Американский синдром чистоты

Я получил небольшой контракт на работу в провинциальной газете, главред которой очень хотела, чтобы у них месяца три поработал иностранец. (В моем лице, видимо, она видела ту "свежую кровь", в которой очень нуждалась редакция).

Чтобы встретить меня, Бонни проехала  в аэропорт  на своей машине, а это примерно миль 250. И вот мы едем, понемногу знакомимся, рассказываем о себе...

Но разговор какой-то вялый, закрепощенный, и еще чувствую, что у меня уже уши опухли - я после перелета курить хочу, но не решаюсь попросить остановиться для перекура, в салоне не обнаружил никаких следов курильщика.

Проезжаем мотель. Говорю: давай, мол, остановимся, хоть "воды купим", да и в туалет еще надо... 

Выйдя из машины, достаю пачку сигарет, закуриваю. 
Бонни делает круглые глаза: "Ты куришь?!" 
Думаю, иди ты к черту со своей табакофобией! 
- Да курю, ТЫ ПРОТИВ? 
Вместо ответа, Бонни растягивает лицо в радостной улыбке и достает из своей сумочки сигарету: 
- Ну, слава богу, нормальный приехал, свой чувак! - смеется.

Чего останавливались-то? Садись в машину, там кондиционер, нечего дураками торчать на жаре! 

С этого момента (курильщики меня поймут) разговор перешел на более близкую дистанцию, и сразу нашлось много других, кроме курения, тем и интересов.

Доезжаем. Урна у входа явно не для окурков, с полиэтиленовым пакетом-вкладышем, а у Бонни в руке дымится недокуренная сигаретка. 
Выгнув ногу, Бонни тушит окурок о подошву, заворачивает его в салфетку и кладет в сумочку. Выбросила позже - в урну для бумаги.

Честно говоря, я и сам не смог бы кинуть окурок на землю, то есть, на тротуар. Потому что он чист. Совсем. Даже пыли нет. Хотя, с другой стороны, салфеток у меня с собой не было... Наверное, закопал бы на заднем дворе.

1993, Адель, Айова (США)