Одиннадцатый сонет Шекспира

Богатство в прах уйдёт, а слава в дым,
Собою вновь лишь в детях расцветёшь.
Свежа кровь, если даришь молодым –
Её своей, под старость назовёшь.

И в этом – мудрость, красота и рост;
В другом – упадок, вялость, стынь телес;
Так думать – просто знать, что вымер род,
За век лишь, человеческий исчез.



Пусть те, кого Природа создала
Мурлом, профаном – сдохнут без детей;
Но лучшим она большее дала,
Дар, чтобы приумножить без затей.

Природа создала тебе печать,
Чтоб больше смог ты ею отмечать.