Заячий остров в море советском

Невыдуманная история, которая могла случиться с каждым. Давно это было, в те времена, которые сегодня называют годами застоя. Тогда пирожок с ливером стоил 4 копейки, мороженое из лотка на улице – 7 монеток, а за рубль давали четыре билета в кино.

Учился я тогда в городе Ленинграде. Кто не знает, напомню, раньше так назывался нынешний Санкт-Петербург. На мой взгляд от того имени веяло революцией и новизной. А нынешнее слишком уж патриархальное, и не наше какое-то. Ну да ладно. Речь в этом изложении о другом. Как вы знаете, у студентов регулярно случаются каникулы. Каждый проводит их по-разному.

Я стремился на эти дни в отчий дом. Он находился довольно далеко от места учебы, в казахстанском областном центре Кустанае. От северной столицы два с лишним дня по железной дороге. Прямого маршрута к нему не было, и добираться приходилось через уральские города. Под конец 1975 года, сдав все экзамены и зачеты я отправился на Московский вокзал, купил билет в родной город, и через несколько дней погрузился в вагон. Из багажа при мне были две наплечные сумки с вещами и сувенирами, да дешевенькая шестиструнная гитара из магазина музыкальных инструментов. Такой товар был дефицитным в Казахстане, поэтому прихватил для друзей, умеющих ударить по струнам.

До Челябинска добрался без приключений. Вышел на перрон вокзала утром 31 декабря, и сразу к кассам. Спросите зачем? А вот зачем: в Советском Союзе не было интернета, да и компьютеров, как таковых. Билет продавали до конечного пункта, но при каждой пересадке надо было выбивать себе место в поезде, которым собираешься ехать дальше. Поэтому к окошкам в кассовых залах узловых станций пробиться было сложно. Занял позицию в хвосте длинной очереди. Она продвигалась медленно. Почти каждый пассажир надолго застревал перед билетером, объясняя куда и когда ему надо приехать. Да еще слева и справа подходили граждане с разными удостоверениями, справками и телеграммами.

Им проездные документы компостировали (так называлась эта процедура) почти без проволочек. Через несколько часов и я заглянул в полукруглое окошко, но было уже поздно - на нужный мне поезд мест не осталось. А ведь он представлял собой единственную возможность добраться к маме и папе до боя курантов. Не скажу, что меня охватила паника. Все-таки молодость – пора смелых решений, и я такое нашел. Когда подали состав, стал прохаживаться вдоль него и искать брешь в обороне проводников.

Надо сказать, что давать им взятку в размере пяти рублей, то есть в пределах стоимости проезда до моей станции, я не собирался. При таком варианте простоишь всю дорогу в тамбуре, а там не жарко. Выбрал не менее затратный, но гораздо более привлекательный путь, когда дверь одного из вагонов осталась без присмотра женщины в железнодорожной форме, проскочил внутрь. Остальное было делом техники: прошелся по проходу, нашел отсек с представителями мужского пола, и широко им улыбнулся. - Куда едете, мужики? - В Кустанай. – И я туда же. Можно вещички на третью полку заброшу?

– Да пожалуйста! Так и сделал. А сам прямым ходом в вагон-ресторан, там наличие билетов не проверяли. В общем, просидел в этом заведении весь трехсоткилометровый путь. Не один, конечно, а в компании таких же, как я сообразительных молодых людей. Попили пивка, поели, что шеф-повар послал, и не особо при этом потратились. По крайней мере, студенческих сбережений хватило. Вокзал родного города показался в окне, когда до Нового года оставалось часа полтора.

Снял с верхотуры свои сумки, гитару и куртку с шапкой, сказал спасибо проводнице, и к выходу. Примечательно, что недоброго слова вслед не прозвучало. Привычны были советские проводники к проделкам пассажиров, не то что нынешние. В завершение скажу, что совесть меня после того случая не мучила. За проезд я заплатил сполна.

Ну, а то, что отсиделся на «заячьем острове», можно самому себе простить. В том была острейшая необходимость.