Скрипка в живописи

Осип Мандельштам (5 апреля — июль 1935)

За Паганини длиннопалым

Бегут цыганскою гурьбой —

Кто с чохом чех, кто с польским балом,

А кто с венгерской немчурой.

Девчонка, выскочка, гордячка,

Чей звук широк, как Енисей, —

Утешь меня игрой своей:

На голове твоей, полячка,

Марины Мнишек холм кудрей,

Смычок твой мнителен, скрипачка.

Утешь меня Шопеном чалым,

Серьезным Брамсом, нет, постой:

Парижем мощно-одичалым,

Мучным и потным карнавалом

Иль брагой Вены молодой —

Вертлявой, в дирижерских фрачках.

В дунайских фейерверках, скачках

И вальс из гроба в колыбель

Переливающей, как хмель.

Играй же на разрыв аорты

С кошачьей головой во рту,

Три чёрта было — ты четвертый,

Последний чудный чёрт в цвету.

Марина Цветаева (23 июня 1915)

Какой-нибудь предок мой был — скрипач,

Наездник и вор при этом.

Не потому ли мой нрав бродяч

И волосы пахнут ветром!

Не он ли, смуглый, крадет с арбы

Рукой моей — абрикосы,

Виновник страстной моей судьбы,

Курчавый и горбоносый.

Дивясь на пахаря за сохой,

Вертел между губ — шиповник.

Плохой товарищ он был, — лихой

И ласковый был любовник!

Любитель трубки, луны и бус,

И всех молодых соседок...

Еще мне думается, что — трус

Был мой желтоглазый предок.

Что, душу черту продав за грош,

Он в полночь не шел кладбищем!

Еще мне думается, что нож

Носил он за голенищем.

Что не однажды из-за угла

Он прыгал — как кошка — гибкий...

И почему-то я поняла,

Что он — не играл на скрипке!

И было всё ему нипочем, —

Как снег прошлогодний — летом!

Таким мой предок был скрипачом.

Я стала — таким поэтом.

Алоиза Пашкевич (Тетка), перевод Самуила Маршака

То, что слову не дается,

Пусть без слов расскажут звуки.

Взять мне скрипку остается,

Взять смычок и скрипку в руки.

До тех пор, пока до неба

Мчатся думы — наши крылья,

И душа в нас просит хлеба, —

Пусть я сердце в песне вылью!

Мой смычок, будь полон силы,

Будь ему послушна, скрипка!

Все, что дорого и мило,

Я доверю песне зыбкой.

В скрипке громы раздаются,

Скрипка сердце рвет на части.

Если струны не порвутся,

Я сыграю вам о счастье.

Пусть сольется гул дубравы

С шумом поля золотистым.

Пусть коса тугие травы

Подсекает с легким свистом.

Я хочу сыграть на скрипке

То, что ночью в темной хате

Мать поет, склонившись к зыбке,

Задремавшему дитяти.

Весь народ я обняла бы

Песней жаркой и свободной

И в алтарь передала бы

Золото души народной.

И у врат его открытых

Эта песня с новой силой

Поднимала бы забитых

И соседей веселила.

То звучала бы молитвой,

То проклятьями гремела

И звала народ на битву, —

Только б струны были целы!

Что ж, начну я. Струны туги.

Лег на них смычок мой гибкий.

Вот уж к вам, друзья — подруги,

Первый звук летит со скрипки!

Александр Блок (14 мая 1914)

из цикла «Арфы и скрипки» (1908-1916)

Смычок запел. И облак душный

Над нами встал. И соловьи

Приснились нам. И стан послушный

Скользнул в объятия мои...

Не соловей — то скрипка пела,

Когда ж оборвалась струна,

Кругом рыдала и звенела,

Как в вешней роще, тишина...

Как там, в рыдающие звуки

Вступала майская гроза...

Пугливые сближались руки,

И жгли смеженные глаза...

Евг. Иванову

Из длинных трав встает луна

Щитом краснеющим героя,

И буйной музыки волна

Плеснула в море заревое.

Зачем же в ясный час торжеств

Ты злишься, мой смычок визгливый,

Врываясь в мировой оркестр

Отдельной песней торопливой?

Учись вниманью длинных трав,

Разлейся в море зорь бесцельных,

Протяжный голос свой послав

В отчизну скрипок запредельных.

Февраль 1910

А Блок

Вы, как всегда, подошли ТВОРЧЕСКИ к этой теме!!!

https://www.youtube.com/watch?v=g4Du1yz3x0E&ab_channel=Miros%C5%82awSiwecki

С искренним уважением и признательностью, С.В.