В АВГУСТЕ 74-го (В КРЫМУ БЫЛО ДЕЛО)…

 Дело было, когда я ещё не был "офицером запаса" (да я и сейчас "пиджак", хоть и "ст.лей-инженер запаса"), но вот пообщался с КГБ-шниками и пограничниками в Крыму-74... 

    Может, про эту историю и её продолжение кто-нибудь вспомнит?

Собрался я как-то в Крыму отдохнуть… Надо сказать, что отдых – дело относительное. Я к этому относился следующим образом. Сел на велосипед, взял попутчика, чтоб не скучно было, и выехал из Москвы, прихватив ещё рюкзачок на багажнике (весом около 20 кг.).

    Планы были очень простыми. Едем, пока  не устанем, отдохнули – дальше поехали. Увидели хорошую речку – поплавали. На ночёвки – в кемпингах останавливаемся… Питание – в придорожных столовых…

   Да, забыл уточнить, что дело было в  августе, в приснопамятном 1974-ом году. Что? Вас ещё тогда на свете не было? А вот я уже был, успешно заканчивал институт и активные занятия спортом (велосипедным, кстати), так что планы мои были вполне реальны. Кстати, они были и реализованы. Через неделю я уже был в Симферополе, проехав 1400 километров, расставшись по дороге с попутчиком (ему зачем-то в Ростов понадобилось…),  переночевав  несколько ночей в стогах, коровьих фермах, и просто у хороших людей, которых ещё тогда было…  Почему не в кемпингах? Так дорогие мои, всё очень просто: мимо нас с утра до вечера неслись по тому же Симферопольскому шоссе целое стадо автомобилистов, пугая нас своими сигналами (на которые мы, естественно, не реагировали – наш метр от обочины до сих пор является законным местом для передвижения, а пугаными мы с детства не были…) и успевая занимать все кемпинги и  гостиницы до того, как мы, наконец, начинали чувствовать усталость. А как  её почувствуешь, когда мы ехали в своё удовольствие – когда видели хорошую речку, мы останавливались, купались, вздрёмывали; когда хотели кушать – то же самое (но без дремоты и купания). А уж если мы видели около дороги вишнёвое дерево, усыпанное спелыми ягодами… Кстати, тогда никто не говорил о плохой экологии, канцерогенных выбросах из выхлопных труб и так далее… Меньше знаешь – крепче спишь! На сон мы тоже не жаловались… Прокатись 200 кил за день – я на тебя с твоей бессонницей посмотрю! Нет, вру. Или обманываю, точнее. Была одна  ночь… Любители «клубнички», успокойтесь - секса не было. Хотя…

   Мы ехали мимо молочной фермы под вечер… Доярки только подоили коров. «А почему бы не полакомиться парным молочком?» И мы, дружно свернув налево, сошли с проложенного маршрута…

Молочком мы полакомились, и даже на ночь остались, скрасив ночное дежурство местному сторожу. А на ночь я решил остаться на свежем воздухе, на крылечке. Так вот, метрах в десяти был загон, за которым паслись коровы. Вот какая-то бурёнка и рвалась всю ночь ко мне, мешая полностью предаться объятиям более желанного    Морфея, и заставляя меня всю ночь ворочаться во сне. Результат этой ночи – сломанные очки, которые я, как велосипедист, держал в самом надёжном месте – в заднем кармане велосипедной майки, которую не снимал даже ночью. Хорошо, что в это время уже не было большой проблемы с очками…

   Хочу отдать должное ещё одному. А именно, сухому вину. Дело в том, что ближе к Мелитополю вдоль дороги не стало воды. Вернее, она была, но какая-то солёная… Ну, мы не лыком шиты. Заходим в магазинчик при дороге, а там тоже воды нет. Никакой! «А что есть? – Ну вот сухое вино.» Берём, переливаем во фляжки, а далее… достаточно глоточка, чтобы жажда прошла без следа! Ну, а ГАИ для велосипедистов – не авторитет! Кстати, за дорогу ни одного не видели. Пропали они, что-ли? Но зато потом насмотрелся! Но об этом позднее.

   Итак, уже в гордом одиночестве, я доезжаю без приключений до Симферополя, ночую там, на следующий день уже оказываюсь в Планерском (хотя, еду в Алушту, между прочим…), пытаюсь там найти знакомых, никого не нахожу, уезжаю из города и ночую на заброшенной дороге, где меня чуть не задавили какие-то ночные туристы на мотоцикле… Да одному всё-таки скучновато, и даже опасновато, путешествовать… Но вот снова утро, снова дорога. Но уже вдоль берега моря, через приморские городки и пляжные кущи… У меня была ещё ночь в запасе, поскольку мне нужно было только на следующий день прибыть к месту благословенного отдыха в спортлагерь МЭИ (есть такой институт в Москве, который я к тому времени успешно заканчивал, пытаясь установить рекорд в продолжительности обучения на дневном отделении института; к сожалению 10 лет в институте – это не рекорд…). Итак, последнюю ночь я решил провести на пляже какого-то городка. Солнце клонилось к закату; счастливые обладатели профсоюзных путёвок стали собираться на ужин, а я стал готовиться к ночлегу… Всё-таки, в те времена люди были добрее и доверчивее, что-ли… Я попросил одного отдыхающего оставить мне надувной матрас до утра, и тот его оставил! Я с комфортом устроился на лежаке, разложил вещи и собрался по-привычке соснуть до утра, но тут появилось несколько граждан, которые стали интересоваться, что я здесь делаю. Я объяснил, а они предупредили меня, что крымский берег – пограничная зона, поэтому я не имею права разводить костры и купаться в ночном море. Но не выгнали меня с пляжа, а это уже было хорошо… На следующий день я уже осваивался в легендарном лагере МЭИ и приступил к отдыху.

   Ну, кто как отдыхает? Нет, это я сейчас беру путёвку куда-нибудь в Турцию или Египет, обязательно со «всё включенным», и квашу такую непривычную для русского организма «раку» (анисовый запах ему, видите-ли, не нравится…), или более привычное и милое ему пивко, отдавая дань своему славному спортивному прошлому только по утрам, делая зарядку; а тогда я активно тренировался, наслаждаясь крутыми виражами крымских дорог.

   Итак, тренировка. Вы садитесь на такое непривычное для «чайника» узкое и жёсткое седло гоночного велосипеда, которое для вас специально притёрто собственной задницей, так что вы чувствуете себя в нём, как  в собственном  любимом кресле, ну и так примерно 100-120 км по живописным берегам Крыма…

   Ну вот и начинается главное приключение, ради которого я и взялся за перо, а точнее, «за клаву».

   Итак, время около 10 часов, солнечная погода. Я выезжаю на тренировку, проезжаю посёлок Рыбачий и начинаю подниматься в гору в сторону Судака. В этом месте дорога уходит в сторону от моря, скрываясь от него за горой. Слева начинается обрыв, внизу которого находится большой виноградник, а справа склон горы. И вот ползу я в этот подъём, довольно длинный, думаю о чём-то своём, т.е. ни о чём особенном, и вдруг слышу выстрел со стороны горы, а  недалеко от моего уха свистит пуля…

   В то время не было ни Чечни, ни Афгана, народ был ещё не напуган, ну а я, как спортсмен, тем более… Я не испугался, не запаниковал; я просто подумал – ребята балуются… Ну и еду себе дальше… Однако, метров через двадцать – ещё один выстрел, и снова пуля недалеко от уха… Тут, конечно инстинкт самосохранения сделал своё дело, и я довольно резко ускорился, поскольку увидел бугорок, за которым можно было бы спрятаться…

   Подлетаю я к этому бугорку, и вижу, что за ним место уже занято.

Лежит там какой-то человек и смотрит в сторону тех кустиков, от которых я и убегал так поспешно… Представьте моё состояние. Я никому не мешаю, качусь себе, а тут - не то вестерн, не то перестрелка бандитов… Как воспитанный человек, я конечно, должен был бы сделать вид, что я ничего не заметил, и проехать дальше, однако, при этом я вновь выезжал бы на открытое пространство со всеми вытекающими отсюда возможными выстрелами…  Поэтому, я предпочёл остаться за бугорком, и обратился к человеку с вопросом: «Вы что тут, обалдели, что-ли?».

    К моему счастью, мужичок не оказался бандитом, а, как оказалось, был моим «коллегой»: то есть, он, как и я, просто тренировался; правда, в отличие от меня, он тренировался в спортивной ходьбе. А далее точно как у меня: идёт он, значит, своей изящной походкой в горку, тут выстрел, потом второй; ну он ускорился до бугорка, пристроился там, как зритель на первом ряду, и уже оттуда наблюдал, как я справлялся с ситуацией…

   Лежим это мы, значит, с этим человеком за бугорком, выглядываем в сторону горы и кустов, а там ничего не видно… Правда, вроде какой-то человек мелькнул, потом мальчик… А так полное спокойствие…  Ну что дальше делать? Можно, конечно, дальше поехать, но мы же советские люди! А вдруг кого-нибудь подстрелят? И решили мы сообщить об этом происшествии, кому следует. А кому следует? Ну конечно милиции! А как? Да очень просто – мы стали останавливать проезжие машины и просили их сообщить в милицию о том, что здесь стреляют… При этом, видок у нас был ещё тот. Я в велосипедной форме – шерстяные трусы до колен, маечка не помню, какая (но не такая красивая, как сейчас велосипедисты, даже чайники, ездят); ну а у моего товарища по несчастью – вообще какой-то х-б облезлый костюмчик (современные ребята, небось, уж и не представляют, что это такое…). 

   Теперь поставьте себя на место проезжающих мимо курортников. Вы едете в прекрасный солнечный день по берегу Крыма, и вдруг два «чудака» несут какую-то ахинею о выстрелах… Короче, машин десяток мы всё-таки предупредили. Но не стоять же здесь до бесконечности… Тогда мы решаем спуститься вниз, к Рыбачьему, и самим сообщить обо всём  в  милицию. А как это сделать? Мужику хорошо: он сел в очередную машину, ну а я, решив, что на миру и смерть красна, начинаю спуск перед ней на велосипеде… И вот мы в Рыбачьем.  Ищем там милицию, а её там и нет! Местные говорят: «Никогда и не было!».

   Тут бы в самое время и бросить всё, однако наши люди не привыкли сдаваться, и уж если что решили, то… Короче, я вспомнил, что берег – пограничная зона, значит, должны быть и пограничники. Но где их искать?  А спросим у спасателей – ведь пляж рядом, и уж они-то в курсе должны быть… Идём на пляж, находим спасателей, и через пять минут бравый лейтенант-пограничник с двумя солдатиками уже расспрашивал нас о деталях.  Я всё рассказал, после чего мы прыгнули в «козлик» и скоро были уже на месте происшествия… Там лейтенант полез в кусты, приказав одному из солдат внимательно изучить в бинокль окрестности виноградника… А второй солдатик произнёс фразу, которую я запомнил на всю жизнь: «Да, с живыми лучше работать, чем с трупами!». Я с ним совершенно согласен до сих пор.

   Тем временем, офицер возвратился с горы, ничего там не обнаружив, кроме палатки с двумя женщинами, которые, естественно, ничего не видели и не слышали, а их мужья уехали в Симферополь ещё утром…  Появилось ещё несколько погранцов с майором во главе. Тот опять заставил меня повторить всё сначала. Он задал интересный вопрос: «А что сначала было – выстрел, или пуля?» Ну, я то не дурак, я знаю, что пуля летит быстрее звука, но я-то выстрел слышал раньше! Ненавязчиво я стал ощущать себя идиотом… А тем временем, откуда-то появилось человек шесть «отдыхающих», которые, оказывается, находились здесь на  

службе,  точнее, были людьми из КГБ. Представьте себе кучку полуголых людей: у кого рубашка на животе узлом завязана, кто вообще без неё… Но вот сигнал, и они на месте! Причём, это же в Рыбачьем, который всего-ничего посёлок!  Интересно, а сколько таких «отдыхающих по всему Крыму кучковалось? Да, граница (и все мы также) действительно была «на замке»! Появился и их начальник, которому я также всё рассказал в очередной раз. Тут тоже интересный момент: мне говорят, мы бы вам не поверили, но вы из разных мест (мой «ходок»  был с Дальнего Востока; где-то ты теперь, мой коллега, отзовись!), а потом, мол,    сигналы были (тут, я думаю, сработали наши сигналы через водителей).

   Появилась группа милиционеров (человек двадцать) в парадной форме. Они стояли строем и не знали, что делать… Тем временем, пограничники прочёсывали местность (склон горы), а я всё больше и больше чувствовал себя идиотом… Примерно через час из Симферополя прибыл сам (!) председатель (или как там его) КГБ всего Крыма. Тогда я понял, какую кашу мы заварили. Стрельба в пограничной зоне!!! Государственная граница! И два чудака… Хорошо, к тому времени мне какие-то штанцы с чужого плеча запрезентовали…  Ну, этот председатель обещал им показать! Но кому? Кроме двух дам в палатке никого нет, никто ничего не слышал… Я сам лазаю по кустам вместе с погранцами, стараясь что-нибудь найти, подтверждающие наши слова…

    И тут местный «Карацупа» (приз молодым, тому, кто знает, кто это такой) вдруг прямо недалеко от палатки находит несколько мелкокалиберных гильз!!!  Дальше всё было делом техники: потрясли дам; те «вспомнили» номер автомашины своих мужей, машину перехватывают под Симферополем и в багажнике находят мелкашку! Всё! Мы победили! Аплодисменты!..

   Потом я нашёл следы, которые помогли восстановить картину происшедшего. Ребята просто решили пострелять. Сначала стреляли по бутылкам, расставленным по небольшому пригорочку над дорогой; надоело… а тут «чудак» какой-то по-смешному вышагивает… Ну-ка, давай его пугнём… Что-то плохо реагирует… Ну-ка ещё раз! Во! Смотри, как побежал! Гы-гы-гы!  … Смотри, ещё какой-то велосипедист пилит!... Ну-ка, ещё разок!..

   Прошло уже почти тридцать лет…  Надеюсь, я не раскрыл ни одной государственной тайны. Сейчас всё давно по-иначе… Круче, наверное… Интересно, сохранились ли очевидцы этой истории? Я до сих пор испытываю два чувства, когда вспоминаю эту историю. Это чувство оптимизма, что я до сих пор не труп, и чувство идиотизма, которое я там испытывал, пока не нашли следов…

Пусть у вас всё будет хорошо!