ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНЫЙ ПОЕЗД

ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНЫЙ ПОЕЗД

   Чуть больше двух месяцев назад (до таинственного исчезновения Петровича) между Кремлёвской набережной и Курским вокзалом произошло следующее событие.

   Володя Стряпухин спешил.

   Очень спешил. Одевшись, засунул кошелёк с деньгами во внутренний карман, обул туфли, схватил жёлтый чемодан, выскочил на улицу, остановил такси и, угнездившись на переднее место, закрыл глаза.

   По лицу таксиста было видно, что он доволен сегодняшним утром и надеялся докататься до окончания смены без проблем, но «проблема» находилась рядом и молчала.

   С минуту таксист сидел тихо, потом заворочался, сиденье заскрипело, пассажир не среагировал. Шофёр подождал, слегка пошевелил Стряпухина. Ни звука. Терпение таксиста стало стремительно падать и, когда оно достигло дна, он с размаха хватил по сигналу, который, докатившись до ушей Володи, чуть не разнёс их в клочья. Стряпухин не то, что подскочил, а натурально взмыл.

- Почему стоим, - загорланил он. – Я опаздываю.

- Вы же молчите. Куда ехать? – полыхнул таксист.

- На вокзал?

- Какой, - шофёр облегчённо вздохнул.

   И напрасно.

- Где меня мой интеллектуальный поезд ждёт. Не видишь, что я чемодан взял? Значит, еду на вокзал. Логика. Включи свой интеллект.

- На какой вокзал? – тихо занервничал таксист.

- О! – удивлённо воскликнул Стряпухин, чуть не тыкая пальцем в шофёра. - Таксист, а вокзал не знает, - он даже хлопнул ладонями по коленкам.

- Я спрашиваю, на какой именно вокзал, - делая ударение на «какой именно», процедил таксист, разжигая огонь в глазах.

- А ещё считаешь себя, наверное, большим интеллектуалом? – презрительно сказал Стряпухин. – Ты что вокзал никогда не видел? Не знаешь, как он выглядит?

- Вокзалов тут до хрена и больше, - рассвирепел шофёр. - Говори, какой именно тебе нужен, на каком твой интеллектуал стоит, мать твою, а то в морду дам.

- Вот так всегда, - огорчённо вздохнул Стряпухин.

- Что так всегда, - наскочил таксист.

- Я говорю, что вот так всегда у нас начинается интеллектуальная деятельность. С битья морды.

   Володя порылся в памяти. Чёрт! В какой же извилине застряло название вокзала? Стряпухин саданул кулаком по лбу. Выскочило.

- Курский.

- Так бы и сказал с самого начала, - таксист сгрёб со лба пот, - а то: мой поезд, интеллектуал, чемодан. Разве можно по ним определить, куда тебе надо. Да и не моё это дело по шмоткам пассажиров определять, куда, кто и зачем ташится? Мне главное плати бабки. Взять, например, тебя. Как по твоим кроссовкам я могу вычислить, куда тебя несёт?

- У меня туфли из саламандры, а не кроссовки, - небрежно бросил Стряпухин, не открывая глаза. – Кроссовки к моему костюму не идут.

Не интеллектуально.

- Раскрой глаза и посмотри. Не актуально, - запутало созвучие таксиста.

   Стряпухин посмотрел.

   Как же не хорошо стало на душе. Как же так? На ногах были туфли, а когда оказался в такси, на него «глазели» голубые с белыми полосами кроссовки.

   Володю продрал страх. Воображение понеслось. Нехорошая машина, колдовская, мистическая, а может даже сюрреалистическая или инопланетная. Читал о таких. В них пассажиры исчезают. И он может исчезнуть.

   Вот до чего, дорогие читатели, такие книги доводят.

   Володя внимательно пригляделся к шофёру. Нормальный мужик. Руки в мозолях от баранки. Успокоился.

- Это кроссовки, - спросил он шофёра.

- Кроссовки. Не сапоги же.

- А ноги мои?

- А чьи же ещё.

   Володя не поверил и оглянулся назад. Может быть, на заднем сиденье ещё пассажир, и он просунул ноги, но какие же длинные должны быть ноги и куда девались его? Володя стал ощупываться. Ноги на месте.

- Слушай, - Стряпухин уставился на шофёра. - Эти кроссовки, наверное, твои, и я случайно одел их, ты уж извини, большая спешка. Туфли мои ты отдай. Они у меня единственные.

   После такого обращения в такси наступила мёртвая тишина, но нервы, нервы… Они реагируют на каждый даже самый мельчайший всплеск души.

- Ты что очумел? – гаркнул шофёр. - Я твои туфли в глаза не видел. У меня ботинки. Смотри.

   Действительно ботинки. Богатырского размера. С тупыми носами.

- Да, - задумчиво протянул Стряпухин. – Куда делись туфли и откуда взялись кроссовки?

- Не знаю, - отрезал таксист. – Сам разбирайся.

   Подъехав к вокзалу, таксист тормознул и посмотрел на пассажира.

- Что, - спросил Стряпухин.

- Гони бабки.

- Сейчас.

   Стряпухин пошарил по карманам. Пусто, но деньги то были. Он ясно помнил, что закладывал их в кошелёк. Опять пригляд на шофёра. Точно он. Никаких сомнений. Руки, как лопатники. Любой карман вывернут.

- Слушай, - сказал Володя. – Верни бабки.

- Что, - ошалело бросил таксист.

- Ты меня грабанул. Деньги были, а потом исчезли. Кроме тебя и меня в такси никого больше не было.

- Да я, мать твою, - взвился таксист, - за руль всё время держался, а не по твоим карманам шарил, - истерично заголосил он. – Что же это такое. То туфли, то бабки были, а потом неизвестно куда сплыли. Выметайся к чёртовой матери и посмотри на ноги, - сыпал он. - На ногах туфли. Пошарь лучше в карманах и кошелёк найдёшь.

   Точно.

   Расплатившись с шофёром, Стряпухин подхватил жёлтый чемодан и словно в атаку ринулся к вокзалу с криком: вперёд к интеллектуальному поезду. (Продолжение следует).