Странная история

Мы приблизились к ресторану одновременно. Он подъехал в красном спортивном Феррари, я подошел пешком, ресторан был недалеко от железнодорожного вокзала. Он вышел, хлопнув дверцей, в строгом черном костюме с иголочки, в блестящих туфлях John  Lobb (это я узнал потом), по последней моде - на босу ногу, я в пролетарском свитере, в запыленных кроссовках.
Ресторан "Париж для всех" был демократичен, нас обоих впустили, обслужили, качественно и быстро. Не знаю, что ел и пил он, я  торопился на поезд, который должен был доставить меня в город Ренн, и, вдобавок, был голоден.  Поэтому ел, не оглядываясь по сторонам. Отметил только, что он сидел за соседним столиком.

И рассчитали нас одновременно.
Посидев минуту за столом, он неожиданно нагнулся и снял свои роскошные туфли. Оставив их у стола, он быстро вышел из зала. Блажь, душевная травма, натертая нога...?  Я схватил туфли и бросился ему вслед.
-Месье, вы оставили... Сэр, вы забыли... крикнул я, собирая разбегающиеся французские и английские слова.
Он сел в свою Феррари и, сходу взяв приличную скорость, укатил. Туфли остались у меня в руках.
Вот сейчас держу их в руках, и почему-то вспоминаются строчки английского поэта военных лет:
"Он грубой вязки, серо-голубой. И дырка в нем от  пули не видна".