История со счастливым концом скупыми словами

Однажды мой дед присутствовал на долгом и нудном совещании.
 - Драстамат Арутюнович, там к вам пришли. Женщина. Из Ленинакана, - сообщила ему секретарша.
 - Пусть подождёт, - отрезал дед, - я занят.

После совещания он задержался – какое-то время изучал стенограмму. О том, что его ждут, давно забыл.
Вышел из кабинета и сразу её увидел. Женщина сидела, сложив на коленях руки. Бедно одетая, усталая. Видно, что с дальней дороги.
 - Драстамат? - спросила она и тихо заплакала.

Он, конечно, сразу её узнал. 40 лет разлуки – разве это срок? Даже если тогда тебе было всего пять. Даже если у тебя на глазах зарубили отца и проломили прикладом голову бабушке. Бабушка, падая, увлекла тебя за собой, укрыла.

Куда девалась мать – ты не знал. 40 лет не знал.

И она о тебе ничего не знала. Выжила. Вышла замуж, родила двоих сыновей.
А потом увидела фотографию в газете. Абгарян Драстамат Арутюнович. Ехала через всю республику. На автовокзале показала статью какому-то прохожему:
 - Такой человек в Берде живёт?
 - Живёт,- кивнул прохожий, и объяснил, как пройти к зданию райкома.

Когда увидела сына – заплакала. Оттого что не верила, что найдёт.
Оттого что наконец нашла.

Когда папа рассказывает эту историю, у него срывается голос. Вроде всё благополучно разрешилось, вроде история со счастливым концом.
Но у папы срывается голос.
И у меня срывается голос, когда я об этом рассказываю своему сыну.

Память – страшная штука.
Не отпускает. 

Из дневника Нарине Абгарян