УТРО НА БАЛКОНЕ

Накатило. Да так накатило, что ночью проснуться боишься. А боишься потому, что в сознании начинает биться мысль: впереди день, длинный день.

Это только кажется, что мысль как бы покрутится, покрутится, да и исчезнет без следа, а на самом деле любая мысль оставляет в сознании свои следы, как разорвавшаяся граната или бомба свои осколки. И следующая мысль бежит по этим следам. Иная застрянет в них или натопчет точно таких же, как и ее предшественница, другая выкарабкается и свою дорожку проложит.

А впереди день. Неизвестно какой. Не знаешь, что он готовит, но думаешь, вспоминая, какие дни были до этого, что новый день нужно выдержать, вытерпеть, как было раньше.

А воли хватит? Или она уже от усталости дрожит и вот-вот поубавится или совсем оборвется.

В сознании становится сухо, как будто выжгли его, а мысль не оставляет: нужно что-то такое выдумать, найти, схитрить, чтобы отвлечь сознание, обмануть или соблазнить, чтобы не замкнулось оно в тревожных мыслях.

А чем соблазнить? По привычке – водкой. На время легче станет, а расплачиваться равнодушием к самому себе и окружающим.

Ворохом сыпятся мысли, пока не выберется одна спасательная и не зацепит. Хватаешься за нее, и выскакивает одна картинка, вторая… засыпаешь.

Утро. Выходишь на балкон с кружкой чая, закуриваешь сигарету, голову высовываешь из окошка, как скворец из гнезда.

На улице темень. Тишина. Спят. Двор пустой.

Вскинешь голову, побродишь глазами. Небо серое и пустое, как и двор.

Поднимешь руку, чтобы перекреститься на церковь, которая находится за домами. И опустишь.

Зачем крестится, если не веришь? Забыл, что отказался от веры православной. И за чем погнался? А теперь хочешь восстановить. Ты сознание свое еще больше расколешь, потому что схлестнутся две противоположные мысли: веришь, не веришь. И будут грызть друг друга. А сможешь ты выстоять?

Так и не разрешив противоречия, думаешь: многое отдал бы, чтобы вернуться в детство.

Смешной и противоречивый человек. А что ты отдал бы? Что есть у тебя? Что ты накопил за свои годы? Чем богат? И кому ты хочешь отдать?

   Вернуться в детство. И укрыться в нем. Путешествие в сознании. Это можно, но разве ты забыл, какое детство у тебя было? Забыл судороги на лице матери, бьющейся в эпилепсии.

   Судороги по всей твоей жизни прошли.

   Начинаешь отсчитывать. Детство… и утро на балконе.

Длинный путь, вспоминаешь и перебираешь, а вот нет в нем такого местечка, куда бы захотелось вернуться.

   Иногда, как бы посчастливиться. Мысль уже готова свернуться в клубочек и пригреться, но вдруг неизвестно откуда выскочит другая, как змейка и неприметная она, и не успеешь отреагировать на нее, оттолкнуть, а она уже сосет соки, выстраивает под себя чувства и убивает надежду. Да так, что расплывется в глазах окружающее и  исчезают все цвета и краски.

   Остается одно. Настраиваешь сознание на сегодняшний день, и какой бы он длинный не был - вытерпеть, вынести и не урониться в вере, потому что без веры собьешься.

   А к какой вере ты стремишься? Какую ты раньше выбрал? Погонную веру. И какую хочешь на ее место поставить? Да любую веру готов принять, чтоб не разламывалось сознание.

   Может быть, в самого себя. В тех, кто твои друзья, кого любил и кого любишь. Успокаиваешься, но выскакивает снова мысль – змейка. И потрошит твою веру, потому что эта вера от тревожных мыслей, но не от искренних чувств.

   Светлеет. Оживает двор.

   Топ, топ. Сосед на зарядку бежит.

   Проследишь за ним, и сознание как бы вырвалось из тебя, как бы почувствовало жизнь и за ним поплыло, словно кто-то нитку на него накинул и за собой силком потащил.

   Встряхнешь головой и сознание, как бы на место вернулось.

   Затихло топ, топ.

   В церкви в колокола ударили.

   Вздрогнул от развесистого звона. И просветлело сознание, но не знаешь точно от чего, то ли от звона просветлело оно, а, может быть, и от тихого топ, топ.

   Думаешь. Нужно отрезать прошлое. Вычистить его из сознания. Да ведь не каждому это под силу. А если и отрежешь, то кто ты без прошлого? Даже если это больное прошлое, но боль зачастую пробуждает жизнь, а пустота забирает. И не стоит отрезать, так как сегодняшний «ты» живешь благодаря прошлому «ты».

   Уходишь с балкона с надеждой, что, может быть, сегодняшний день станет тем днем, о котором ты не раз думал и мечтал, и который вдруг возьмет и перевернет твои мысли. И увидишь ты за углами и поворотами прошлого то, что раньше гнал от себя.

   Как бы не было плохо в прошлом, осело оно в сознании, затуманило и не дает покоя, но ведь полностью еще не заполнило его, осталось в нем   местечко для будущего.