Путник

 

 


Мы все больны беспамятной болезнью,
Себя губя в потоке долгих дней –
Щедры во всём, что не теряли прежде,
Но тайно скупы в милости своей.

Морщинами укроется планета,
Слезами обольётся каждый дом;
Но нет ответа, как и человека,
Хоть обойди весь шар земной кругом.

Простые вещи нам дороже правил,
Придуманных, запутанных вконец...
Вон, на песке, мальчишка след оставил,
Чтоб поскорей забыл о нём отец.

Но мать без мужа, что за наказанье!..
Плетя из одуванчиков венок,
Представит вдруг дорогу без названья,
И путника, который одинок...

Не так ли сын, тебя не отлюбивший,
И не сказавший двух последних слов,
И никого заочно не простивший,
Бредёт один, и нет души кругом?..



Он не придёт, его никто не встретит;
Венок из одуванчиков пропал...
Но сына будто бы безродный ветер
На той дороге тайно повстречал.

И юноша, безмолвно одинокий,
Едва ли ветру правду не сказал...
Он встрепенулся весь, но вздох глубокий
Его признанье тайное прервал.

То ветер носит, а собака лает...
Не разобрать ничьих последних слов;
Он только повторил, что след оставит
В тени на берегах родных прудов.

Его нам не найти, с ним не расстаться,
Мы не живём чредой тех долгих дней;
В ручье без дна никак не искупаться,
Когда он тоньше щепки, тот ручей.