Песня в пустоту

Неподалеку от нашего дома, в подземном переходе уже пару лет примерно поет бабка.

Поет хорошо, звонко, по-русски, но слишком уж мало тут людей ходит, не разживешься.

Но вот что я заметил: даже когда в переходе вообще ни души, бабка, коль уж затянет песню, все равно с тем же задором её продолжает.

Казалось бы, остановись, бабуля, не трать понапрасну силы – нет, до последнего звука выводит.

Значит, не только ради денег старается – душа того требует, как и настоящая песня. Как тут остановиться!?

Так, похоже,  и со мной в жизни.

Читают-то мои тексты какие-то единицы, по крайней мере, в сравнении с покорителями наших пространств медийных, а я все равно пишу, не могу иначе.

Таких вообще-то графоманами называют. Но ведь не романы строчу по штуке в год, а то и более, не вещаю на все лады по всякому поводу, как многие наши не могущие молчать провидцы.

Пишу, как и бабка поёт в пустоту, потому что нутро заставляет.

И не только в письме так – что не могу никак остановку сделать и не представляю себе жизни без этого.

До сих пор завожусь от всякой мерзости, кровожадности, словно в прекрасной России будущего вырос и словно в силах что-то исправить.

И так же до сих пор млею перед женской притягательностью. И знаю, и понимаю, что нет уже у меня тут никаких шансов, а все равно, наперекор смыслу, не по годам загораюсь.

В общем, живем и поем с бабкой, ни на что невзирая.