Если бы я была дяденькой, я бы женилась на женщине, которая вкусно готовит

Если бы я была дяденькой, я бы женилась на женщине, которая вкусно готовит. А самое главное, когда она все приготовит и наконец уйдет, то на кухне после нее чисто. Никаких обидных последствий не видно. А то мы сегодня прошлогодний кекс за батареей обнаружили. И обрадовались: ведь могли вообще не найти.

В кино вон показывают: приезжает на улицу, к примеру Вязов, симпатичный одинокий мужчина лет тридцати пяти. На постоянное место жительства. Из чего сразу видно, что мужчина или под прикрытием или маньяк. Потому что симпатичных одиноких и психически нормальных мужчин лет тридцати пяти в природе не существует. Это всем известно. Ну, я тут не про мужчин, собственно.

Так вот приезжает сосед, начинает уже виски за переезд трескать, а тут к нему тетенька с пирогом приходит. Заманивает. И видно что пирог она вот только что приготовила, потому что лицо у нее розовое, разгоряченное, пальчики в муке, а в глазах такая гордость, как будто она только что теорему Ферма доказала или ипотеку полностью выплатила,  что в принципе одно и то же, невозможное состояние.

Мужчина, значит, производит укус, внезапно вздрагивает, его сосочки и рецепторы дают сигнал в мозг, зрачки затуманиваются. Короче дурак дураком становится. Мозг думает: «Надо брать». Потом, конечно, еще две серии тетя с пирогом убегает от этого маньяка с виски.

Но это уже частности.

Сегодня я пекла слоеные пирожочки. Теста я попросту боюсь. Или оно меня. Оно у меня или в каменный цветок шар превращается, или в случае с блинами, похоже на сухие завтраки делается: в чем-то жидком плавает много-много симпатичных мучных комочков. Поэтому купила килограмм слоеного, непуганого.

Пока раскатала, пока полкило отбирала у сыночка, пока три раза отмывала сыночка и один раз тесто, устала. Сделала паузу на кофе, нашла любимую книгу ужасов. Только начала бояться, вспомнила про пирожочки. Сгорели. Полчаса отрывала им черное днище. Про то, что устала, я уже говорила?

И на ужин  к себе домой мужчин я, поэтому не приглашаю. В ресторанах я более безобидная. Ножом и вилкой например умею есть. Правда платить за себя рука не поднимается, ну, суеверие такое у меня.

Кухня похожа на поле боя, причем холодной зимой 1812-го.  В американских фильмах про наркобаронов такое показывают. Когда в конце фильма нежадные и глупые полицейские взрывают мешок чистого кокаину. И белый порошок, похожий на муку высшего сорта, тоскливо так лежит. На всём.

В общем, сегодня я пекла слоеные пирожочки. Фиолетовый дым до сих пор не выветрился.