Непростая биография загадка

Помоги мне, золотая рыбка,

Дай мне то, чего я пожелаю.

Не прошу я "Волгу" и квартиру,

Не прошу постов и назначенья,

Дай мне счастье, дай любви взаимной,

Больше мне не надо ничего!

(с)

Сегодня поэту Виктору Бокову 93 года,знатная биография...

Наверное, вот так сказать о своей судьбе могут очень и очень многие - "Жизнь угощала меня шоколадом и шомполами, Медом и горечью, Порядочными людьми и сволочью.Истиной и заблуждением" . Правда, выстоять удалось не всем. Я удивляюсь, поражаюсь, восхищаюсь теми, кто выстоял и остался человеком. А уж если еще и с большой буквы, то есть уважаемым многими...Спасибо за стих именинника 19 сентября Виктора Бокова. На его стихи написаны десятки песен - "Оренбургский платок", "На побывку едет…" и многие другие, ставшие поистине народными.

Жизнь — ужасная штука,

Если о ней помыслить.

То захотят повесить,

То захотят повысить,

То тебя в генералы,

То тебя в рядовые,

То тебе гонорары,

То тебе чаевые.

То тебя в Гамбург и Дрезден,

То тебя, наоборот,

Сунут в какую-то бездну,

К жабам полесских болот.

И всё-таки: жизнь — это чудо,

А чуда не запретишь!

Да здравствует амплитуда —

То падаешь, то летишь!

(В.Боков)

Я видел Русь у берегов Камчатки.

Мне не забыть, наверно, никогда:

Холодным взмывом скал земля кончалась,

А дальше шла соленая вода.

Я видел Русь в ее степном обличье:

Сурки свистели, зной валил волов,

На ковылях с эпическим величьем

Распластывались тени от орлов.

Я видел Русь лесную, боровую,

Где рыси, глухари-бородачи,

Где с ружьецом идут напропалую

Охотники, темней, чем кедрачи.

Я видел Русь в иконах у Рублева —

Глаза, как окна, свет их нестерпим,

Я узнавал черты лица родного,

Как матери родной, был предан им.

Ни на каких дорогах и дорожках

Я, сын Руси, забыть ее не мог!

Она в меня легла, как гриб в лукошко,

Как дерево в пазы и мягкий мох.

(с)

Встречаемся у Вечного огня,

Подолгу смотрим на живые пряди.

Я знаю, что твоя родня

Погибла от бомбежки в Ленинграде.

Волнуется, дрожит огонь живой,

То встанет, то наклонится он гибко.

Не прекращается поток людской,

И неусыпна память о погибших.

Еще цветы! Еще сирень несут,

Кладут, оправив бережно руками.

Цветы, цветы, цветы! Они растут,

Не зная, что придется лечь на камень.

Седая мать скорбит, а рядом внук,

Он для нее единственная радость.

Из юных неокрепших детских рук

На обелиск ложится нежный ландыш,

В глазах мальчонки пламя и печаль,

Которую не высказать речами...

Я завтра буду здесь, и ты встречай

Меня опять минутою молчанья...

(с)