СЛУЧАЙНЫЕ ЗАМЕТКИ

На модерации Отложенный

 

 


В полнолуние рождаются поэты.
Потому и манят небеса.
Я о чем? Я именно об этом -
я о детской вере в чудеса.

В полнолуние земля вздыхает нежно,
ото всюду блещет серебром.
В каждой щелке мне под светом снежно,
мне, рожденной лютым январем.

По дороге зыбкой в полнолунье
я иду и падаю, скользя.
Все это похоже на безумье.
Я о чем? О том, что все не зря.

В тишине бы крикнуть, что есть силы,
в хаосе порядок навести.
Пыль смахнуть, чтоб звезды снова плыли
в чистоте.
И, молча, в дом уйти.


2

А дождь из небесной пипетки
отчаянно падает вниз,
где листья и голые ветки
цепляют мой дом и карниз.
И сердца продрогший комочек
стучит, словно капли дождя,
а жизнь - мой бумажный кулечек -
пока что в руках у меня.
А я в шесть утра, спозаранку,
осыпана желтой листвой,
стою, выбивая морзянку
дождем над своей головой.
Там я - строгий страж в полнолунье -
не сплю и смотрю за окно
на небо, где звонкие струны,
где плещется в бочках вино,
потом по стареющей липе
стекает оно молоком -
в нем плавают звезды, как рыбы,
неслышно водя плавником.
Легонько, на цыпочках, чтобы
не тронуть покров тишины,
тихонько иду, там, где тропы
восходом и небом полны.


Шагаю, взлетая над домом,
руками касаюсь сосны,
чтоб после в пролётке, паромом
домчать, доползти до весны,
где дождь из небесной пипетки
нашлёпает лужи в саду,
где я в полнолунье к беседке,
взлетая, по листьям пойду...

3

Честная ложь
посредине осеннего дня.
Чистая страсть
посреди пепелища.
Чистая нежность,
бубенчиком тонко, звеня,
честно зовет,
но ее мы не слышим.

Правда плутает,
как призрак, в кривых зеркалах,
словно дождливая осень
под зонтиком желтым.
И милосердие
тает туманом в садах,
плотным туманом,
как будто бы камнем тяжелым.

Чистая совесть исчезла,
а раньше - была.
Чистое счастье опять
в уголке засыпает.
Чистая радость, не тлея,
сгорает дотла,
больше не греет -
она за стеной умирает.

Кто мы такие?
Куда мы идем? Нас простят
дети и внуки
так редко глядящие в небо?
Есть ли ответ?
И летит по земле листопад,
честные чувства сметая,
как крошки от хлеба.

Даты и числа листает,
шурша, календарь,
вправо и влево качается
старая люстра.
В колокол бьет
задубевшей рукою звонарь -
чистой надежды
последнее
честное чувство.