Что за русские

Что за русские.

   Холодно. Очень холодно. Обрушил мороз теплынь и на её место уселся. Припекает. В баньку. В парную на самую верхотуру и веничком,  веничком, чтобы тело горело, и пар шёл. Некогда. Деловые люди приехали.

   Я и Вольфганг (немец, мой партнёр в издательстве «Р-Паблишинг) стоим возле метро «Парк культуры» и дожидаемся Бамбаха (немец, мой второй партнёр). Вольфганг усиленно трёт покрасневшие уши, они горят, даже искры вылетают, но мороз быстро сглатывает их. Он засовывает руки в карманы и приплясывает ногами. Туфельки из саламандры. Лёгкая куртка, солдатская шапка времён Отечественной войны,  купленная на Арбате за доллар, хотя просили два. Один за шапку, другой за звёздочку. Бизнес в Россию ворвался. Вихрем взметнулся. Как в сказке сначала ввысь, а потом об землю ударился, а в кого или во что превратился то ли в серого волка, то ли в Иванушку молодца, всё  спорят. Вольфганг вынимает руки и  с остервенение  тянет шапку вниз, видимо, надеясь полностью погрузиться в неё вместе с туфельками. Прохожие оглядываются. Они не оглядывались бы, но звуки, которые производят зубы Вольфганга, очень похожи за звуки отбойного молотка,

- Валери. – Вольфганг материться ещё не умеет, но он талантливый ученик, а я талантливый учитель. Одолеем. - Давай в метро или такси. Бамбах знает дорогу и сам доедет. Посмотри, - вдруг кричит он и вытягивает  правую руку.

   Я смотрю. Ничего особенного. Из метро выдавливается толпа, как зубная паста из тюбика.

- Не понимаю. Как можно, - говорит Вольфганг заледенелым голосом.

- Что можно?

- Разве  не видишь. Две девчонки кушают мороженое. Ведь холодно, холодно. Замёрзнут. Заболеют. Мать твою.

   Неплохо.  Делает успехи. Хорошо, что он немец, а если бы был китайцем и не знал русского языка,  то ему нечего  было бы и сказать, если б на его голову упал кирпич.

   Он замолкает, потом кричит.

- Смотри.

   Я смотрю. Пивная бочка. Толпа мужиков с кружками. Что может быть прекрасней кружки пива наполовину с водкой.

- Они пьют пиво, - не успокаивается Вольфганг.

- Ну и что, - лениво бросаю я.- Как будто у вас не пьют пиво.

- Так ведь холодно, холодно. Замёрзнут. – Он качает головой. – Что за русские.

- Да. Такие мы. Характер. Пьём в любую погоду и в любом её качестве. Не то, что в других странах. Не вредничаем. Мы же для здоровья пьём, а вы  ради удовольствия. У нас, если мужик выпил зимой и упал под забор, то проснётся и пойдёт, а  у вас, если упал, то и не встал.

   Подъезжает такси. Мы ныряем в кабину.

- Валери. Скажи таксисту, что нам нужно тепло. Очень много тепла. И спроси у него. Он хочет кушать мороженое и пить пиво. Переведи.

   Я, конечно, перевёл, но другое.

- Поехали, шеф.  Город Домодедово.

- Ну что. Хочет, - спросил Вольфганг.

- Хочет. Только не сейчас. Говорит, что попозже, когда ещё холоднее станет, а сейчас ещё тепло.

   Дорогой Вольфганг крутил головой. Наверное, хотел увидеть ещё какое – то русское чудо. Не попадалось. Разве что машины, которые резали сплошную линию, как нож сливочное масло.

   В квартире, сидя за столом вместе с дедом Мартыном, который приехал погостить, Вольфганг спросил меня.

- Валери. Скажи, что могут делать ещё русские, что не могут другие.

   Я посмотрел на деда Мартына. Перевёл.

- Что, что, - дед погладил бороду. -  Бегать в сорокаградусный мороз в туалет на огороде. И всё в порядке. Ничё не замерзает, и ничё не отмерзает. Эх, Вовочка, Вовочка. – Он похлопал его по спине, Вольфганг улыбнулся. – Приезжай ко мне. У меня на огороде такой туалет, какого нигде нет. Переведи.

   Перевёл.

- Тёплый? – насторожено поинтересовался Вольфганг. – Я думаю, что для удобства ты и коридор от дома то туалета построил.

- Спрашиваешь, - ответил дед, закладываясь на стакан. -  Бежишь по коридору, а между ногами цок, цок и бултых, бултых.

   Я перевёл, но   с истинным их названием. Вольфганг действительно оказался талантливым учеником.

- О, - протянул он с восхищением. –  Какое звучание. Какая энергия.  

От автора.

 С наступающим Новым Годом!!!!!!!!!!!!!!!.