Моя мама
Я задыхаюсь без любви...
Во мне сумятица, забвенье –
И будто судеб предреченье,
И Спас, кричащий на крови...
Я рифму спешную свою –
О, если б знали, ненавижу,
Когда строки безумной ниже,
И низменней, чем то пою...
О, женщина!.. Скажи, скажи –
Мне отвори калитку мира!..
Ты видишь ядра? Бьёт мортира,
И разрушает миражи...
Скажи, зачем же мать дитя
На пик творенья водрузила?..
Зачем любила и сгубила
Всех прежде самоё себя?..
Но тут Мудрец спустился с гор,
И мне поведал притчу эту:
«Ты не броди по белу свету,
Не обретай во лжи позор...
Лишь только помни, что твоя
Мать не была красавиц краше –
Однако вынянчила ваши
Все прегрешенья, всё любя...
С тех пор в тебе одном царит,
Звучит её сомнений пенье,
Как стыд коварства и терпенье
Слезы скупой...
Молчит гранит...
Ведь говорила: «Помни сын,
Когда ты вырастешь мужчиной,
Не проходи несчастья мимо –
Так завещал тебе акын...
Ты станешь петь, но в том беда,
Что сын любви моей дороже –
Не вынимай же меч из ножен
Пред женщиною никогда...»
И замолчала прежде мать,
Чем вздох последний губ коснулся,
Привстал тут сын и встрепенулся,
Чтоб все столетья оболгать...
Он прокричал: «Я всё смогу,
Я имя матери не скрою –
Лишь славу не отдам герою,
И доблесть не отдам врагу».
Так завершил Вершитель Гор
И славы нашей в поднебесье
Едва рождённый разговор
Из старых слов и новых песен.
Комментарии
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
А знаешь, часто бывает и так, что не знаешь, что ответить. Ну, написал человек, а оно как-то не в тон, дисгармонирует со всем моим складом души. А отписываться не хочется.
Ты, Жанночка, не сомневайся, всё нормально, я уж чувствую. Ты прочла великолепно. И, конечно же, всё ты улавливаешь. Не будь этого, то что бы мы писали друг другу?..
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Думаю, нужно не только смириться, но и согласиться с тем, что каждый человек постарается в первую очередь провести прямую через две, видимые точки. А читая Набокова или (что попроще) Булгакова, всё равно всё воспримут на уровне тургеневского "Му-му".
Так что, Жанночка, не заморачивайся на сей счёт и позволь людям быть теми, кто они и есть по сути. Остаётся только повторить тебя и призвать к тому, чтобы ты общалась с достойной публикой.
Поверь, я с огромным уважением написал тебе об этом.
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Ты меня радуешь...
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
А что ты не отвечаешь даже на сообщение? Некогда? Что же касается моих "опусов", то ты над ними вообще не думай: читай да и всё... На уровне "нравится" - "не нравится" воспримешь, и того довольно будет (для меня!..)
Комментарий удален модератором
А поэтому тебе нужно читать полулёжа мои "Зимние сны для холодных рыб". Этот роман для того и предназначен.
С возвращением, моя хорошая!..
Комментарий удален модератором
Можешь писать стихи...
А "убью" - это и есть самое настоящее "ЛЮБЛЮ" в моём сенсорном словаре...
Начинаем заход по второму кругу, моя Людочка.
Пойди почитай ещё... Только что разместил.
Мне, кстати, очень близка мысль, промелькнувшая как-то в обсуждении твоих стихов - о том, что добро и зло, в принципе, неразделимы. Более того, мне всегда казалось, что Бог и Дьявол - одно лицо, этакий Янус, меняющий лики. Ортодоксальное православие за подобные речи меня бы обругало еретичкой :)))
Мне думается, что есть нечто Третье (единое и неразделимое) - мы можем его предчувствовать, ощущать. Хотя и есть латинское выражение: "терциум нон датур" - третьего не дано. Я бы сказал, что неподвластно, скорее. Но почему бы и не заглянуть за грань порою, почему бы не оказаться "по ту сторону добра и зла", как говорил Ф. Ницше. Я его, например, прочёл с лёгкостью, он не вызвал во мне потрясения. Но я ведь воспринимал его на уровне художественном... А если воспринимать в общепринятом упрощённом варианте, так всегда тогда нужно отправлять на костры и эшафоты. Однако, я так надеюсь, времена средневековья закончились. Хотя в тупом нашем самоосознании они, увы, так никуда и не исчезли...
А Средневековье вполне себе рядышком, если внимательнее вглядеться в лицо времени...
А теперь... О, теперь...
А не можешь ли ты признаться: весь текст пробежала или будет продолжение?..
Ой, как я люблю своих читателей, если б кто знал. Даже больше люблю, чем сочинительство. Но не больше, чем строки...
Я, наверное, поэтому и боялся всегда сталкиваться с людьми, жить с ними. И без того распирало, что жить невозможно. А если ещё и пропитываться кем, так вообще ничего бы не осталось или с ума бы поскорее сошёл. Трудно находиться в равновесии, когда текста больше, чем самого человека. Хотя ведь реально знаю, что не может быть так, не может быть того, чтобы больше человека... Но это чувство - это чувство говорит мне, что всё же слов больше во мне, чем меня самого. Что же тогда есть форма?.. Или это всё разбалансированность говорит во мне?..
Вот так, с тобой общаясь, я и научусь, наверное, понимать себя. А ведь поздно, как поздно!.. Наверное, так и должны приходить озарения - как закатное сияние фиолетовых облаков...
А так бывает в самом деле, что слов - больше, чем личности? Это не кажется? Может быть, действительно от разбалансированности это и происходит? Читала где-то как в детстве маленький Чайковский сжимал руками собственную голову и кричал от боли - музыка мешала жить... Может быть, это невысказанное так колобродит внутри и нужно просто все довоплотить?
Вот интересно - бывают же поэты несостоявшиеся, душа поэтическая, а жизнь, предположим, совершенно не творческая... И что это такое - погост ненаписанных стихов? И ходят такие погосты по свету... грустно...
Я, в общем-то высказался. Одно только понимаю, что у меня действительно есть гениальные строки, но это отнюдь не значит, что я поэт. Я лично считаю себя прозаиком до мозга костей. И писателем себя тоже до сих пор назвать не могу. Пусть все эти права называть останутся за другими...
Хотя и природа собственного дара, должно быть, человеку ясна бывает глубже, чем окружающим. Но если кажется, что текста больше, чем тебя самого, значит, определенно словесность - твое дело, ремесло, занятие, рай и ад, так ведь?
Ибо странник Дух и идет один...
Но тесна вдвоем
Даже радость утр.
Оттолкнувшись лбом
И подавшись внутрь,
(Ибо странник -- Дух,
И идет один),
До начальных глин
Потупляя слух --
Над источником,
Слушай-слушай, Адам,
Что проточные
Жилы рек -- берегам:
-- Ты и путь и цель,
Ты и след и дом.
Никаких земель
Не открыть вдвоем.
В горний лагерь лбов
Ты и мост и взрыв.
(Самовластен -- Бог
И меж всех ревнив).
Над источником
Слушай-слушай, Адам,
Что проточные
Жилы рек -- берегам:
-- Берегись слуги,
Дабы в отчий дом
В гордый час трубы
Не предстать рабом.
Берегись жены,
Дабы, сбросив прах,
В голый час трубы
Не предстать в перстнях.
Над источником
Слушай-слушай, Адам,
Что проточные
Жилы рек -- берегам:
-- Берегись! Не строй
На родстве высот.
(Ибо крепче -- той
В нашем сердце -- тот
Говорю, не льстись
На орла, -- скорбит
Об упавшем ввысь
По сей день -- Давид!
Слушай-слушай, Адам,
Что проточные
Жилы рек -- берегам:
-- Берегись могил:
Голодней блудниц!
Мертвый был и сгнил:
Берегись гробниц!
От вчерашних правд
В доме -- смрад и хлам.
Даже самый прах
Подари ветрам!
Над источником
Слушай-слушай, Адам,
Что проточные
Жилы рек -- берегам:
-- Берегись...
Сейчас дочитаю.
А насчёт стиха, так там можно было бы поговорить более детально, но не хочу углубляться.
Всё же осмелюсь тебе честно сказать, я бы чисто технически с твоим текстом справился. Был уже у меня такой опыт с "Бегом", если заметила.
Пусть простят меня все, кто считает меня буквоедом, но никакой буквоед, даже самый нормальный, никогда бы не допустил такого искажения. Впрочем, об этом говорить не будем. Лично для меня это свидетельствует лишь о том, что такие люди вообще ничего не понимают в сочинительстве. Я бы их и пожалел, возможно, если бы они не были такими агрессивными.
Ладно, снова я наплёл лишнего. В "художественность" меня несёт...
А сказать проще, так это, как постоянное недоедание, это жуткое состояние, когда есть надо, а есть не хочется. Вот так я и пишу: надо, а не хочется... Что тут вторично, хрен его знает...