бабулиного  пить,

Его не загрязняя жизни весью.

                       ***

… Зачем же в дождь  бежала, егоза? -

Морщинок стая сводится в улыбку.

- Ну, бабушка,  какая  же гроза

Отменит встречу с «Золотою рыбкой»?!..

 

Ириша Лазур

Spooning

Живу.  Дышу.  Думаю.  Наблюдаю. Созерцаю.
 
И вдруг мир становится другим.

По-другому поют птицы.  По-другому пахнут начавшие увядать листья.  Смотрю в небо - оно тоже стало другим.  Оно стало БЕСКОНЕЧНЫМ...  По-другому плывут облака, по-прежнему напоминающие зверей и людей.  Синь неба другая - живая.  Солнце светит не так , как всегда.  Оно теплее и роднее.  Обострены все чувства: обоняние, осязание, зрение. Я пью весь бесконечный Божественный мир и кажется, что он создан для нас - тебя и меня.  Чувствую свою СО-причастность с ним, с этим миром, который еще совсем недавно казался чуждым.  И все потому, что в этом мире живешь ты.

ТЫ - ЭТО Я, Я - ЭТО ТЫ. 

В английском языке есть слово "spooning". Ложка в ложке.

ТЫ - ЭТО Я. Я - ЭТО ТЫ.

Мы повторяем это друг другу, как заклинание, как древнюю мантру, чтобы во всем Мироздании навечно отпечатались эти слова...

Почему о любви можно писать бесконечно?

Потому что люди никогда не устают говорить и слушать о себе.
Можно  вспоминать и вспоминать историю знакомства, и это никогда не надоест. Ты снова и снова извлекаешь из памяти детали, такие важные для вас и абсолютно ничего не значащие для постороннего.

Можно  описывать друг другу нахлынувшие вдруг чувства. Находить все новые и новые сравнения. В сотый раз задавать одни и те же вопросы, получать ожидаемые ответы и не испытывать при этом раздражения.

Память бережно хранит то, что обычно проходит мимо сознания.

Какая была погода в тот день. Солнце или тучи. Тепло или холодно. Дождь или  снег, зной или ветер.
Отныне все это приобрело особый, сакральный, смысл. Все кажется наполненным, пронизанным твоими чувствами. Мы должны были встретиться. Это было предопределено. Там, высоко, где решаются наши судьбы.

О любви можно писать бесконечно. Потому что она сама бесконечна, как Вселенная...

ТЫ - ЭТО Я. Я - ЭТО ТЫ... "spooning"...

Юрий Левченко

Зависть

Дивлюсь я на посты и завистью тлею;

Читатель я просто – писать не умею.

Настолько чудесны порою стишочки,

Что мыслям там тесно в шестнадцати строчках.

В них чувства клокочут, все смыв запятые,

Затем в многоточья дробятся пустые.

Учувствуй, читатель! Придумай, ленивый!

Ведь ты почитатель – не критик ревнивый!

Дивлюсь я на посты, читаю устало –

Засохшей коростой вся зависть отпала.

Людмила Лукьянченко 

Да, суета сует...

Знобит... Да, сломана и так болит рука...
Из колеи (правша я) выбита пока.
Искажены и охладели чувства все.
Увы, я в чёрной нынче полосе...

Одно лишь знаю, верю: есть конец всему.
А потому... да, потому в моём дому,
точнее, в комнате, - открытый чемодан!
Самой себе шальной приказ мной дан

на сборы - в очень дальнюю дорогу!
Я силы собираю понемногу 
и - соберу!
И улечу!
С старинными друзьями встретиться хочу!

Они прекрасны! Очень ждут меня!
И я согреюсь возле их огня!

 

Большое  спасибо, друзья, за  участие  в   нашей   ПОЭТИЧЕСКОЙ НЕДЕЛЕ!  

За  ваше   неравнодушие   и   любовь  к  поэзии!  

С теплом.

P.S. Друзья!   Я  очень  прошу,  если  чьё-то   стихотворение,  написанное  к  "поэтической  неделе"   не   попало  случайно в  этот   пост -  сейчас  же  сообщите   мне в личку,  чтобы я   исправила   ошибку!  Заранее  прошу   прощения,  если  это  произошло!