Дорогие барды-менестрели

Письмо дяди Васи бардам, покойным
и ныне живущим


Дорогие барды – менестрели,
Старшие и смена, все подряд,
Мы тут праздник с Палычем затеяли,
Палычу сегодня – шестьдесят.

Мы сидим культурно, пьём с закуской,
Телевизор включен, все путём,
Только почему-то очень грустно,
И орут с экрана не о том.

Господа писатели, помилуйте,
Менестрели, барды и т.д.
Что же вы сегодня не задвинете
Попсовую стрёмную бордель.

Я эту тусовку каждодневную,
Даже пусть и дармовой концерт,
Не возьму за строчечку душевную
Из Булата, где про комплимент.

Мы же ваши чувственные песенки,
Даже и Ерёма – комсомол,
С упоеньем тренькали на лесенке,
На мильтонов, сплёвывая в пол.

А когда соседи досаждали нам,
Мол, с утра за кульман и станок,
Во дворе, на чердаке, в подвале, там,
Был у нас укромный уголок.

Мы ж магнитофонные полоски
Собирали чуть не по частям.
Там не разберёшь, где Саша Дольский,
Или Юра с кем-то пополам.

Но В.С.Высоцкий даже с плёнки,
Пущенной, через десятки рук,
Ускорял все наши шестерёнки,
Не давая, скурвиться на круг.

Вот сейчас рассматриваю фотку я,
Где мы с Вовой хлещем за столом.
Я ж болел евонною охотою
И капканы сдал в металлолом.

Что ты, Палыч, всё свои морозы,
А давай-ка, саданем пивца!
И пою под горькую и слёзы,
Тыча вилкой мимо огурца.

Я, ребята, жизнею побитый,
Но не жалюсь. Просто не пойму,
В телеке все больше про бандитов,
Иль про проституток. Кто? Кому?

Про каких-то богачей с Рублёвки,
Там охраны, чуть ли не полки.
Ну, а я живу в простой хрущёвке,
И на хлеб сшибаю медяки.

В общем-то, мура и муть такая,
Даже мысли мозга в кувырках.
Кто-то без одёжки мёрзнет с краю,
Кто-то в середине и в мехах.

Мне по барабану олигархи,
Пусть жируют, может, лопнут все,
Но ведь не гетерки, а доярки,
Милуют скотинку по росе.

Их жизня, возможно, интересна,
Скажем так, с устатку, после щей.
Но ведь на пекарне ставит тесто
Не Аринка с теленовостей.

И кассеты мне не по карману,
Да в кассетах больше поп и рок,
Я давно не слышал, даже спъяну
Ваших, бередящих душу, строк.

Вы уж там напойте, братцы, песенку,
Что у Васи кончился табак,
У Петра, мол, умыкнули пенсию,
Что опять, ребята, все не так!

Я же раньше был молотобойцем,
Выбивал советские рубли.
И не в подворотнях, как пропойцы,
Прожигал в кафешках Жигули.

А пропойцы – тоже человеки,
К ним ведь надо, со своим словцом.
Эх, Володя, пух тебе навеки,
Был и здесь ты другом – молодцом.

А еще побегал по тайге я,
Где комар прилипчивый, как мат,
И как что-то с Палычем затеем,
Пью за перекаты, да в накат!

Вы напойте. Дядя Вася просто
Строил. Каждый день ходил на кран.
Даже в окаянных девяностых,
Не разинул на чужой карман.

Даже с разрешенья Пустомели,
Мол, тащите, шта схватить успели,
Палыч, мой ровесник с этажа,
Не схватил чужого гаража.

Братцы, я простой российский житель,
Нас, таковских, 5\6, на круг.
Тут историй – только опишите,
И напойте. Даже, пусть, на слух.

Вот Петюня. Умотал на Вачу.
Продали евонный теплоход.
А соседке подпалили дачу,
Землю пожелал какой то скот.

Я еще могу подать сюжетов,
Вся Расея по…. По шею в них,
За бесплатно, я не жлоб на это,
Много нас еще таких простых.

Только вы внимательно смотрите,
Кореша – поэты, выход – ваш!
К нам в честну компанию валите,
Как пираты, взяв на абордаж.

Вот, Володя. Был, всего, актером.
Не летал, не плавал. Ну, пусть, пил.
Так, слегка. Но он же мне, шофёру,
Как напарник в дальнем рейсе был!

И опять я Вову вспоминаю,
Видно не до срока он продрог,
Нахлебался в нашенском раздрае,
Оттого и отошёл не в срок.

Слышу только, деньги, деньги, деньги,
Кто богатый, значит тот с умом.
Я сегодня в переходе тренькал,
С широко раскрытою сумой.

Я давным-давно читал про это,
Да и в ваших песнях тоже, вот,
В старину бродячие поэты,
Так разогревали свой народ.

Я шуткую, братцы, мы ж не дети,
Мол, с гитарой и с котомкой в путь.
Просто про таких, вот, Васю, Петю,
Что-нибудь напойте, где-нибудь.

Вам зачтется, други, вам зачтется,
Может быть, на том Большом суде.
Я сегодня лягу, где придётся,
Я сегодня, братцы, не в себе…