Зачем я пишу?

В один из осенних вечеров он смотрел телевизор. Люди с экрана рассказывали ему о каких-то смыслах жизни. Прозвучала мысль о творчестве, для которого необходимо вдохновение и т.д. Он смотрел передачу в полглаза. Просто делать особо было нечего и он убивал вечер. За окном шел дождь, по стеклу стекали струи. Незаметно передача подошла к концу. Но, тема передачи почему-то не отпустила его, и он по инерции продолжал думать над смыслом творчества как такового.

Перетащил к окну старое кресло-качалку. Взял старый теплый плед, укутавшись в него сел в это старое скрипучее кресло.

Так зачем же я пишу? Эта мысль часто приходила в голову. Зачем? Для кого? Для себя? А, действительно, наверное, все-таки для себя. Потому как писать для кого бы то ни было, скучно. Ведь только в случае получения каких-то эмоций человек способен творить. Только возбуждаясь, злясь, радуясь и т.д. человек способен создать что-то живое и настоящее. Тогда получается, что пишу для того, чтобы испытать какие-то чувства, то есть для себя? А, если эти чувства и желания мерзопакостные и ничтожные, то тогда как быть? Если движет пером эгоизм, который пожирает душу и шепчет, ну напиши что-то такое, что поразит всех, и все скажут - классно он написал, и ты будешь весь в лучах. Но только лучи коснутся, как вдруг неожиданно из глубины души придет понимание, что ведь написал что-то такое, что не вызывает настоящего удовольствия, как теперь пишут, не торкает. То, что смогло возбудить других, не принесло радости тебе. А, может быть, ты, написав какое-то очередное проходящее произведение, вызвал интерес окружающих, зацепив их за какие-то низменные чувства и поэтому, эта сиюминутная известность принесла тебе фальшивое удовлетворение?

А что-то в душе шепчет, ну и кого ты пытался обмануть? Так стоит ли писать для кого-то? Похоже, что нет, задумчиво произнес он про себя. Тогда как быть, если то, что ты чувствуешь по настоящему и хочешь выразить словами посредством написанного, не вызывает ни у кого интереса, значит ты бесталанен. Да, скорее всего что так. Ну и что с того, подумал он. Бесталанен? А, что такое талант? Наверное, все таки, талант человека - это когда прочитав какое-то произведение ты сразу не совсем понимаешь о чем пишет автор, но что-то заставляет еще раз вернуться к этому написанному человеком и ты только с н-ой попытки начинаешь понимать, а может быть тебе только кажется что понимаешь, замысел автора. Но, что-то цепляет и ты, в минуты тоски, снова открываешь книгу и находишь в ней какую-то отдушину, что-то такое, что помогает взглянуть на мир по-новому. Да. И потом, когда ты пишешь, подумал он, то погружаешься в некий свой, только тебе понятный мир. Ну и пусть, что-то, что ты написал, никому не нужно. Главное, что нужно тебе. И в тот момент, когда прочитав написанное, ты вдруг понимаешь, точнее нет, чувствуешь, что вот оно. То, самое. И испытываешь чувство удовлетворения от того, что все, что хотел сказать в данный момент, сказал. И тебе вдруг становится легко и больше не хочется думать на тему написанного, и тебя отпускает, и написанное становится неинтересно. Вот он момент истины. Ты получил виртуальное, полное, опустошительное удовлетворение, которое на грани физического. Ты опустошен и …..

Он так и заснул в этом кресле, закутанный в старый плед, под звуки дождя, который продолжал идти всю ночь. На улице тусклый свет фонаря освещал ночной двор. Во сне он чему-то улыбался….