Мужа я обнаружила на кухне. Он хмуро смотрел в окно, нервно сжимая кружку с кофе. Я перехватила его взгляд, впрочем, могла бы этого и не делать, я и так знала что там увижу. На залитой солнцем лужайке, разбитой на заднем дворе нашей семейной гостиницы, под большим зонтом, в кресле, сидел Музыкант. Он неторопливо перебирал струны гитары и что то мурлыкал себе под нос.
-Я не хочу больше это терпеть.
Медленно, растягивая слова, произнес Муж и повернулся ко мне.
-Ты о чем?
Я не хотела ругани, но...
-Зачем он здесь?
Муж повысил голос.
-Ты прекрасно знаешь зачем. Благодаря его музыке в нашем баре по вечерам полно людей. С его приездом наши дела пошли, наконец, в гору. И чем ты недоволен, я не понимаю.
-Ты прекрасно все понимаешь! Мы могли пригласить любого музыканта из Чехии. Но ты вытащила из России именно его! И только не говори что ты это сделала ради денег.
-Не скажу. Я его вытащила из этого сумасшедшего, огромного города потому, что он там остался совсем один. Терять друзей, в его возрасте, уже почти привычка. Я не хотела, чтобы он оставался там и ждал своей очереди. Здесь он, по крайней мере, счастлив тем, что приносит пользу и занят любимым делом.
-Ты вчера ласкала ему руки!
В голосе Мужа появились истерические нотки.
Тааак, спокойнее.. Сказала я сама себе..
-Я не ласкала, чудо ты мое, я их растирала специальной мазью от болезни суставов. В его возрасте это уже необходимость. Особенно при ежевечерних концертах. Ему тяжело.
-А мне значит не тяжело? Я бегаю с утра до ночи, смотрю, что бы гостям было у нас хорошо, но ты почему то не растираешь мне ноги! Я тоже устаю и тоже уже не мальчик. Но вместо того, что бы ухаживать за собственным мужем, ты ухаживаешь за этим чертовым похотливым стариком!
-Так, дорогой, слово "чертов" я понять готова-ты злишься, слово "старик"-тоже в общем то понятно.
Но к чему тут "похотливый"?
Я тоже начала заводится.
-Он играет этот свой блюз так как будто в этот момент трахается!
Оп-па, кто бы мог подумать.. А Муженек та мой не такое уж и бревно..
-А еще я тебе вот что скажу, дорогая, он играет этот хренов блюз только когда ты в зале и играет его так, как будто трахает тебя!
Все.. Приплыли.. Сказать нечего...
Муж, хлопнув дверью, вышел из кухни. Заварив чай и налив две чашки, я вышла с ними на лужайку.
-Привет, улыбнулась я, я принесла нам чай.
-Ты опять ссорилась с мужем, девочка моя?
-Ха! Девочка! Мне уже лет почти столько же, как и тебе было 20 лет назад. Помнишь, мы мечтали о Праге и об этой маленькой гостинице?
И как ты будешь играть по вечерам для постояльцев? Все сбылось.
-Ты не ответила мне девочка. Да я уже старый больной человек..
Я засмеялась, перебив его.
-Ты это рассказываешь мне уже больше двадцати лет. Я все время девочка, а ты все время старый и больной человек. Ты должен собой гордится!
Я весело жмурилась на солнце.
- Мой молодой муж меня к тебе ревнует. Представляешь? Так что не наводи на себя напраслину. Ты у меня еще ого-го-го какой! Сыграй мне лучше. Угу?
- Угу..
И он заиграл. Блюз. Тот самый Блюз, от которого у меня бежали мурашки. С первых звуков гитары, они начинали свой бег по позвоночнику от затылка, оставляя огненный след. И этот след, разливался по всему телу, заставляя сердце стучать в ритме этого блюза. Огонь жил во мне, он был частью меня, он полыхал в груди, заставляя твердеть соски, он разливался в паху. Сладкая истома заставляла меня закрыть глаза и полностью отдаться этому Блюзу.
И каждый раз это происходило со мной.. Каждый раз.. Так же, как двадцать лет назад.
Комментарии
Брависсимо!
Великая сила Искусства!
Повесил свой сюртук на спинку стула музыкант
Расправил нервною рукой на шее чёрный бант
Подойди скорей поближе, чтобы лучше слышать
Если ты ещё не слишком пьян
О несчастных и счастливых, о добре и зле
О лютой ненависти и святой любви
Что творится, что творилось на твоей земле
Всё в этой музыке ты только улови
Вокруг тебя шумят дела, бегут твои года
Зачем явился ты на свет - ты помнил не всегда
Звуки скрипки всё живое
Скрытое в тебе разбудят
Если ты ещё не слишком пьян
О несчастных и счастливых, о добре и зле
О лютой ненависти и святой любви
Что творится, что творилось на твоей земле
Всё в этой музыке ты только улови
Устала скрипка, хоть кого состарят боль и страх
Устал скрипач, хлебнул вина, лишь горечь на губах
И ушел, не попрощавшись, позабыв немой футляр
Словно был старик сегодня пьян
А мелодия осталась ветерком в листве
Среди людского шума еле уловима
О несчастных и счастливых, о добре и зле
О лютой ненависти и святой любви
Тем есть прекрасная фраза - Художник может любить только своё искусство. Но не женщину...
А вдохновение ему дают - Женщины, которые любят его!
Так что...
Ревность - тут совершенно ни при чём! :)
Ю.Левитанскому
Музыкант в лесу под деревом наигрывает вальс.
Он наигрывает вальс то ласково, то страстно.
Что касается меня, то я опять гляжу на Вас,
а Вы глядите на него, а он глядит в пространство.
Целый век играет музыка. Затянулся наш пикник.
Тот пикник, где пьют и плачут, любят и бросают.
Музыкант приник губами к флейте. Я бы к Вам приник!
Но Вы, наверно, тот родник, который не спасает.
А музыкант играет вальс. И он не видит ничего.
Он стоит, к стволу березовому прислонясь плечами.
И березовые ветки вместо пальцев у него,
а глаза его березовые строги и печальны.
А перед ним стоит сосна, вся в ожидании весны.
А музыкант врастает в землю. Звуки вальса льются...
И его худые ноги как будто корни той сосны -
они в земле переплетаются, никак не расплетутся.
Целый век играет музыка. Затянулся наш роман.
Он затянулся в узелок, горит он - не сгорает...
Ну давайте успокоимся! Разойдемся по домам!..
Но Вы глядите на него... А музыкант играет...
1961