Лисёнок

За окном валил снег. Тихо звенели китайские колокольчики, разгоняя злых духов – посланников ночного города. Мало ли их… Шум, гам, суета. Я аккуратно пошевелился, снял её руку со своей груди, откинул одеяло, поднялся с кровати, подошёл к окну. Приятный ветерок пробежался по телу. Как хорошо… Теплеет… Южный ветер несёт нам тепло и прохладу. Как хорошо…

Фонарь освещает пустынную улицу. Есть в этом что-то. С одной стороны просто фонарь – вечный страж темноты, прорыв человечества, чудо техники, устройство при котором ночью светло. Как далеко шагнул человек вперёд. С другой стороны – фонарь – страж наших снов. Он светит каждому и для каждого. Он освещает наши страхи и радости, наши победы и разочарования. Под ним мы можем встретить новую любовь, а может потерять всё и навсегда… как хрупок этот мир, как непонятен для тех, кто берётся исследовать его всерьёз, для тех, кто не берётся судить о том, что будет завтра, а просто живёт сегодняшним днём…

Лисёнок. Я повернулся к ней. Она кутается в моё одеяло, ей холодно и одиноко, как и мне… Лисёнок… Мир застыл вокруг нас… нет никого больше… Её курносый нос, рыжие волосы, её хрупкие плечи, тонкая фигурка… Лисёнок… Я никогда не видел, как она сердится, как кричит… Она хранит меня и мой покой, как истинная женщина. Я могу распыляться, бить кулаком в грудь, но все мои ужимки сразу прекращаются, стоит мне посмотреть в её глаза, её спокойное лицо… Лисёнок… Так и должно быть… Сила и противодействие…

И этот мир для двоих. Только для меня и её… Это одеяло, старое, доброе, которое согревает нас теплом и заботой каждую ночь.

Этот фонарь, который самоотверженно освещает угол моей комнаты, свет автомобильных фар, которые бликами проносятся по потолку, сонный дворник, что в 05-00 метёт тропинку от дома… Она в моей футболке… Той самое, которую я когда-то в 17 лет купил на самую первую зарплату… Потёртой, старой, но, как она утверждает, так сильно пахнущей мной, что она не хочет её снимать… Эта гитара… Старая, добрая гитара, отец подарил мне её на поступление в институт. Прошло 5 лет. Старушка со мной ныряла в огонь и воду, бороздила пески и пела-пела-пела… Иногда ворчала, отказывалась петь, но её она приняла… Приняла гитара, приняли эти стены, принял этот потолок… Лисёнок…

Мир с ней стал другим… Новые книги, фильмы, музыка, новые чувства, новые слова… Как можно жить без этого? Как можно надеяться на расчёт? Когда ты стоишь в метро, она кутается в твою куртку, что-то приятно урчит тебе на ухо, а тусклый фонарь в кабине машиниста соседнего вагона уже не просто фонарь… Это фонарь тихой улочки Парижа или скорей Лондона… на дворе не 21, а 19 век… И ты влюблён… И это ощущаешь, вдыхаешь, ты это чувствуешь… Это чувство теплом разливается по твоему телу от самого сердца, проникая в каждую клеточку, оно расширяет твоё сознание, твоё понимание. Оно делает тебя самого большим и огромным, способным вместить весь этот мир, простить ему всё… только за то, что есть она… за то, что есть тот, кто будет кутаться в твоё одеяло и греть тебе постель, пока ты принимаешь душ…

Человек по сравнению с которым весь мир меркнет… Ломаются его законы, его формы и обличия, ломается всё…  Есть только ты и она. Есть только ваш мир… И пусть всё остальное горит, горит, как свечи, оставленные на столе тороплив