Ночь, лорд Байрон, и немного сплина.

На модерации Отложенный

Ночь улиткой вползла, циферблата приклеились стрелки,
 И уставший фонарь в мельтешенье снежинок пылит.
 Ждёт уютный диван, плед раскроет объятия – «велкам».
Только сон забухал, а душа жалкой сукой скулит.

 И обиженно чайник шипит, матюкается паром,
 Но, смирившись, плеснёт кипяточку на самое дно.
 По кофейным следам предсказаний просыпали таро.
 Всё не в масть да поврозь, не совпасть никогда, ни в одном.

 Альбион через почту пригнал нам заморское чудо,
 И очерчено красным: внимание, граждане – СПЛИН!


 Мы привычные, что ж: иностранца приветить не трудно.
 Не на Байроне-лорде сошёлся отчаянья клин.

 Жмёт трудяга-deletе , очищает пути-закоулки
 И кастрирует память, стирая сказания о…
 Диафрагма саднит, разболтались сердечные втулки,
 И туманом закрасили памяти личной окно.

 А в другом измеренье счастливые в море восходят,
 Лижет кожу, ласкается кошкой гулёна-волна.
 Но запретного счастья не вызрели пьяные гроздья.
 За ворованный рай по счетам мы заплатим сполна…