Чего скрывать
В вестибюле холодно, в вестибюле сыро –
Где-то в чужом городе продана квартира.
И портянки рваные, и босые ноги –
И грязны все раны от дурной дороги.
Я топчусь в сортире, и стираю тряпки –
На моём мундире сплошь одни заплатки.
Мне бы отдохнуть где, у печи согреться –
Жара не убудет, и куда мне деться?
Говорят, не будет в дни мои спектакля –
Враки это, люди, вот вам мой платье!
Перед вами маклер, чёрный и корявый,
Безо всякой драки плащ его дырявый.
Он такой же нищий, как его «клиенты» –
Где же его «тыщи», где же дивиденды?
Он совсем убогий, старый сивый мерин –
Пусты его дроги, сломаны телеги.
А возница ловкий вдоль спины стегает –
Ржа жуёт подковки в дряхленьком сарае.
Не дают соломы и воды напиться –
Но ещё не сломан гибкий кнут возницы.
Хоть возница – баба, кнут её – мужик;
Снова пляшет табор, снова торс дрожит.
Это жизнь, простите? Это – смертный бред!
Хоть кому скажите: «Так сдыхал поэт!..»
Сам я не увижу ничего кругом,
А возница правит, щёлкает кнутом.
Знать у вертихвостки свой на то секрет:
На её повозке и креста-то нет!
Ей могила наша вовсе ни к чему –
Лишь была бы чаша полная в дому.
А дурак всегдашний, старый глупый муж,
В ласке черепашьей очень-то не дюж.
На его мундире две звезды горят –
Ну, а я в трактире перебуду, брат.
Мерин – он-то знает путь простой домой –
Гривою кивает, да сучит ногой.
Вот и спета песня, вот и весь спектакль –
Вам ли интересно, вам отрадно так?
Передайте ей же мой пустой завет:
Были мы и прежде званы на обед.
Были мы лихие, и гнедые в масть –
Были вороные, и умели красть.
А теперь, простите, с жизнью не в ладу –
Свечку не гасите – я и так уйду.
А подымут годы, всё земля вокруг
Взвоет от невзгоды, захлебнётся вдруг.
И надежда тает, как последний снег...
Я приду к вам в мае, чтоб продолжить бег.
Комментарии
Всего доброго!
При случае, хотелось бы узнать побольше о Вас. Удачи Вам и возможного, достижимого счастья!
Удачи и благополучия, мира и любви в вашем доме! Счастья вам всем,счастья тебе!
А Достоевский, он действительно писал стихи: мало, плохо и тяжело. Не был он поэтом, увы. Видимо, не то было время, не для Достоевских-поэтов.
И замечу специально для тебя, ориентируясь на твоё творчество... А почему не писать ту правду, которая есть, которая понимается нами? Если мы настолько смертны, то зачем лукавить, прятаться за обороты, обобщения? Не вижу теперь в этом смысла. Мы по-своему обречены - на счастье, на несчастье. Так зачем лгать? Пусть этим занимается церковь, А мы должны написать то, что знаем, что понимаем о жизни.
Мы проживаем жизнь не просто так. Так чего же стыдиться? Данность - она и есть данность. Как мне было о таком не написать?
Удачи, Гена! Пусть у тебя все будет хорошо!
Все плащи-портяночки ты, поди, сносил...
Но, мундиры штопая, - это ж не с руки! -
Палец написания, Гена, береги!
А о нас с тобой... Нет, мы обязаны сами...
Приветствую тебя. Косте и Володе Цвике огромный привет. Костя просил, чтобы я позвонил, Но не теперь, теперь не могу. Про Цвику можешь сообщить подробнее, мне интересно.
Пиши мне, сообщай. А также пиши стихи!.. Я ведь говорил тебе, что теперь у тебя появляются более зрелые мысли.
Удач тебе, и спасибо. Ребятам привет!