"Искусство фехтования" (междусобойчик)
По следам публикаций
Урок проводит наш завуч — ВЛАДИМИР УДОД
А началось всё с момента опубликования стиха Жени «Зачем вы пишете стихи» – 4 мая 2012, 18:26... Понятно, разгорелись небольшие страсти, маленький возник междусобойчик. А поскольку он представляется интересным, то вначале привожу здесь ссылку...
http://maxpark.com/community/1825/content/1331687
И открываю наш 13-ый урок... Давайте попробуем поспорить...
Евгений Гусаченко:
Зачем вы пишете стихи, серьёзные ребята?
И к поэтессам сей вопрос относится равнО,
Я задаю его себе почаще, чем когда-то
Ходил, простите, под себя, хоть было то давно.
Что вы находите в строкАХ? Нет, правильнее – в стрОках,
Располагающихся так: ударный – через раз.
Не знаю, право, как вам всем – мне очень одиноко,
Когда я рифм не нахожу на слово, скажем, пас.
И вы пасуете, друзья, пред составною рифмой,
И вы «газуете», творцы, от горя и тоски?
Зачем вы пишете стихи, рискуя сесть на рифы,
Да норовите глубоко… Валяйте, чудаки.
А я пишу по простоте и не шифрую смысла,
А это значит, пустота – вот гвоздь моих стихов,
И не стремлюсь я к красоте – от виршей, право, кисло,
И потому, и потому, не знаю я врагов.
Враги теснятся только там, где умные ребята,
Где каждый хочет доказать, что он один на век,
Сие касается и вас, прекрасные девчата,
Ведь нет язвительней, чем что? Чем женский рифмо-бег.
Зачем вы пишете стихи, томясь, забыв о близких,
Что вы хотите доказать, а главное – кому?
Поэзия сошла на нет, остались лишь огрызки,
И за неё уже не бьют и не ведут в тюрьму.
Когда-то был один распят, стихом смущая души,
Кого-то пуля догнала, кого-то и петля,
Но на дворе эпоха-блядь, ведь даже SOS придушен,
И нет важней, чем Доул-Джонс стального короля.
Зачем вы пишете стихи, я повторяю снова,
И выдаёте «на гора» в печать и интернет,
Вы что, не поняли ещё, как измельчало слово,
И как в былые времена, эффекта больше нет?
А есть концепция – писать плаксивые сонеты,
Я вам скажу, я вам скажу, друзья, не мудрено,
Средь современного говна мы все, мы все – поэты,
Среди поэтов прошлых лет мы все, увы, оно...
Геннадий Катеринин:
Пару дней назад ко мне пришли строчки, которые и приведены здесь слово в слово. Я не раздумывал особенно: что тут думать, когда всё и так ясно.
Но не эти строчки послужили причиной, почему я решил их обнародовать. А причина кроется в некоторой неучтивости, которую могут позволить себе лишь «избранные». И я, безо всяких колебаний, отношу к ним автора материала «Зачем вы пишете стихи?»
Но определилось окончательно моё решение, по причине того, что Евгений Гусаченко прекрасно ориентируется и в своих намерениях, и в нашей реакции на его, такое вот, «ТВОРЧЕСТВО».
А что касается пресловутого «ЛГ» (Лирического Героя), то вполне выражу субъективное своё отношение или мнение, уж как кому угодно. Такое клише для меня никак уж не является украшением, поскольку я не нуждаюсь ни в «щите», за которым можно спрятаться, ни, тем более, в самооправдании. Я не считаю, что могу позволять себе, под «маской» какого бы ты ни было «ЛГ», всё, что угодно. Не хочу умалять себя: пусть «враги» порадуются применённому здесь парадоксу.
А предлагаемый текст написан, конечно же, «от имени» самого Е. Гусаченко, будто некий субъект перенарядился в него, и заговорил его же, Гусаченко, "зловещими" устами. Игра, ГОСПОДА, игра!..
Stas Fishel:
«Моя поэзиция»
«Мне покоряется давно
Словесная стихия...
Всё что вы пишете – говно!
Один пишу стихи я.
Все отключите интернет
И поломайте перья.
Альтернативы больше нет –
Один поэт теперь я!
А чтоб писать по виршу в час,
Секрет таится в малом:
Гусиных перьев нет у вас,
А у меня навалом!»
Вячеслав Иванов:
Целовала осень Гусаченко,
Страстно целовала, затяжно.
До сих пор дрожат его коленки,
Только дождик постучит в окно.
«Не смотреть!», — себе твержу, — «Нескромно!
Мало ли болтают поутру...
Впрочем, он с одной берёзкой томной
Пьяный обнимался на ветру».
Это все от кризиса, ребята.
Кризис у него, такие дни.
И стихи, что написал когда-то,
Он забыл, зачем теперь они?
Что за прок от сладкого похмелья,
Коли за стихи не сесть в тюрьму.
Так и хочется врубить: «Мели, Емеля,
Неужели скучно одному?
Нет, серьёзно, бейся головой об стенку.
В кабаках запомнят невзначай –
Здесь кутил Евгений Гусаченко,
Кто стихами подавал на чай».
Пусть взорвётся новостная лента.
Осень, голосуй своей листвой.
Вся листва за "Женю в Президенты!"
Идеологически он свой!
Stas Fishel:
Вячеслав Иванов:
Stas Fishel:
С харизмой надобно родиться.
Я проясню один момент:
В кого не пробовал рядиться
В. Путин – бывший президент?
И в карате-то он пластался,
Нырял, взлетал, но не секрет –
Каким он был, таким остался:
Харизмы не было и нет.
Но деньги есть – зачем харизма!
Он возвращается вот-вот
И к светлым далям коммунизма
Опять Россию поведёт!
На мир плевать! Он там, за стенкой,
А мы опять к плечу плечо.
Причём здесь Женя Гусаченко?
Да совершенно ни при чём!
Вячеслав Иванов:
Да нет же, коммунизмом здесь не пахнет,
Все сговорились и давно.
Пока петух по лысине не трахнет,
Все будут жадно пить его... вино.
Геннадий Катеринин:
Два таланта собрались, весело схлестнулись –
В унисон плясать пошли, на поэтов хмурясь.
Женя – истинный поэт, единичный вроде...
От Высоцкого – привет или от Володи...
Ни Есенин, свет-Сергей, ни Иосиф Бродский,
Вознесенский, блин, Андрей, даже Заболоцкий –
Гусаченко не чета; жалок Евтушенко...
Всех поэтов свёл с ума Женя Гусаченко.
А ты, Слава, умница!!! И рекламу мы Гусаченко творим – о-го-го! Сделали уже знаменитым! Так кто умнее всех? Отвечаю: Гусаченко, бесспорно, умнее всех нас.
Вячеслав Иванов:
Конечно, он, бесспорно,
И славен и умён.
И бес его без порно
Из тела лезет вон.
Геннадий Катеринин:
А «порно» не в ответе,
Порочен высший свет –
И мы давно не дети,
И Женя – не поэт.
Вячеслав Иванов:
Ну, вот и круг замкнулся:
Поэт и не поэт...
Я даже поперхнулся:
А кто тогда поэт?
Здесь слово против слова,
У каждого шкала,
Свой уровень, основа,
Свой орден и вина.
Мне кажется нам тщетно
Делить того, что нет.
И, право, беспредметно
Решать, кто здесь поэт.
Конечно примитивен
Рифмованный наш "дар".
Геннадий Катеринин,
Пошли, зальём пожар.
Геннадий Катеринин:
Пожар залить? Охотно. Нет дыма без огня.
Однако же, сноровка и прыть, опять, нужна.
Евгений Гусаченко, кивая на Луну,
Нырнул не так уж мелко и всех послал в дыру.
Stas Fishel:
Не деться никуда от правды голой.
Поднадоел привычный антураж...
И стих его, язвительно-весёлый
Уже привнёс какой-то оживляж.
Геннадий Катеринин:
О, други! Мы с друзьями в славе,
И кубком черпаем иные письмена –
В любимой и ужаснейшей Державе
Осадки пьём у илистого дна.
Евгений Гусаченко:
Увы, я как Верлен не накропАю,
Подобно Джону Дону не сумею,
РембО я словно Бога почитаю,
От древнего Овидия балдею...
О, Пушкин, как твои волшебны строки,
И что теперь повеситься? Ах, право,
В нас общность есть одна – мы одиноки.
И Бог у нас один: чертовка-слава.
Писать я не умею, как Жуковский,
Ведь у него что ни строка – нетленка,
Но завистью не мучаюсь бесовской,
Пусть он напишет так, как Гусаченко!
Геннадий Катеринин:
Он не напишет... Чтоб тому случиться,
И в Жене Гусаченко воплотиться,
Века пройти суметь – ни весть, ни диво! –
Моралью пренебречь... О, так игриво
Андреевич ни в ком не повторится –
Проблема в том, чтоб заново родиться.
Евгений Гусаченко:
Как собрата приму Иванова,
Как сообщника Стаса приму,
За Геннадия, честное слово,
Я с котомкою сяду в тюрьму.
Буду есть я пустую баланду
И на стенах цементных кропать,
Нацарапаю кровью балладу,
И на шконку откинусь поспать.
Будет сниться мне Спасская башня,
На посылках Дворкович, Сурков...
Ах, зачем мне кремлёвские башли,
Посылаю их! Без дураков.
Геннадий Катеринин:
Но только всё же верь,
Евгений Гусаченко,
Не тарабань к нам в дверь –
у нас идёт примерка,
У нас свои дела,
хотя мы не поэты...
Примерка подвела?
Ну, что ж, прости нам это.
Мой ответ Е.Г.
Зачем и я стихи пишу,
Слагаю их убого?
Зачем пишу, пошто грешу –
Осталось ведь немного?
Осталось сердцем рассказать
Про волчии повадки,
Чтоб сохранить и честь, и стать –
Сказать: «Не всё так гладко».
Напомнить инокам вранья,
Что коротка дорога,
Что их причуды бытия
Все стоят так немного.
Чтоб их завистливый удел
(Откуда столько прыти?)
Однажды разом овдовел,
Перечеркнув событья...
Их оголтелое враньё
С улыбкой презентаций –
Хоть бытие, да не моё –
Пускай визжат на танцах.
Пусть уж попляшут на гробах,
Адепты веры в баксы...
На их пустых и медных лбах
Зеленоваты кляксы.
Да только нет у них ума –
Зачем уму поместье?
Уму палата ведь нужна
Или хотя б предместье.
Владимир Удод:
С позволения Геннадия Катеринина я опубликовал наиболее интересные, на мой взгляд, моменты обсуждения стихотворения Евгения Гусаченко, которое в своё время (приблизительно год назад) вызвало бурный интерес и неоднозначное отношение сообщественников по ТМ. Тема, затронутая Евгением, не потеряет своей актуальности и через сто лет. Мы всегда будем задавать себе вопрос: «Зачем мы пишем стихи?» Будем задавать, сомневаться, нервничать, впадать в депрессию, отчаиваться, но всё равно будем писать. Даже зная, что не станем не то что великими, хотя бы просто поэтами, что наша читательская аудитория не выйдет за рамки сообщества или семьи, что, скорее всего, интерес к нашим стихам угаснет вместе с нами, но ничто не в состоянии нас остановить и мы писали, пишем и будем писать стихи. На сегодняшнем открытом уроке мне бы хотелось услышать откровенный разговор на тему: «Зачем вы пишете стихи, серьёзные ребята?»
Ответы можно давать как в прозе, так и в стихах.
Комментарии
Ну, поспорим, это шаблон, Наташа...
Понятно, мы решили вспомнить стих Е. Гусаченко. Потом был анонимный стих С. Фишеля... Но со Стасом я этот вопрос согласовал, и Женю поставил в известность... Тема же бездонная, на мой взгляд, хотя понятна каждому... Вот эти личные откровения и хотелось бы увидеть...
Так что дерзай, Наташенька, дерзай, голубушка!..
такое впечатление, что переменка - в мужском туалете... А девочки как я - туда не ходят.
Мальчики! как нибудь без меня разберитесь...если что - завуч со шваброй рядом..)))
По мальчишеским туалетам да, девочкам, не гулять... Там пацанва курит...
А вот учесть нужно мнение нашей Практикантки... Это уж точно!.. Спасибо за замечание.
..
Я не умею слагать стихи,
Да, не умею! И что ж, и что ж?
Вилами, писаные круги,
В рябь превращает тоскливый дождь.
Но, не умея, сажусь, сажусь,
Очень картинно наморщив лоб,
И безысходная сука-грусть
Катится валом, вгоняя в гроб.
Внутренний голос давно твердит:
«Ну, не умеешь - иди на пляж»
Внутренний цензор, капризный гид,
Ты этим только вводишь в кураж.
Вот я сейчас изольюсь в тоске,
В поисках слов весь сойду на тлен,
И в закаленной, в борьбе, башке
В муках родится один катрен.
Он повлечет за собой другой
И здравомыслию вопреки,
Бездарь полезет сухой строкой…
Я не умею писать стихи!!!
Тогда мы были, кажется, моложе,
Запальчивей и, кажется, честнее.
Раз ощутить горячку строк - до дрожи, -
И всходы новых строк на поле зеленеют...
И как тут быть - ведь всходы-то возделывать надо! )))
Я человек в поэзии случайный,
Такого не бывает вообще,
Как говорят водители – я чайник,
Закрытый на все петельки в плаще.
Закрыт, закомплексован, заморочен,
И в самовыражении – пигмей,
Мне недоступен взлет к нетленным строчкам,
Я пугало средь творческих людей.
Товарищи читатели, не смейте
Хлебать мой сок словесной маеты,
Ведь пить такую муть подобно смерти
Эстетики, как чувства красоты.
Я ограничен, примитивен, вздорен,
Невежда, не умеющий летать,
Мирок мой груб и зол, и не протОрен
В нем путь, как дар дерзать, творить, мечтать.
Я полностью лишен воображенья
И глубины, что есть скелет стиха,
А, в общем, я – кривое отраженье
Нелепости, зовущейся никак…
Никто не знает, "как слово наше отзовётся"... Тютчев вообще выбрасывал клочки бумаги со своими стихами - хорошо, дочь вышла замуж за сына писателя Аксакова, зять ходил следом и подбирал эти листочки... А кто-то пыжился изо всех сил, носил громкие поэтические титулы - и где их имена?
Так что нечего спорить - надо писать, раз пишется! )))
Зачем мы здесь собрались, господа,
Зачем отжали кнопки регистраций,
Послав сигнал редакции: «Да! Да!»
На разрешенье наших публикаций?
Что двигает у «компов» нас корпеть,
Терзаться в ожиданье вдохновенья,
И душу исстрадавшуюся греть,
Его желанным жарким дуновеньем?
Не верится, что только для того,
Чтобы усилив мысль прекрасной рифмой,
С ленивым снисхождением богов,
Картинно восторгаться глупой цифрой.
Она, ведь, ни о чем не говорит,
Ведь это только сумма неких действий
Случайных посетителей страниц,
Слагающихся в пресловутый рейтинг.
Число не может точно оценить
Ума с душой, высокое стремленье,
Нам Бог дает умение творить,
Так вспомним же свое предназначенье.
Едва блеснёшь, не дольше мига,
И ты-прочитанный листок.
Ты- в угол брошенная книга.
А молодые тут как тут
Сверкая гранями другими
И к ним поклонники уйдут,
Небрежно сплюнув наше имя...
Нас не бросают в тьму чулана...
Живёт, сочится наша рана...
Лишь руку жжёт чужой пятак!..
А ты, движимый сладким чувством,
Постичь стихосложенья суть,
Избрав стезею слов искусство,
Ты тем змею кладешь на грудь.
Постой! Опасная затея!
Не стоит, право, суеты,
Хоть пред собою будь честнее,
Признай - то ложные мечты.
Чтоб быть услышанным, не стоит
Все дни на рифмы изводить,
Не издевайся над собою,
Не можешь, - так тому и быть.
Не доводи себя до точки,
За дутой славой не гонись,
Порою хватит, даже, строчки,
На всю оставшуюся жизнь.
Но, только, если эта строчка -
И плод холодного ума,
И резь душевных кровоточин
И чувств высокая волна.
Это проза.
Если не считать прозой всё, что я пишу в столбик.
Чтоб быть услышанным, не стоит
Все дни на рифмы изводить,
Не издевайся над собою,
Не можешь, - так тому и быть.
Можно перезреть.
Надо давать выход воображению, а дальше Бог весть.
Люди оценят. Или недооценят...
Гений
Срифмовать «легко – Клико»
И возрадоваться зЕло,
Возгордиться глубоко
И продолжить это дело.
Подобрав «река – строка»,
Осознать себя Поэтом,
И конечно свысока
На других глядеть при этом.
А сложив «конец – стрелец»,
В раже грохнуться со стула,
Догадавшись, наконец,
В дом мой Муза заглянула.
Развернуть всю мощь ума
И писать высоким слогом…
Вот оно «сума – тюрьма»,
Это послано мне Богом!
И закончив «он – фреон», -
Издаваться! Без сомнений!
Стихоплётов – легион,
Но понятно всем, кто гений…
"Для чего я пишу стихи".
Пишу для души, для облегчения её и в тоже время для наполнения чувствами. Когда получается выплеснуть чувства - радуюсь, когда не получается - печалюсь, но равнодушной никогда не остаюсь. Люблю подбирать рифмы и воплощаться в образы, и если получается, то мурашки по спине - значит хорошо! Так же и к чужим стихам- и радость , и печаль...
Я люблю писать стихи,
Иногда их ночь слагает,
Хороши или плохи -
Пусть читатель и решает.
Много есть стихов в душе,
Но не каждый будет нужен.
Ароматный, как "саше",
Он в компьютер и загружен.
Очень приятно, когда в комментариях присутствует конструктивность - радуюсь. Если какие - то замечания - анализирую, не обижаюсь.
А писать стихи - потребность моей души! Даже чувствую момент подхода вдохновения - какое -то необъяснимое волнение, непонятный ажиотаж в мыслях - ну всё, думаю - пора сочинять. И получаю огромное наслаждение от самого процесса творчества. Могу в транспорте проехать остановку нужную, увлекшись заметками в блокноте. Вот так!
А что спорить - у каждого своя правда. А вот истина - одна, но никто её не знает!
Сочинение сдано 23.03.2013г.
Ко мне пришло предчувствие любви.
Не скрипнул пол, не распахнулись двери,
Никто не постучал, но я уже уверен –
ОНА вошла , мы снова vis à vis.
Я вздрогул: ведь могла остановиться,
И не явиться, не придти ко мне...
Нет, братцы, нужно всё-таки жениться.
Игра? А может, не игра?
А может, что-то посерьёзней?
Из слов рождается искра,
И вот уж гром грохочет грозно
Моих эмоций и страстей...
И мысль моя молниеносно
Вмиг возникает на листе.
Что есть Поэзия? Искусство!
Поэт не может не писать!
Он выражает свое чувство
Так, как никто не смог сказать.
Открыто, метко, честно, прямо,
Слова, как выстрелы - в упор...
С эпохой спорит он упрямо,
И с ней ведет свой разговор!
Вмиг возникает на листе" - точно, точно, Аркадий! Не запишешь в черновичок- умыкнёт и не вспомнишь. Я тут во сне стих сочинила, а не проснулась и забыла всё утром, а такое чувство хорошее испытала, что написала то, что хотела...так с этим чувством и хожу, а стих не вспомнила...ни строчки, так жалко!
Мы, хотя и не декабристы, и Герцена не разбудили, но мы, наконец-то, начинаем говорить.
Вот подожди... Даст бог, на 14-ом уроке будет сложновато...
И тогда сколько хочешь и что хочешь, можешь говорить всуе...
Тебя ломает как наркотик рифма.
Её отсутствие. А ты уже на рифах.
Так прочно сел, но топит…безмыслие
и мыслей чепуха.
Увижу одинокую равнину --
И сердцу, уж поверьте, всё равно:
Люблю я Глашу иль люблю я Нину.
А обсуждать чьи-либо характерологические особенности, да еще публично, - это вообще не в моих правилах.....
Тщеславие - очень зыбкая вещь....Это всегда МОТИВ К ПУБЛИКАЦИИ своих сочинений... когда человек осознанно или подсознательно рассчитывает произвести впечатление и вызвать отклик хотя бы у небольшой части аудитории....Для него это значит быть услышанным, понятым и обрести единомышленников... В такой степени тщеславие вполне безобидно и оправдано.....
Но если потерять над ним внутренний контроль... то здесь начинаются переживания из-за рейтингов, досада на более удачливых конкурентов, неадекватно критическое восприятие чужих произведений при тех же, а может быть и бОльших, ошибках в своих или просто их игнорирование, как априори недостойных внимания... А это уже классическая форма тщеславия (по Д.Н.Ушакову) как "пустое высокомерие, кичливость, желание быть предметом славы, почитания".... И в этом состоянии человек творчески "слепнет", мельчает и истощается, сам того не замечая....
Как говорил герой Аль Пачино в "Адвокате дьвола" : ".. тщеславие - мой любимый грех..."
На мой взгляд, привычка не отвечать на комментарии в твоем посте... проявление того же... или результат плохого воспитания... ИМХО......
Не буду оригинальничать, а процитирую И.Бродского из его Нобелевской лекции в 1987г.
"Человек принимается за сочинение стихотворения по разным соображениям: чтоб завоевать сердце возлюбленной, чтоб выразить своё отношение к окружающей его реальности, будь то пейзаж или государство, чтоб запечатлеть душевное состояние, в котором он в данный момент находится, чтоб оставить - как он думает в эту минуту - след на земле....."
Я пишу, когда у меня возникает потребность высказать какую-нибудь мысль или поделиться впечатлением... а форма стиха для меня удобнее...своей компактностью и необходимостью подбирать наиболее точные слова для передачи смысла.... В прозе это было бы долго, нудно и расплывчато....
Я уже не раз говорила, что не претендую на "Высокую поэзию".... А если кому-то не нравится... так я к себе никогда никого не зазываю... И, слава Богу, что все мы разные... и в этой жизни "на каждый товар - найдется покупатель"...
А что до исходного стиха Е.Гусаченко и подобных мнений..... У меня ассоциация однозначная: "А судьи - кто?"....
Скобки ставить не люблю и не терплю, но думайте, что я их здесь понаставил кучу.
А кто гений - не гений.... это всегда вопрос времени.....
Здесь мы можем только говорить о своих личных предпочтениях... не более....
Привет, Ленусек..... Тоже рада тебе.....
Душа срывается в полет,
И набирает высоту...
А сердце в подреберье жмет,
Тогда рождается строка,
Воруя и покой и сон.
И мысль стучится у виска
С строкою этой в униссон,
И чувства-волны - через край,
И столько радости уже:
Стишок "пеку", как каравай,
Чтоб всем пришелся по душе...
Вопрос - более чем странный: "Зачем вы пишите стихи?" Да они сами выплескиваются, не удержишь!
Что делать, если душа повелевает?
Сказала, что думала.
Руслана Ахтаханова
Век девятнадцатый… Поэты гибли,
За честь вступившись или правды ради.
Они под пули шли, а ведь могли бы
Лишь оды петь, блистая на параде.
Двадцатый век… Поэтов власть не любит
И травит их, и Родины лишает.
Но всё же их физически не губит…
Как жить ему, Поэт один решает.
Век двадцать первый… И Поэт убитый
От заказного киллера – убийцы…
А что же власть? Подымет от корыта
Свои чиновничьи ли рыла - лица?!.
Народ молчит… Ему не до Поэтов,
Ему бы выжить в этом мире жутком.
Горит свеча, колышется под ветром,
Кровь на снегу и плачь Эвтерпы чуткой…
16.11.2011 г.
в часы такой поры
на улицах разве что одни
поэты и воры"...
Так, но не такой "лесенкой" писал В. Маяковский.
Сам понимаешь, что мгновение -- это пена... Оно "осядет", любое мгновение -- и хорошо если -- останется золотой песчинкой в памяти... Но это уже происходит помимо нашей человеческой воли...
узоры слов причудливо сплетая.
Тогда ты понимаешь-ангел с нами...
он часто к нам на помощь прилетает...
____эх...у всех есть недостатки...кто-то заикается...кто-то стихами говорит)))))
А вот это здорово сказано!
Из груды слов искать, что нужно,
Я просто лучше промолчу,
Но вновь на зов иду послушно.
И снова новая строка
Уже кружится над тобою,
Хватает зА руку слегка,
То ходит тенью за спиною.
И вот опять ты за столом,
Игрою слов мир создавая,
Совсем не думаешь о том -
Зачем ты пишешь, замирая?
В голове моей тесно роятся
Вновь рожденные строчки стихов.
И стремятся они в мир прорваться
Сквозь обыденых мыслей поток.
Они строятся ровно в шеренгу
И, чеканно печатая шаг,
Опускаются с неба на землю,
Несмотря на избыток преград.
Я пытаюсь командовать ими,
Но мне свыше не дан этот дар.
И живут они в собственном мире,
Всех врагов отражая удар.
Тише, строчки! Уже к завершенью
Приближается ваш марш-бросок,
Ведь капризное вдохновенье
«Разойдись!» протрубило в рожок.
Мои бедные, милые строчки,
Вы решили меня защитить,
Все проблемы мои и заботы
Вы готовы на плечи взвалить.
В голове уже пусто и ясно,
Так же ясно, как в солнечный день,
Ведь стихи родились не напрасно,
Я под вечной защитой теперь.