Мария Степанова Гостья
На модерации
Отложенный
Той ночью позвонили невпопад.
Я спал, как ствол, а сын, как малый веник,
И только сердце разом - на попа,
Как пред войной или утерей денег.
Мы с сыном живы, как на небесах.
Не знаем дней, не помним о часах,
Не водим баб, не осуждаем власти,
Беседуем неспешно, по мужски,
Включаем телевизор от тоски,
Гостей не ждем и уплетаем сласти.
Глухая ночь, невнятные дела.
Темно дышать, хоть лампочка цела,
Душа блажит, и томно ей, и тошно.
Смотрю в глазок, а там белым-бела
Стоит она, кого там нету точно,
Поскольку третий год, как умерла.
Глядит - не вижу. Говорит – а я
Оглох, не разбираю ничего –
Сам хоронил! Сам провожал до ямы!
Хотел и сам остаться в яме той,
Сам бросил горсть, сам укрывал плитой,
Сам резал вены, сам заштопал шрамы.
И вот она пришла к себе домой.
Ночь нежная, как сыр в слезах и дырах,
И знаю, что жена - в земле сырой,
А все-таки дивлюсь, как на подарок.
Припомнил все, что бабки говорят:
Мол, впустишь, – и с когтями налетят,
Перекрестись – рассыплется, как пудра.
Дрожу, как лес, шарахаюсь, как зверь,
Но – что ж теперь? – нашариваю дверь,
И открываю, и за дверью утро.
В чужой обувке, в мамином платке,
Чуть волосы длинней, чуть щеки впали,
Без зонтика, без сумки, налегке,
Да помнится, без них и отпевали.
И улыбается, как Божий день.
А руки-то замерзли, ну надень,
И куртку ей сую, какая ближе,
Наш сын бормочет, думая во сне,
А тут – она: то к двери, то к стене,
То вижу я ее, а то не вижу,
То вижу: вот. Тихонечко, как встарь,
Сидим на кухне, чайник выкипает,
А сердце озирается, как тварь,
Когда ее на рынке покупают.
Туда-сюда, на край и на краю,
Сперва "она", потом – "не узнаю",
Сперва "оно", потом – "сейчас завою".
Она-оно и впрямь, как не своя,
Попросишь: "ты?", – ответит глухо: "я",
И вновь сидит, как ватник с головою.
Я плед принес, я переставил стул.
(– Как там, темно? Тепло? Неволя? Воля?)
Я к сыну заглянул и подоткнул.
(– Спроси о нем, о мне, о тяжело ли?)
Она молчит, и волосы в пыли,
Как будто под землей на край земли
Все шла и шла, и вышла, где попало.
И сидя спит, дыша и не дыша.
И я при ней, реша и не реша,
Хочу ли я, чтобы она пропала.
И – не пропала, хоть перекрестил.
Слегка осела. Малость потемнела.
Чуть простонала от утраты сил.
А может, просто руку потянула.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где она за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Она ему намажет бутерброд.
И это – счастье, мы его и чаем.
А я ведь помню, как оно – оно,
Когда полгода, как похоронили,
И как себя положишь под окно
И там лежишь обмылком карамели.
Как учишься вставать топ-топ без тапок.
Как регулировать сердечный топот.
Как ставить суп. Как – видишь? – не курить.
Как замечать, что на рубашке пятна,
И обращать рыдания обратно,
К источнику, и воду перекрыть.
Как засыпать душой, как порошком,
Недавнее безоблачное фото, –
УмнУю куклу с розовым брюшком,
Улыбку без отчетливого фона,
Два глаза, уверяющие: "друг".
Смешное платье. Очертанья рук.
Грядущее – последнюю надежду,
Ту, будущую женщину, в раю
Ходящую, твою и не твою,
В посмертную одетую одежду.
– Как добиралась? Долго ли ждала?
Как дом нашла? Как вспоминала номер?
Замерзла? Где очнулась? Как дела?
(Весь свет включен, как будто кто-то помер.)
Поспи еще немного, полчаса.
Напра-нале шаги и голоса,
Соседи, как под радио, проснулись,
И странно мне – еще совсем темно,
Но чудно знать: как выглянешь в окно –
Весь двор в огнях, как будто в с е вернулись.
Все мамы-папы, жены-дочеря,
Пугая новым, радуя знакомым,
Воскресли и вернулись вечерять,
И засветло являются знакомым.
Из крематорской пыли номерной,
Со всех погостов памяти земной,
Из мглы пустынь, из сердцевины вьюги, –
Одолевают внешнюю тюрьму,
Переплывают внутреннюю тьму
И заново нуждаются друг в друге.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где сидим за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Жена ему намажет бутерброд.
И это – счастье, а его и чаем.
– Бежала шла бежала впереди
Качнулся свет как лезвие в груди
Еще сильней бежала шла устала
Лежала на земле обратно шла
На нет сошла бы и совсем ушла
Да утро наступило и настало.
Комментарии
Но в том, что это поэзия колоссальной силы - уже не сомневаюсь )
Рад,что нашел подтверждение своим впечатлениям в твоих словах.
И за знакомство с новым именем тоже.
а бедность в каком контексте упомянули?
Про Степанову - ничего не знаю, всего два ее стиха прочла. Но этот - первый - очень сильный, по моему. А ее только как редактора и знала...
Однако, честно говоря, над стихом ещё нужно работать - во многих местах нет рифм, что просто как подножка при чтении.
Сейчас пойду читать интервью.
В общем, сову эту надо еще разъяснить... )
Монолог очень интересный, согласна.
Комментарий удален модератором
Это вот как раз тот случай, когда еще и не все понимаешь, а душа уже тихо ахает внутри - поэт!!!
Но мне-то как раз кажется, что этот конкретный стих - о любви... И балабановские тени в нем мне явно увиделись...
Алин, а - техника? Неточные рифмы - они ей зачем, как думаешь?
Почему мы так боимся потустороннего?
Вот, еще один ее стих нашла, сильный. Он там ниже, после Гостьи - http://www.vavilon.ru/metatext/vavilon10/stepanova.html
У меня, кстати, никогда не возникало ощущения, что это пространство как-то по особому закрыто или опасно... Наоборот, я всю жизнь чувствую какую-то незримую силу или энергию, что ли, которая меня - персонально - оберегает. И это именно энергия потустороннего, потому что так сложилось в жизни - близкие умирали практически один за другим... с детства. Кто знает, как и почему нас охраняют...
Может быть, и стих - об этом же. Критический момент в жизни, гостья пришла помочь и поддержать, вот и все.
Они и не пересекутся, если человек сам не притянет - мы порой действуем как магнитики)
Вообще в пространстве стиха вопрос этот как бы и не возникает - зачем пришла? Пришла и все. Соскучилась )))
Прочла интервью - вывод снова поменялся... Но однозначно - талант.
Спасибо, Лор!
Спасибо за понимание, Марина!
И ведь что всего нелепее и даже смешнее, хотя это определение тоже звучит жутковато... Люди страдают, потеряв близких и любимых, а возьми вот и попробуй им вернуть потерянных - в какой ужас все обратится... Ведь они же явно тоскуют без этой гостьи, и отец, и сын! А вот она пришла, наконец, обрадуйтесь, кинтесь на шею... ничего подобного! Слишком крепка граница между мирами... Тогда чего она стоит - наша человеческая любовь?
Любовь постепенно уходит, остаются воспоминания о ней...
Моветон, конечно, в поэтический пост тащить стихи другого поэта, но вспомнила одно из любимых. Этот стих весь неправильный с точки зрения ревнителей канонов, но такой чУдный... Как сам Учаров)
Чёрный поросёнок Игорь –
ты бессмертен, не умрёшь,
не проткнут тебя острой пикой,
не засунут в тебя нож.
И глаза твои бесконечные
будут вечно в хлеву светлеть,
потому-то и мне, конечно,
ничего не узнать про смерть.
спасибо!
Спасибо огромное, за возможность открыть для себя нового поэта.
https://www.youtube.com/watch?v=eBOUK5CpRao
Все-таки, умение чувствовать стихи - тоже талант, которым не каждого одаривает природа... Вы сумели выразить то, что я не смогла сформулировать, хотя и ощущала нечто похожее...
И великий Бетховен здесь как нельзя более кстати... слушаю... Точно чья-то душа плачет от боли...
Здесь чувство зашкаливает. Всю душу переворачивает. Настолько сильно стремление двоих друг к другу, что им даже неважно, на каком свете и в какой оболочке они будут - лишь бы вместе...
Но тяжело...
Поэта нашла, радуюсь )
О Полозковой. Знаешь, вчера на общей волне интереса к Степановой посмотрела старую (2005 года) Школу злословия с ее участием. И она там, между разговорами, очень любопытную черту провела - разделение пишущих на поэтов и поэтесс. Так вот, Полозкова - она абсолютная поэтесса, у нее есть ниша, потолок, пол, стены... Некоторые ее вещи мне даже симпатичны. Но ограниченность сквозит во всем, мне так кажется. Ее действительно обожают старшеклассницы, пубертатно расцветающие и пламенеющие, и это ведь тоже - верный знак )