Земля обетованная

 

   Память. Ностальгия. Детство. Юность. Малая Родина.

Без малого сорок лет назад я покинул свою малую Родину. Землю обетованную, данную мне моими родителями.

Лет 17 назад, мне пришлось побывать там.

  Чувство, как в музее. Чисто красиво раздольно. Всё Родное и такое знакомое, хранящее тепло человеческих рук, их память. Тронь прялку, и она закрутится, зажужжит, вытягивая спрядённую умелыми руками нить. Возьми кинжал и можешь им строгать разделывать мясо и готовить себе и другим пищу на огне.

  С таким чувством, я ходил по городу. Всё вроде бы на первый взгляд было моё, но приглядевшись, понимаешь, что это уже не твоё. Это тех людей, чьим трудом и делами это сделано и построено.

  Вот, когда-то этот участок сквера примыкал к заводу.  И я, будучи пацаном здесь играл. Посреди клумбы росла сосенка. Её сломали. Ночью, украдкой я её выкопал и посадил новую, свою, пицундскую.

   Прошло пятьдесят лет. Дом моего детства как стоял, так и стоит. Только в нашей квартире живут уже совсем другие люди. Завода нет. Сквер расширили. Образовалась громадная площадь, засаженная розами.

А она, сосенка, выросла и стоит, раскинув ветки с кучей длинных иголок. Ствол искривленный, узловатый и ветвистый, чем-то напоминающий мою судьбу в борьбе за своё и моих детей существование.

  Старые друзья детства, подруги, двоюродные сестры, да и просто знакомые, кто постарел, а кого уже просто нет на этом свете, все стали другими. И нет ни кому дела, до моих чувств и переживаний. Для них этот мир обыденность, которую они и не замечают, ежеминутно изменяя его, так же как и я свой реальный. Так же мной малозаметный для себя и моих близких, ежедневно снующих по дому и миру его окружающему.

Всё такое родное, близкое и в то же время такое не доступное, и чуждое мне, отмеченное печатью времени.

Это моя земля обетованная, на которой я родился и вырос, унося в памяти теплоту этой земли и корней её питающих.

Спасибо ей за это.

  Возможно, останься я здесь и выросла бы сосенка ровненькая без сучков и задоринок.

И судьба моя была бы точно такой. Ровной и гладкой. И был бы я тогда, совсем не Я, а кто-то другой, мне малознакомый, да и совсем не нужный.

  Это уже не мой мир, хоть такой близкий и знакомый. У него совсем другие интересы и стремления. Переселившись в него, я даже не знаю, смогу ли я в него вжиться и привыкнуть. Как меня примет окружение.  Кем я для него стану, обузой, отшельником, не понятым человеком чудаком или врагом.

 

   Да, виноград, арбузы, море, пароходы, солнце, горы, пляж, это хорошо, но есть ещё что-то, что нужно человеку для счастья.

  Как быть с детьми, внуками, знакомыми и всем окружающим миром? Как быть с моей жизнью? Как её переселить на земли обетованные, где живут уже совсем другие люди со своими взглядами и со своей шкалой ценностей. Стать отшельником в мире грёз и пожелания. Это не для меня. Я жить хочу, а не существовать. Быть кому-то хоть чуть, чуть,  нужным и востребованным. Желанным. Со всеми присущими мне достоинствами и недостатками.

 

 Нельзя зайти в одну и ту же воду дважды.

Нельзя и прожить две жизни одновременно. Время не подвластно человеку. Его требуется ценить и беречь, чтобы потом не сожалеть о напрасно потраченных трудах и прожитых годах.

 

 

 

  Разошлись наши дорожки с сосенкой. Она осталась стоять на месте, а я ушёл бродить по свету.

   Даст бог, свидимся, если злая рука не спилит её, и тогда поплакавшись ей в кору, я расскажу ей о своей жизни, об успехах и неудачах и попытаюсь, через шелест и скрип ствола,  ветвей и иголок, услышать её рассказ, о её жизни.

 

   Кривое дерево уже не сможет быть прямым, а чего нет,  того  уже нельзя  сосчитать.