Какое-то время назад я немного рассказывала о международной «Русской премии» и некоторых ее лауреатах, то есть людях, достойно представляющих сегодняшнюю русскоязычную литературу, хотя живут они за пределами России (http://maxpark.com/community/4707/content/1880434 ). А 25 апреля в Москве вновь произошло вручение этой литературной награды по итогам 2013 г. В номинации «Поэзия» победу одержал Олег Дозморов (Великобритания) за книгу стихов «Смотреть на бегемота». Лучшей в номинации «Малая проза» была признана Марина Гончарова (Украина) за повесть «Дракон из Перкалаба». А первое место в категории «Большая проза» за роман «Демон Декарта» была присуждена уже знакомому вам по прошлому материалу Владимиру Рафеенко. Специальным призом за вклад «в развитие и сбережение традиций русской культуры за пределами РФ» был награжден директор фонда «Александр Пушкин» Александр Черносвитов (Испания); в число лауреатов вошел также земляк В.Рафеенко Сергей Шаталов с формулировкой «За редакторскую деятельность в литературно-художественном альманахе «Четыре сантиметра луны» и ее отражение в альманахе «Антология странного рассказа».
Вот маленькие фрагменты произведений этих писателей, недостаточные для того, чтобы получить полное представление о своеобразии их творчества, но необходимые для того, чтобы заинтересовать и заманить.
*** Ночью был дождь, смыло побелку птичью, теперь на дорожках правильной формы лужи. Проза должна быть немного скучной и неприличной. Стихи – это та же проза, только читают хуже.
На углу в магазине фунт сыра по 2.15. В витрине комиссионки увидишь местную домру. Главное – долго-долго не признаваться, что приехал сюда, чтобы скучать по дому.
Есть у стихов российских – эх – родовое свойство любой пустяк превращать постфактум в геройство. Заводишь в юности часовое в себе устройство – а все никак не бабахнет. Одно расстройство.
Может, и не бабахнет. Держи карман шире. Все интонационно от кого-то зависишь. Не печалься, смотри, как холодно в Денбишире, какие здесь ночью хляби, какие поутру выси.
Отрывки из повести «Дракон из Перкалаба. Повесть о Владке»
Скажу вам все сразу и честно, чтобы не интриговать и не запутывать... Эта книга – не детектив и не фантастика. Тем более – не фэнтези и не мистический триллер... Это, видите ли, правда. Все, здесь написанное, дорогой мой читатель, абсолютная правда. Да, да. Горы – правда. Дракон – правда. Мольфары – правда. Владка и ее короткая, стремительная жизнь – чистая правда. Мое личное прямое участие почти во всем нижеописанном – тоже правда. А вымысел в том, что волей своего воображения я все это решила сплести в пеструю веретку. Знаете ли, что такое веретка? Красивое звучное слово, да. Это домотканая дорожка. Рачительные гуцульские хозяйки стелили ее на пол, на лавки, сейчас уже и диваны накрывают, и кресла. Да куда угодно сейчас ее стелят. Она никогда не выходила из моды, потому что всегда была вне моды. И вот сплела я такую длинную плотную дорожку из разноцветной яркой пряжи – одна полоска радужная и веселая, вторая – густо черная, печальная, следом – полоски другие, постепенно переходящие от одного цвета к другому, дальше опять резкие цвета – красный бешеный, белый нежный, опасливый и опять мрачный черный... Словом, все как в жизни, как дни и годы нашего пребывания в этом мире.
................................................
Вообще, то, что с Владкой происходило, была какая-то совсем не ее жизнь и не ее уход. И если свою жизнь она все же как-то поворачивала и проворачивала в нужном ей направлении, то уход уже от нее не зависел. Я ей еще тогда говорила, слушай, ну ты же обещала! Ты же сказала, что еще три года! Что еще есть время. Ну что ты наделала! Ну ты же обещала! А мы-то все привыкли, что если Владка давала слово – то все! Умрет, но выполнит. А тут взяла и умерла. И не выполнила. Я ей кричала: «Павлинская, ты же говорила, учись, пока я жива! Но я же еще не научилась!» – так кричала я ей. Ну, а что теперь... Влада оставила нас. Неожиданно даже для себя, для всех, кто ее любил, ушла на взлете, такая талантливая, такой верный друг и такой пленительной, ослепительной красоты женщина. Вот так взяла и ушла, даже не оглянувшись. Тихо и мужественно. И еще тогда, утром 19 декабря 1996 года, когда мы все прощались с ней, с Владой, и вдруг пошел первый в ту зиму юный, невесомый, робкий снежок, который уже не таял на ее лице, когда мы с ее сестрами и мужем чуть-чуть надламывали стебли цветов, когда не было сил плакать от недоумения, от несправедливости, от коварства судьбы, я еще тогда все придумала. Я объяснила сама себе, что это какой-то сбой программы или какая-то там, у мироздания, ошибка, что ли – уж если и уходить, она должна была уйти не так, совсем по-другому. И никак не имея сил смириться, я и сочинила ей другой уход. Достойный уход. Тот, который она наверняка выбрала бы сама.
................................................
Экстрасенсы, ясновидящие... Я так понимаю, многие объявляют себя экстрасенсами, чтобы не скучно было жить. Чтобы почувствовать себя значительным и заполнить в себе какие-то пустые ниши, не заполненные образованием, воспитанием, интересами и увлечениями, ну и что там еще – любовью, страстью, серьезной работой. Чтобы обратить на себя внимание других людей. А уж потом входят во вкус и этим делом начинают зарабатывать.
Как правило, их лупит молнией. Ба-бах! И сразу открываются все три глаза, начинают видеть прошлое и будущее, а также догадываться, кто чем утром завтракал. И не важно, что, скажем, в тот знаменательный день, когда его, значит, по темечку шарахнуло, не было на территории проживания новообращенного экстрасенса ни дождя, ни грозы.
................................................
Как-то мы с Владкой отдыхали у друзей в горах и познакомились с одной ворожкой. Ее звали Параска. Владка вообще любила всяких таких бабок, гадания на чем попало – на картах, на кофейной гуще, на фасоли. Мы с ней потащились в Чорногузы – это село такое под Вижницей – к этой самой Параске. Она такая была забавная, проворная, востроглазая, буфетчицей в колыбе работала, шмыгала туда-сюда, все успевала, казалось, радостная энергия через край брызжет. Так эта Параска увела у своей дочери жениха и сама за него замуж вышла. И теперь дочка Параски, послушная Маричка, медлительная, неповоротливая, покорная и дебелая девица, полная противоположность своей шустрой маленькой мамке, называет по требованию строгой своей родительницы бывшего своего суженого, всего на четыре года ее старше, «тато» и на «вы».
– Тато, йдить вечеряты, – и варенички с уважением перед ним ставит чуть ли не с поклоном.
Да и «тато» отвечает ласково, прежде чем под строгим взглядом своей жены перекрестить рот перед едой:
– Дякую тоби, доню. (Спасибо, дочка.)
Ох и болтливая была эта Параска. Взглянула на Владку, говорит:
– Жийеш як доцентова дочка.
Мол, живешь как дочка доцента.
– Да прям, – возразила Владка, и сразу мы перестали ей верить, потому что Параска купилась на Владкину внешность и на то, как она была одета. А на самом-то деле внешностью ее одарила природа, а костюм, в котором Владка к Параске пришла, она вообще сама сшила из старого маминого плаща. Но поболтали мы тогда замечательно – знатная сплетница была Параска. Ну и знала, конечно, кое-что, недаром же всю жизнь в горах прожила.
…………………………………………………......
Так вот именно с той поры стал слышаться в горах скорбный плач. Тот самый плач. Говорили старики, будто кто плачет по Дракону. Тому самому. Из Перкалаба, что на Брудном Доле. Одни говорили: не знаю, не слышал, сказки это все. А другие говорили самое страшное. Что это ж мольфарка плачет одна. Какая-какая... Есть одна. Живет за Перкалабом, под скэлей, весь домик ее деревянный изнутри воском обмазан – хата внутри желтая, нарядная, как солнышко, и пахучая, потому что травы кругом. Сама мольфарка из Закарпатья, тут в юности оселилась. Люди говорили, что мамку ее за ворожбу как будто еще там, в Закарпатье, жандармерия или кто там был у совитов, чи хто, забрали. И только совсем старая она домой вернулась да успела дочери своей руку подать. Василина потом из Закарпатья сюда, на Буковину сама пришла, одиначка, сама хату поставила, сильно мыкалась, бедовала, а потом, уже когда она на мольфарский круг была звана, то другие ей помогли и хату, и гражду вокруг хаты поставить, и мачку маленькую ей дали – котенка черного, игривого и понятливого. Сама она на краю Гаранчи живет. Там, что ли, пара хат, да и те брошены. Пусто там. Край.
…………………………………………………......
Владка поставила этюдник и, кроша уголь, стала набрасывать скалу. Огромная, мрачная и абсолютно голая скала нависала над пропастью, черной и бездонной. Вершина как будто была разглажена гигантским утюгом. Или чьим-то огромным телом... Воздух ежеминутно менял свой цвет, тревожно переговаривались птицы, шуршали кроны сосен, слышны были вздохи и всхлипы, как будто вдалеке горько и безутешно рыдала женщина. Где-то смеялся ребенок, играя с собакой. Легонько всхрапнул и заржал невидимый конь. Ветер распоряжался в своем лесу: разбросал ее листки с зарисовками, сорвал гребень с затылка, рассыпав волосы по лицу. Воздух стал тугим, перед глазами поплыли яркие цветные пятна. Ветер все кружил вокруг нее – и вдруг, будто натолкнувшись на преграду, зашелся вихрем перед скалой и с гулом ушел в пропасть.
Поскольку я знакома с полным текстом призового произведения, я хочу немножко о нем рассказать.
Я бы определила этот художественный метод как «сюрреалистический постмодерн», хотя официально такого определения не существует. На мой вкус, написано ярко, сильно и оригинально. У меня сразу возникли очень смешанные ассоциации (подчеркиваю: это мои ассоциации, а не похожесть текста!) с Кальдероном ("Жизнь есть сон"), Д.Глуховским ("Сумерки"), немножко – с "Мастером и Маргаритой" и, конечно, с живописью Дали (я имею в виду его естественное перетекание пространства и времени из одной невероятной формы в другую). Сам же текст мне показался попыткой вывести свои подсознательные страхи на сознательный уровень, освободиться от них, от сексуальной неудовлетворенности или осознания безвозвратной утраты удовлетворенности и одним махом разрешить внутренний конфликт. Но, как обычно, выяснилось, что внешний, даже самый сложный, разрешить легче, и жизнь отдать за это легче, чем победить себя в себе...
Как ни странно, в этом не слишком реалистическом мире повествования имеется и заводская линия. Она несколько схематична, но, пересекаясь с внереальностью, в которой главными героями являются метафора, символ и реминисценция, она дает стержень произведению – без нее оно было бы более аморфно и неиндивидуально.
И очень хорош эпилог. Он неоднозначен и каждый читатель поймет его по-своему, но многозначность – далеко не всегда плохо. Я восприняла его так: круговорот жизни неостановим, и даже такие странные элементы, как главный персонаж, ей просто необходимы именно для этой непрерывности и движения по спирали. Кто хочет, может даже о карме вспомнить. И написан он очень внятно, в отличие от основной части, и это придает ему правдоподобность (документальность), реалистичность (в отличие от сна) и надежду. Типа, ну подумаешь, умер-шмумер! Пустяки, дело житейское, и не такое переживали! И будем жить дальше. :-)
Отрывок из романа «Демон Декарта. Роман-сновидение»
За городом просто охренительно – так начал бы эту историю любой, кто смыслит хотя бы что-то в загородном отдыхе. Здесь – ах! ах! – дышишь до изнеможения, до боли. Здесь поля и пруды! Именно здесь утка Гретхен, типичная фрау птица с немецким сильным характером, сидела на яйцах. Обычно невзгоды по высиживанию она переносила стойко, но к концу этого весеннего месяца внезапно затосковала. Уж очень хотелось ей поплавать всласть, размяться, проехаться широким животом по жирной глади озер. Старовата она стала для этой работы. И уткой быть подустала, и трудилась в жизни много. Впрочем, труд так и не сделал из нее человека.
Но зачем же еще мы приходимв эту жизнь, как не всласть посидетьна яйцах, уготованных нам судьбой? Что бы ни писалив газетах, дело есть дело! Как говорится, сначала арбайтен унд дисциплинен, майне зольдаттен, а потом все остальное. И, несмотря на усталость, Гретхен сидела.
И вот, наконец-то, полезли утята. Фрау птица придирчиво осматривала каждого и в целом оставалась довольна. Только одно, самое большое, яйцо продолжало лежать в гнезде. Бросай его, сколько можно, кричали птицы усадьбы. Оно не твое! Брось! Прокатись брюхом по жирной глади озер! Донырни до темной их сердцевины! Рассмотри тени, пугающие и дразнящие!
Гретхен глядела, как колышутся травы, как солнце катится по вогнутой тверди неба, провожала темным взглядом счастливых подруг. За ними шлепали по воде ловкие пушистые шарики. Фрау без зависти смотрела на комочки утиной плоти, предназначенные для какого-то пока еще неведомого Рождества. Гордо поведя головой, оставалась на месте. Птица была строга к себе. Буду сидеть, если понадобится, до самого Армагеддона, думала она. Даже в мраморном яйце есть свой утенок. Благословенна мать, высиживающая его.
Звенели клены и тополя, наливаясь соками и светом. Сновали муравьи и мыши, стрижи и чайки. Вольный простор утопал в бесконечности весенней благодати. Стоял теплый субботний полдень, когда наконец-то это свершилось. Самое большое яйцо фрау птицы дало трещину. Четкая линия разлома однозначно и бесповоротно перечеркнула синевато-белую поверхность. С шумом и шипением, с жалобным стоном яйцо раздвинуло пространство, имя которому жизнь.
Вот и ты, сказала утка, подслеповато щурясь на то, что показалось из темной паркой щели. Разводя руками черноватые тени небытия, из яйца, приглушенно матерясь, выбирался Иван Павлович Левкин. Отплевываясь от липкого и скользкого, он с омерзением рассматривал ладони, покрытые белковой жидкостью, ошалело глядел на слепящий весенний свет, ломал острые края скорлупы, ускоряя освобождение.
Да что ж это такое, прошептал он, выбравшись наружу, разглядев наконец-то старую утку у своих ног и необозримые пространства вокруг. Иван был удивлен, но главным образом – испуган. Бессмысленный ужас происходящего переполнял его. Жутчайшее страдание пролегло по разломам артерий и вен. Организм болел, испытывал тошноту, существование томило злобой нового дня.
Подрагивающими руками ощупал пиджак, куртку, брюки… Ох! Этот вздох свидетельствовал о том, что нашелся бумажник. Он вытащил из внутреннего кармана то, что было когда-то паспортом. Обложка пожелтела и побурела, строчки расплылись. В раскисший документ был вложен билет на самолет. Можно было разобрать, что летательный аппарат должен был двигаться из Киева в город Z. Киев – мать городов, машинально сказал Левкин. Билет был еще менее пригоден к использованию, чем паспорт. Даты отсутствовали, фамилия пассажира тоже, часть билета превратилась в скользкую желтоватую кашицу.
Но, с другой стороны, бумажник был цел. Слава Богу! Отчего-то из всего происходящего чудом казалось только это. Внезапно в затылок острым углом вступило окружающее пространство. Мама, проговорил он невольно и взялся за голову. Да, сынок, сказала фрау с отчетливым немецким акцентом, да. Понимаю. Нужно поплавать, понырять, вглядеться в темную суть наших озер. Извините, ошарашено проговорил Иван Павлович. Согнулся, наклонил голову к жирной птице у своих ног. Перед глазами тут же пошли круги, захотелось одновременно попить и помочиться.
Ничего, степенно произнесла утка, встала с гнезда, почистила перья плоским оранжевым клювом, не дергайся. Ты вот что, мальчик, искупайся и покажись на глаза людям. Без этого ты просто сойдешь на нет. Станешь мертвее мертвого. Натюрлих. Понял меня, милый?
Иван с тоскою вгляделся в утку. Ноги и руки дрожали. Поминутно озираясь по сторонам, Левкин норовил присесть пониже, чтобы слышать голос мамы-утки как можно более отчетливо. Не садись, не пугай меня! Ты отвратительно громадный! Встань и стой! Утка громко крякнула и гордо расправила крылья. Иди в воду и начинай жить! Vivamus, mea Lesbia, atque amemus, что значит – будем жить и любить, моя Лесбия!
Лесбия?! Иван на всякий случай коснулся причинного места. Вот озеро! Озеро, мальчик! Время идет, а ты ужасен! А что же дальше? Левкин не переставал с томительной тоской оглядываться вокруг. Да ладно тебе, мотнула головой фрау птица. Пошел в озеро, пошел! Как коньяк жрать, так ты не спрашивал, что дальше! А именно сейчас отчего-то забеспокоился. Невротик, мать твою. Пошел!Будет видно, что дальше.В озеро!Brevi manu, что значит быстро, млять, и без проволочек!
В теле нарастал зуд. Действительно, противно, утка-мать совершенно права. Несомненно, быстро, проговорил Иван. Разумеется, без проволочек. Осторожно переступив через Гретхен, бросился в воду. Поплыл, периодически ныряя, отдуваясь, хрипя от восторга и натуги. Вокруг расходились волны, будто видимые сигналы невидимому. Покачивалась ряска. Мерцали неясные отражения в глубине пруда. Качалось в воде высокое небо с быстро набегающими тучами.
Что-что высидела глупая немка, оглушительно орали птицы, что-что высидела старая дура?! Что за урод, орало воробье, урод, мать его! Гребаный урод! Не кра-кра-красифффф, вынес приговор грач, фтопку фертика!
На себя посмотрите, посоветовал Иван Павлович, стараясь не сбиваться с ритма. Раздался оглушающий хлопок – в воду прыгнула жаба, едва-едва оправившаяся после зимней спячки. Пошли круги. Истерически заорал грач в орешнике. Подул ветер, зашумели деревья. Двадцать метров туда, двадцать обратно. В голове прояснялось. Однако холодно, проговорил Левкин, отплевываясь от тины. Холодно, страшно холодно. Намокшая куртка, пиджак, брюки, сорочка с галстуком тянули ко дну, вызывая потерю настроения. В два-три широчайших взмаха Иван преодолел расстояние до берега – и вот уже торжествовал высадку в зеленейших травах, кое-где покрытых грязноватым снежком.
Пока плавал, горизонт закрыли тучи, закапало, загремело. Решительно действовать, сказал вслух, иначе никак. Поправив на шее потемневший от воды бежевый галстук в крупную черную клетку, пошел вперед.
Справа и слева возвышались хозяйские постройки. Узкий мелкий залив, являющийся частью дворовой территории, был наводнен птицами, собаками, свиньями. Свиньи ради шутки пытались съесть индюка, тот с этим согласен не был. Кричали утки, гоготали гуси. Визжали кошки. Лаяли псы, радуясь непогоде и общему бедламу. Все, в сущности, были очарованы первым весенним громом и теплым дождем, шумно переговаривались между собой.
Иван стал событием. Что за гадкий, Гретхен, что за гадкий у тебя вылупился Иван Павлович?! Что за гадкий! Гадкий, гадкий Иван Павлович, гадкий! Не ваше дело, равнодушно отвечала фрау птица, тяжело переваливаясь, вышла из воды и пошла к птичьим кормушкам, наполненным почти до половины. Сука, сука, задорно трещали сороки, сука, немецкая сука! Зачем привела урода?!
Иван, оглядываясь на веселых дворовых собак, несколько раз стукнул в окно. Никто не ответил. Подошел к двери. Остановился. Опять нащупал бумажник, посмотрел на него, улыбнулся, как старому другу, проверил наличие денег. Деньги были.
Мальчик, громко сказала утка за его спиной, Ваня! Повернулся и в неизмеримом ужасе прислонился к стене дома. Неправдоподобно громадная Гретхен стояла перед ним, переступая с лапы на лапу, смотрела темным взглядом. Яснее всего Иван видел оранжевый клюв, и все свое внимание зачем-то сконцентрировал именно на нем.
Не бойся, глупыш, это мама. А я и не боюсь, проговорил Левкин и едва не разрыдался от ужаса. Слушай, Ваня. Ты, конечно, в городе все забудешь, но постарайся запомнить следующее, утка подняла правое крыло. Во-первых, будь осторожен на заводе. Соблюдай технику безопасности. Употребляй кефир. Не стой под стрелой. Слушай гудки локомотивов. Не пей с Петренко. Во-вторых, найди лемура, как найдешь, бегом ко мне! Ты задержался у нас, тебе пора куда подальше.
Кружилась голова. Иван почувствовал, что его может вытошнить в любой момент.
Но без лемура никак, милый. Подумай также о том, кто таков демон Декарта. В борьбе с ним – твой шанс стать реальным Иваном, сверх-Иваном и суб-Иваном.
Вы что-то перепутали, трясущимися губами выговорил Левкин, лемуры? Я вообще не знаю, кто это. Тогда тебя сожрет демон, доверительно сообщила утка. Впрочем, я свое дело сделала, дальше – как знаешь. А теперь вперед, а то замерзнешь!
Потянув на себя массивную железную рукоятку, поднимающую щеколду на обратной стороне двери, Левкин проник внутрь. В изнеможении прислонился к двери. Увидал старую тяжеловесную мебель. Чуть кривовато висящие часы с гирьками отмеряли время. Кирпичные нештукатуреные и небеленые стены. Уют, пахнущий печным чадом. В большой печи старинной кладки лениво тлели покрывшиеся пеплом угли.
Талантливые и разные. Интересно познавать. Меня только язык с современным жаргоном, который нормой становится, шокирует. Нет, я понимаю, что язык во времени развивается, но вот вопрос, а не "помогает" ли утверждению жаргона его литературное закрепление, особенно, когда не в меру? Конечно, я старая и ортодоксальная в этом отношении... Но всё же, каково Ваше мнение на это счёт?
О, у этих авторов удивительно литературный язык по сравнению с тем, что мне доводилось читать у маститых, живущих в России! :-) А вообще не думаю, что это страшно: сленг, жаргон - тоже инструменты творчества, и если уместно ими пользоваться, то и изображение будет четче, выпуклее. А на зеркало пенять не приходится. Это всё - "детская болезнь": нужно переболеть, чтобы потом не возвращаться. Литературного закрепления жаргона бояться не приходится, потому что люди читающие обычно прекрасно владеют литературным русским языком.
Ларисочка, милая! Вы не "старая" И не"ортодоксальная в этом отношении"! А просто - здоровая, нормальная и честная..Конечно, литературное закрепление помогает утверждению жаргона в нашей культуре - и литературной, и бытовой: всё легче соскакивать жаргону с языка, коль он самой печатью (это сила!!!) закреплён. Да и тем же изданием многотомным... Энциклопедии русского мата...
И общее снижение культуры речи у нас конечно - налицо!
Спасибо Вам за Ваше неравнодушие, обеспокоенность... Увы, противостоянья нет
У капитана очень своеобразный стиль, прекрасный русский язык, но он мастер малых прозаических форм. По крайней мере, повести и романы его мне читать не доводилось.
Я тоже так думаю...повспоминал примеры из жизни и вижу, что интеллект может проявляться по разному. И даже у писателей - на бумаге всё складно, а в устной речи косноязычие и эканье-мэканье, слова нужного подобрать не могут. Сложная штука мозг...когда он есть...)))
У нас в университете был один преподаватель (филолог), легко (между пьянками и бесконечными романами) ставший доктором наук и профессором. У него были (то есть и сейчас есть, конечно) талантливейшие статьи. Но когда он читал лекции, я, уже сама преподаватель, понимала примерно половину. Как что-то усваивали студенты, мне до сих пор неизвестно. Вспоминая этот венок эканий, сложнейшей специальной терминологии и безудержного улета мысли в метафорический туман, я до сих пор впадаю в легкий ступор.
Действительно, Искандер, интеллект - очень сложное понятие. Сюда входят и восприятие, и мышление (образное и логическое), и память (оперативная и долговременная), и то, что хранится в памяти (опыт, образование, воспитание). И всё это в разных людях разбросано не только по интенсивности, мощи этих параметров, но и в разных пропорциях. Мне тоже нравится Копейкин. И нравится Фишель. И представленные здесь ребята тоже нравятся. Все разные. Играют разными гранями интеллекта. И в этом прелесть.
Спасибо, NB! Это действительно очень интересно. Жаль, что нет времени всё читать. Авторы явно интересные, хороший язык. Но мысли мои по поводу перспектив русской литературы из-за кордона не очень радужные.
На примере эмигрантской русскоязычной литературы первой половины прошлого века (я уже не говорю о второй половине!) за редчайшим исключением не создано ничего значительного. Высокохудожественный язык с высоким натягом ещё можно сохранить, но содержание, форма...произведений о России постепенно становятся похожи на лубочные картинки, подобно иностранным фильмам о нашей жизни. В фильмах, даже если они поставлены по классическим произведениям, быстро узнаётся иностранный почерк. - Исчезает русский дух. То же и в литературных произведениях. Конечно, есть исключения, но они редки. Среда пропитывает человека. Приехавший, например, из англоязычной страны может говорить по русски без акцента, но его вскоре начинает выдавать интонация строения фразы, предложения. Сам он этого и не замечает, но дух, душа прежде всего передается с "музыкой" речи. )))
Но само творчество зарубежных русскоязычных литераторов как явление очень интересно.
Я не знаю. Сейчас читаю очень мало. Я поделился только своими грустными мыслями. Что касается России, то я не вижу ничего выдающегося не только у новых, но и уже у доказавшими свою состоятельность не только в литературе, но и в разных видах искусства.
Хотя совсем уж огульно нельзя утверждать. Вот есть совсем молодое имя - Вера Полозкова (Москва), её стихи необычны, подкупают иронией к окружению.... Но в целом - конечно, нет.
NB, я же писал, что не знаю. И потом, что значит "нельзя"? Есть же исключения. Куприн, В.Некрасов, Довлатов....
Мне кажется, что можно, но по памяти или о другом времени. Но память затушевывается, и адекватность исчезает. По-моему это элементарно: можно хорошо писать только о том, о чем хорошо знаешь. Хорошо писать можно только тогда, когда есть, что сказать людям.
Мне кажется, что ты всё же меня не до поняла. Я не конкретно об этих людях. А этим людям и всем, кто пишет и кому не безразличен русский язык, я желая вдохновения и больших успехов и достижений!
Так и я не только об этих. Просто они для примера под руку попались. Ты совершенно прав: нужно писать о том, что знаешь, на языке, который не только знаешь, но и любишь. А где это происходит, наверное, не так уж и важно... Конечно, тематика тоже играет свою роль, но, как ни странно, не всегда основную.
Ты права. Абсолютно права. "Где это происходит, не так уж и важно..." Здесь ты допускаешь определенную подмену: когда ты пишешь о чем знаешь и хорошо (на любом языке), тогда неважно, где ты пишешь. ... Но мы едины в главном: нужно писать хорошо, и неважно где, хоть в шалаше на острове Пасхи.
Всё правильно, Вячеслав. Исчезает русский дух. В узком смысле. В широком смысле русский дух это и есть русский язык. Это моё мнение. А по-Вашему, что такое "русский дух"? Чтобы понять друг друга, нужно определяться в понятиях.
В русском языке в большой степени воплощается русский дух. Но я убежден, что в особенности для эмигрантов, можно и забыть русский язык и родить детей, не знающих русского языка, но остаться русскими. И ноборот.
В моем представлении русский дух - это прикладное, присущее сложившейся общности нетолько из собственно русских, мировоззрение, определяющее поступки в той или иной ситуации. Это то, что мне мешает верить, что русские расстреливали пленных поляков тысячами, это то, что позволяло уральским крестьянкам, у которых погибли на фронте сыновья и мужья, подкармливать пленных немцев, это если хотите, вера в справедливость и сострадание.
То есть, то, что Юнг называл коллективным бессознательным? Но ведь и оно замешано на русском языке: татарские корни Тургенева и Карамзина, Ахматовой, эфиопские - Пушкина, еврейские - Пастернака и Мандельштама и т.д. А язык - русский. Конечно, у второго поколения эмигрантов, даже знающих русский язык, он становится вторым. Здесь уже не поспоришь.
Спасибо, Наталия, за очередную дозу просвещения, поскольку сам я давно ничего серьёзного не читаю. А оказывается не только "... в общественном парижском туалете есть надписи на русском языке.":) Что меня порадовало, так это живость , плотная реальность персонажей, увиденных сквозь щелочки, представленных здесь отрывков, а так же более бережное отношение их авторов к русскому языку, чем, напр., у многих сегодняшних наших, доморощенных... Может быть закордонное бытие трансформирует чисто русский дух представленных здесь лауреатов, но, мне думается, именно ими в большей степени, чем российскими, будет сохранена его (духа) буква.
Людмила, я так рада и благодарна за то, что Вам понравилось! :-)) А ролики здесь действительно не всегда открываются. Поэтому я под каждым дала прямую ссылку. Если на нее нажать, ролик должен открыться на исходном сайте (Ютуб).
Наташенька, как хорошо, что ты у нас есть:))) Словно наше здешнее пространство стало более весомым, солидным:))) Солидная твоя работа достойна публикации в серьезных литературоведческих журналах, а ты для нас делаешь обзор - нам очень повезло! Не нужно думать - читатйте отобранное:)))))) Спасибо тебе огромное!:)))
Наташенька, с большим интересом прочитала отрывки и твои... ремарки (правильно я употребила это слово?) - они мне наиболее симпатичны:)))) Наташ, ты бы их выделила, например, курсивом:)) А видео недоступно - написано: "Это видео с ограниченным доступом"...
Спасибо, Алмушка! :-) Я выделила курсивом, а потом убрала его, потому что мне показалось, что читать не очень удобно. А ролики у меня и здесь показываются, и в Ютубе. Ты по прямым ссылкам смотреть пробовала? Там, конечно, ничего особо существенного, но мне было интересно посмотреть-послушать авторов "живьем". :-)
У меня, наверное, не столько ремарки, сколько комментарии. Но подбор отрывков, кроме "Декарта", не мой: это просто единственное, что я смогла найти в сети. А бумажных книг у меня, к сожалению, нет. Собственно, они еще и не вышли - только повесть Гончаровой опубликована.
Наташа, громадное спасибо за такой содержательный пост! Смотрела и читала по частям, в несколько подходов, поэтому от авторов ощущение осталось более четкое, как ни странно :))) Отдельно лучше воспринимается, видимо :)))
Олег Дозморов заинтересовал абсолютно обычной, непоэтической совершенно внешностью и удивительно поэтической сутью стихов. В сети побродила, почитала, понравился - прозрачность какая-то в нем есть, даже акварельность.
Марина Гончарова интересна, но очень-очень женская проза. Почему это так сразу и чувствуется в иных текстах - не знаю :)))
Читанный в прошлом Вашем посте Рафеенко очень понравился - и внешним своим обликом и прозой, с удовольствием бы прочла весь его роман. Хорошо пишет, уверенно и ярко!
Мало того, что внешность непоэтическая, но еще и человек, как мне показалось, застенчивый. Я где-то прочла, что он даже своему кругу был известен не как поэт, а как друг другого поэта. Но "Русскую премию" получил именно он. :-)
Да, у Гончаровой проза женская, но на мой вкус - хорошая. Это ведь не всегда антонимы. :-)
Да, Рафенко пишет замечательно, хотя, конечно, несколько... элитно. У него уже несколько книг вышло. Надеюсь, что и этот роман в скором времени появится. А пока - вот:
Спасибо, Наташа! Интересно познавать новых талантливых авторов. Лично мне больше всего понравился поэт.Конечно, я сужу субъективно по этим небольшим отрывкам. Просто он оказался мне понятен и близок по мировсприятию. Опять же, если судить по этим отрывкам. А вообще замечательная статья! 100% в духе нашего сообщества!
Вряд ли, я ничего не успеваю. Мне выслал две свои книги товарищ по погранвойскам. К своему стыду я могу себе позволить читать по нескольку страниц в день. Иначе не успею вообще ничего.:-(((
Наталия!Я не умею красиво писать отзывы.Поэтому пишу редко.Но Вам я не могу не писать.Спасибо Вам большое за просветительскую работу!Я уверен,что без Вас многие из нас не познакомились бы с этими интересными произведениями.Ещё раз спасибо!!!
Жизнь. Только выкрестами жива! Иудами вер! На прокаженные острова! В ад! - всюду! - но не в Жизнь, - только выкрестов терпит, лишь Овец - палачу! Право -на-жительственный свой лист Ногами топчу! Втаптываю! За Давидов щит! - Месть! - В месиво тел! Не упоительно ли, что жид Жить - не захотел? Гетто избранничеств! Вал и ров. ощады не жди! В сем христианнейшем из миров Поэты - жиды! Цветаева енто,невиноватая я
Осподи, божежтыможеж...да у кого нет спорных заявлений,мин херц? Бросьте в меня каменюку,которая давит на сердце...мы жеж курицы и петухи, кукарекующе-толкующи возле навозных куч...Die Welt ist ein großer Viehstall, der nicht so leicht wie der des Augias gereinigt werden kann, weil, während gefegt wird, die Ochsen drinbleiben und immer neuen Mist anhäufen.
Комментарии
И общее снижение культуры речи у нас конечно - налицо!
Спасибо Вам за Ваше неравнодушие, обеспокоенность... Увы, противостоянья нет
"Заманить" - заманивает, однозначно, только надо всё же читать полностью - а времени... Ну, где его взять, а? (((
Очень нужная и интересная информация. Я например постараюсь обязательно прочитать произведения этих авторов!
Мне очень приятно, что один из них - твой ученик! Это значит, что и ты внесла свою ощутимую лепту в эту победу!
На примере эмигрантской русскоязычной литературы первой половины прошлого века (я уже не говорю о второй половине!) за редчайшим исключением не создано ничего значительного. Высокохудожественный язык с высоким натягом ещё можно сохранить, но содержание, форма...произведений о России постепенно становятся похожи на лубочные картинки, подобно иностранным фильмам о нашей жизни. В фильмах, даже если они поставлены по классическим произведениям, быстро узнаётся иностранный почерк. - Исчезает русский дух. То же и в литературных произведениях. Конечно, есть исключения, но они редки. Среда пропитывает человека. Приехавший, например, из англоязычной страны может говорить по русски без акцента, но его вскоре начинает выдавать интонация строения фразы, предложения. Сам он этого и не замечает, но дух, душа прежде всего передается с "музыкой" речи. )))
Но само творчество зарубежных русскоязычных литераторов как явление очень интересно.
Спасибо.
Хотя совсем уж огульно нельзя утверждать. Вот есть совсем молодое имя - Вера Полозкова (Москва), её стихи необычны, подкупают иронией к окружению.... Но в целом - конечно, нет.
Мне кажется, что можно, но по памяти или о другом времени. Но память затушевывается, и адекватность исчезает. По-моему это элементарно: можно хорошо писать только о том, о чем хорошо знаешь. Хорошо писать можно только тогда, когда есть, что сказать людям.
Лица приятные, одухотворенные.
В моем представлении русский дух - это прикладное, присущее сложившейся общности нетолько из собственно русских, мировоззрение, определяющее поступки в той или иной ситуации. Это то, что мне мешает верить, что русские расстреливали пленных поляков тысячами, это то, что позволяло уральским крестьянкам, у которых погибли на фронте сыновья и мужья, подкармливать пленных немцев, это если хотите, вера в справедливость и сострадание.
Ещё раз, Наталия, спасибо Вам..:)
Я, к сожалению, тоже уже не в теме. Спасибо, хоть друзья не забывают - просвещают меня иногда.
Т.к. прикоснулась благодаря ей к чуду! Точнее - к чудесам! Жаль, ни один ролик мне лично не открылся. Но в этом нет ничьей вины передо мной...
Да, прикоснулась к чуду - рукотворному, языковому. И здесь сама Наташа нам явила фактически мастерски сплетённую... веретку...
И порадовалась я живучести - да какой! - и самих русскоязычных, и выжившему в нелёгких условиях их интересу к языку, и к самому их высокому таланту!
Спасибо Вам, Наташа, профессионалу экстра-класса и замечательно щедрому человеку!
А всех авторов - так хочется поздравить! Они, их творения - прекрасны!
Наташенька, с большим интересом прочитала отрывки и твои... ремарки (правильно я употребила это слово?) - они мне наиболее симпатичны:)))) Наташ, ты бы их выделила, например, курсивом:)) А видео недоступно - написано: "Это видео с ограниченным доступом"...
У меня, наверное, не столько ремарки, сколько комментарии. Но подбор отрывков, кроме "Декарта", не мой: это просто единственное, что я смогла найти в сети. А бумажных книг у меня, к сожалению, нет. Собственно, они еще и не вышли - только повесть Гончаровой опубликована.
Я тебя обнимаю, Алмушка. :-)
Олег Дозморов заинтересовал абсолютно обычной, непоэтической совершенно внешностью и удивительно поэтической сутью стихов. В сети побродила, почитала, понравился - прозрачность какая-то в нем есть, даже акварельность.
Марина Гончарова интересна, но очень-очень женская проза. Почему это так сразу и чувствуется в иных текстах - не знаю :)))
Читанный в прошлом Вашем посте Рафеенко очень понравился - и внешним своим обликом и прозой, с удовольствием бы прочла весь его роман. Хорошо пишет, уверенно и ярко!
Да, у Гончаровой проза женская, но на мой вкус - хорошая. Это ведь не всегда антонимы. :-)
Да, Рафенко пишет замечательно, хотя, конечно, несколько... элитно. У него уже несколько книг вышло. Надеюсь, что и этот роман в скором времени появится. А пока - вот:
http://4itaem.com/book/moskovskiy_divertisment_jurnalnyiy_variant-430464
и
http://magazines.russ.ru/sp/2010/12/ra2.html
и
http://magazines.russ.ru/novyi_mi/2011/1/ra4.html
и
http://www.litmir.net/br/?b=164345
Наташа, спасибо большое-пребольшое, все взяла в закладки, предвкушаю!!! :)))
на русских форумах
врать я,-
опрокину стаканы,
взлезу на столик.
Слушайте...
макспарковская братия!
Что постсовковое поколение,
что вас со словом свело?
Вы знаете, что
если не писал,
то драками в пабах
занимался Кристофер Марло?
Нам-деревянноголовым буратинам
попавшимся на древний обман
О чём,-ради бога скажите,-о чём писать нам?
Не лучше ль пойти в биргартен
гельдбёрзе растопырить бока.
Пьяной песней
душу выржатъ
за стойкою кабака...???( ни то, ни (с))
Чтоб задержать мгновений бег.
К чему ж крушиться постоянно:
"Где ныне прошлогодний снег?"
(Ф.Вийон)
И дикостью не тягощусь,
Веселых песен не слагаю
Не потому, что лучше грусть…
Всю жизнь я шел тропой суровой
И жизнь ковала облик мой.
И отковала вот такого
Солдата званьем и душой.
Но сохранил в душе тепло я
И в сердце нежность уберег
Для тех, которым путь со мною
Пройти назначил строгий бог...
С таким пройти по жизни вместе
Большая честь, коль не услада.
За строгость жизнь корить не надо.
Иудами вер!
http://maxpark.com/community/2962/content/1977231