Пошли по шерсть, вернулись стрижены.

Из чего можно складывать картину мира? Ясно дело, из имеющейся информации. За нею можно съездить самому. Можно довериться СМИ, можно заняться поисками самостоятельно в интернете и можно в нём же сложить своё представление о мире по комментариям пользователей. 

  Для выбранной мною темы последняя форма самая удачная. Я говорить буду об украинцах. С той самой минуты, когда они стали скакать. В тот момент они возбудились до банальной ошибки - я стоял ( а ты стоял? ) на Майдане. Нет, дружок, не стоял. Ты на Майдане нападал. Ты не защищался. Метая молнии, ты обижался на струи воды. Метая камни, ты обижался на резиновые дубинки.

  Ты хотел себе чужой свободы и ты гордился своей смелостью. На Майдане ты победил, дружок. И потребовал, чтобы тобой гордились, чтобы тобой восхищались и другие, не только ты сам. С изумлением ты увидел, что охотников до этого немного. Те, чьей свободы хотелось тебе, тебе хлопали. Вежливо и холодно. Но ты принял это за твоё признание. Этим признанием ты порицал тех, кто тобой не восхищался. А ещё ты увидел взбесившее тебя - твои сограждане назвали тебя фашистом и вместо восхищения высказали тебе презрение.  Они были свои. Их ты не порицал. Ты их объявил титушками, ватой, колорадами и в конце концов сепарами.  Так их убивать тебе сподручнее.

  Помнишь, у соседа твоего тлело? Помнишь, как ты с бензином поспешил к нему тушить то, что не разгоралось? А у тебя запылало! Один кусок, пока ты от радости победы на Майдане не отошёл, от тебя просто ушёл. Другой не успел - ты его подпалил. Но пожарить его обитателей тебе не удалось. Крепки они для тебя оказались. И соседи тебе твой бензин припомнили - своего принесли.

   Но на тебя ещё одна напасть свалилась.

Те, кто тебе хлопал, кормить тебя не хотят. Свободы своей тебе не дают. Как тебе жить у себя дома стали определять те же аплодирующие. И что у тебя забрать тоже они стали решать. Тебе удивительно, что делают всё это они руками тех, кого ты привёл с Майдана. Ещё удивительней тебе то, что эти, которых ты привёл, с тобой бесцеремонны до жестокости.

   Ты, дружок, уже понял, что они на твоей шее надолго, если не на всю твою жизнь, в которой для тебя теперь только щетина от шкурки на сале. И со всех ( нет, с той стороны откуда тебе хлопали этого нет ) сторон ты слышишь напоминания о том, что тебя предупреждали, что именно так будет. Теперь ты вслух собой не гордишься,  гордиться тобой не требуешь. Теперь ты требуешь не совать нос в твои дела и оставить тебя в покое. Иначе ты грозишь наказать ослушавшихся тебя.

  Но ты не глупый и не смелый. Ты видишь, что и ты хорошо и часто горишь. Не горят те, которых ты привёл с Майдана. Не горят их дети. Не горят те, кто тебе хлопал. Ты горишь. Но сгорел ты ещё не до той степени, чтобы думать. Ты сгорел пока до ненависти. Ты ещё не понимаешь, что это у тебя ненависть к себе самому. Ты пока требуешь амуниции и оружия. Ты себя возвёл в степень защитника тех, кто тебе хлопал и сгореть за них  ты хочешь с комфортом.  Но ты уже знаешь, что тебя сделали. И свои и чужие.

  Читая твои, дружок, комментарии в сети, я понимаю, что ты уже понимаешь, что что-то не так с тобой. Что-то не так вокруг тебя, но ты не понимаешь почему всё именно так как оно есть.  Ты не понимаешь, почему вчера ты чувствовал себя революционером, а сегодня ощущаешь себя бараном, которого стригут.