Приглашение к турниру. Комментарии.

Друзья!  

  А   это -  произведения,   написанные  вами  к    фотографии,  

выставленной  на  блиц-турнир! Я   не   оговорилась!

 Все   работы очень   серьёзны   и   искренни!

И  по   достоинству   названы   мной  произведениями!

 А  среди   них  есть   просто   потрясающие!

Да  вы   сейчас снова   убедитесь   в   этом,  перечитав всё  опять!

Я  очень   рада  тому,  что   многие   написали   свои   комментарии  к  этой,

 заставляющей  думать,   фотографии.

Очень   здорово,  что   есть  среди  ваших   откликов  и  прекрасная  проза!

Так читайте же и  наслаждайтесь,   друзья,  мои!

ИРАКЛИ ХОДЖАШВИЛИ

Да сгинет день, когда ты стал играть
не в удовольствие себе, или прохожим!..
Но все мы делаем лишь то, что еще можем
пока мы дышим...
пока мы можем...

ПИНТА ГРОГАН

Волшебный саксофон
В руках у старика.
И музыка, как сон,
Прекрасна и легка.

Звучит осенний блюз,
Уносит в даль печаль.
Годов прошедших груз
Спадает, как вуаль.

ИННА СИМХОВИЧ (КРЫЖАНОВСКАЯ)  

О, как мелодия когда-то поднимала…
И, до каких высот она вела!
Аплодисменты были. И немало. 
И славы миг несли колокола….

И пусть сейчас проходят люди мимо,
Но всё же, - слыша музыку твою!
И ничего не призрачно, не мнимо.
И вы с мелодией по-прежнему в строю…

ЕВГЕНИЙ ДРЁМИН

Изящный саксофона звук
Был слышен посреди аллеи.
Старик играл, он неба друг,
Признаюсь, я так не умею.

Смотрю издалека.. футляр,
Быть может, он открыт напрасно,
а может, нет…  не мне судить.
Играет дедушка прекрасно!

СЕРГЕЙ ЯКУНИН 

Я слышу музыку - 
Саксофонист играет,
Мелодию души,
Он в блюз переплавляет
И юношей становится он вновь,
Но знает жизнь, и слезы, и любовь.

ОЛЬГА САМОЙЛОВА 

Надрывно и страстно сипел саксофон,
И воздух мелодии в такт колебался...
Он был бесконечно в кого-то влюблён,
К губам приникал и рукам  отдавался

Рыдал саксофон, изнывая от страсти,
На струнах души исполнял пиццикато,
Взлетал, опускался, дробился на части,
Прощения просил, без вины виновато

Едва не достигнув предела звучанья,
Почти на вершине блаженства...и вот -
Умолк саксофон. Не хватило дыханья.
Устал музыкант. Тот, кто любит - поймёт.

ЕЛЕНА КИРЬЯНОВА

***
Нет, не в концертных залах,
Не в громкий микрофон,
На улицах, вокзалах
Звучащий саксофон, 
Взволнует, растревожит
Все струны у души. 
Остановись, прохожий,
Послушай… не спеши…

СТАНИСЛАВ ФИШЕЛЬ 

Саксофон

Не задавай вопрос участья-
В ответ он только промолчит.
Тоской утерянного счастья
Его мелодия звучит.

Никто ошибок не осудит-
Слабеют руки иногда!
Но ритм знакомый сердце будит,
Как в те, ушедшие года...

Закончу вечер деловито
И, погружаясь в сладкий сон,
Как голос радости забытой
Услышу снова саксофон...

ВЛАДИМИР УДОД

Он играл не ради славы,
Он её давно забыл.
Не для уличной забавы -
Ведь не клоуном он был.
Он играл не для наживы -
Не нужны ему гроши.
Потому что чувства живы,
Потому что для души.

СТЕФАН  САДОВНИКОВ  

ну, что, мой друг, щипковый,
сыграем для себя?
и жизнь раскрасим снова
мелодией, любя.

НИКОЛАЙ ТАУРИН
С некоторых пор это стало настоящей, не покидающей голову потребностью.
Вот уже более двух недель в обеденный перерыв, он бежал в офисный буфет, засовывал в бумажный пакет пару бутербродов и выйдя на узенькую улочку старой Праги, быстрым шагом устремлялся к видневшемуся невдалеке скверу. Негромкий, чуть с щемящей хрипотцой звук саксофона, доносящийся оттуда, подгонял его. Старик, игравший на саксофоне, видимо уже стал узнавать его, показывая это легким покачиванием головы, когда их взгляды встречались. Он тоже был уже не молод. Эта музыка, тенистый сквер, отделяли его от бурлившей вокруг жизни и уносили в прошлое, в котором была Она…

 KVATRA  KVATRA

Для случайных прохожих играет старик, 
Но, скорее всего, позабыл он о них. 
Со своим саксофоном один на один – 
Там, где музыка есть – музыкант – нелюдим…

ЮРИЙ ЛЕВЧЕНКО 

Оранжево-жёлтые кляксы,
Как клёнов осенних укор,
В такт грустной мелодии сакса
Сливаются в чудный узор.
Мне их арабеска знакома
И саксофонист мне знаком,
И памятна неги истома
Под эти же звуки, при том.

Не стоит бередить былое, 
Ведь ту остроту не вернуть:
Давно уже нет ни той Хлои,
Ни Дафниса ласковых пут.
Но всё же играй! Ведь возможно,
Что кто-то, наивный, как я,
Под звуки твои осторожно
Касается тайн бытия.

МАРИЯ  А-13 

Осень слегка золотила листву,
И подсыпала лазурь в небеса,
Прага внимала её колдовству,
И хорошела у всех на глазах...

Время настало. Он взял саксофон,
И не спеша расчехлил инструмент,
Жаль...из ансамбля остался лишь он,
Замер навеки аккомпанемент...

Соло даётся уже нелегко,
Но улетает мелодия ввысь,
Может быть кто-то услышит его
Там, где обнявшись, друзья собрались...

ЛЯЛЯ ФУГУ 

Привычно пригубив мундштук.,
Погладит тело саксофона,
И тот в ответ движенью рук
Любовным отзовётся стоном.
С небес прольётся лунный свет
Подстать волшебности момента...
...Звон горстью брошенных монет
Напомнит гром аплодисментов.

СЕРГЕЙ БЕЛОГОРЦЕВ

Почему-то мне кажется, что старик играет мелодию саксофониста Sidney Bechet «Маленький цветок» Предлагаю свой текст на эту музыку:
Ночь кругом,
Мы с тобою вдвоём,
Над нами светит луна,
Чудной неги полна.

Сад мечты,
В нём цветок, - это ты,
Мы встречаем рассвет,
Мне не нужен букет:
Для шестнадцати лет
Ты одна – целый свет,
Ароматы весны –
Всё ты.

Где тот сад?
Всё унёс листопад,
Завяли наши цветы,
Не со мной и ты.

Только цветок,
Как в пути огонёк,
Там, вдали
Сердце властно манит
К себе…

И ночной
Запах юности твой,
Цветочек милый, родной,
Ты навек со мной.

СЕРГЕЙ БЕЛОГОРЦЕВ

УЛИЧНЫЙ САКСОФОНИСТ
По одеже, - эстет,
Да и в музыке тоже,
Не испортит портрет 
Обывателя рожа.
Мимо шаг шелестит,
Не подаст, не услышит,
Равнодушен альтист,
Ведь он музыкой дышит.
Не для черни рождён,
Не для славы старался,
Был он в Музу влюблён,
Да и с нею состарился. 
Вон она - на груди,
Красной бабочкой слева.
Столько лет позади,
А любовь не истлела.
Тихо льётся музон,
Волшебством мягким звука,
Знает друг-саксофон:
Есть любовь без разлуки.

АНАТОЛИЙ ЛАНЦМАН

Окрасился сквер серым фоном.
Ни лавочек нет, ни прохожих.
И только старик с саксофоном
Тоску навевает до дрожи.

Играет легко, с придыханьем.
Как будто бы хочет доверить
Давнишние воспоминанья,
Открыв настежь памяти двери.

А там, в замечательном прошлом,
Овации, слава, концерты.
И жизнь, словно в фильме, роскошна -
Шампанское, дамы, десерты.

Но много извилин в карьере.
И всё изменилось в секунды.
Забытый сидит в сером сквере.
Sik transit gloria mundi*
---
* - так проходит слава мирская

АРКАДИЙ ЛЕЙФЕР

Седой, в годах, саксофонист
В тенистом парке вальс играет...
Старинный вальс "Осенний лист",
И дни былые вспоминает.

Когда-то, в юности шальной,
Играл он в полковом оркестре...
Но и сегодня, в век иной,
Не растерял талант маэстро.

Все так же молод он душой,
Легко играет, вдохновенно.
Прошел он жизни путь большой,
И с музыкою непременно.

Тенистый парк пустынн и тих,
Плывет мелодия в нем птицей,
Рождая у поэта стих...
И у людей светлеют лица.

MARGUERITE   DURAS

Саксофон уже настроен
И саксофонист спокоен,
Он опять готов играть.
Он колдует и пророчит -
То, что снилось нынче ночью,
Может музыкою стать.

 VIKTOR    VOYTSEKHOVSKIY

Погоди прохожий, не спеши!
Это не концерт саксофониста.
Звуки рвутся прямо из души,
Слышится в них исповедь артиста!

Он как будто бы в последний раз,
Так за деньги вовсе не играют,
Исполняет этот блюз для вас,
Так остановись же,- умоляю!

ГЕННАДИЙ МИХЛИН

Лежит там тромбон, и чую я даже,
незримо присутствуют отсутствующие персонажи.
*
А где наш вокал – прелестная Мари?
Девчонка-врунья, стерва, что ни говори.

Ее пошел искать по барам тромбонист.
Продюсер он, администратор и садист. 

В баре, видит он, – уже не первый раз! – 
лапает Мари какой-то ловелас. 

Мари беспечно пьет за стойкою коктейль,
нет ей дела, что в ансамбле канитель.

Отдувается за всех саксофонист,
хоть один – всегда солист и оптимист. 

Обещая ловеласу двинуть в нос,
учиняет тромбонист Мари разнос:

– Жизнь мечтаешь кончить пьяной и больной?
Зад свой отрывай, и шустро марш за мной! 

Стоптаны кроссовки, рваным был чулок,
но Мари в тот день на небе слышал Бог. 

Джаз, и блюз ее стихия – редкий дар! 
Ей джаз-холлом стал общественный бульвар.

Родилась великая звезда в тот день…
Саксофон с тромбоном, где же вы теперь? 
*
Будет помнить вас девчонка, музыканты,
не сотрет вас в памяти сиянье рампы.

До  следующего  блиц-турнира!

С теплом.