МАЛЕНЬКИЙ РАССКАЗ О ЧЁМ-ТО...

Была середина осени. Тёмные облака плавно плыли над землёй, так низко, что казалось, вот-вот коснутся антенны соседней высотки. Я сидел и думал ни о чём, какие-то мысли в голове вдруг возникали, затем так же неожиданно исчезали. В такие моменты почему-то становится грустно, и от этого хочется курить. Я открыл окно, и город предстал передо мной серой промозглой глыбой, как бы надвигаясь на меня и пропитывая сыростью, шумом автомобилей и запахом мокрых листьев, смешанным с выхлопными газами. Моросил дождик, и моё лицо погладил шершавый язык осеннего ветра. Я надел свитер, закурил сигарету и продолжил своё непонятное и бесконечное странствие в мыслях ни о чём.

Я задумался, и пепел сигареты упал на пол. Нагнулся, чтобы подобрать, и тут неожиданно в окно влетела птица... Она была мокрой и продрогшей, спикировав в угол, она стукнулась клювом о стенку и замерла, втянув голову куда-то внутрь своего тельца... Я подошёл, мне показалось - она дрожала. Я взял её в руки и начал согревать её своим дыханием. Птица согрелась, и казалось бы, что ей делать в такую погоду на улице, но она начала вырываться из рук, стремясь вернуться в свою стихию, на свободу.

Всё сильней и сильней она стремилась покинуть это тёплое место...

И новые мысли пришли ко мне. Не тот счастлив, у кого есть золотая клетка. Счастлив тот, у кого есть свобода. Я поднёс птицу к окну, раскрыл ладони и выпустил её на улицу... Но видя, как маленькая тёмная точка всё дальше и дальше исчезает в сером небе, я вдруг осознал, как это похоже на то, как мы упускаем свою удачу, свой шанс на что-то, Теряя драгоценное время на вещи, зачастую не имеющие никакого смысла. Раскрываем ладони, и то, что могло бы стать важным для нас, безвозвратно теряется... А ловить снова рука не поднимается... А поймав снова, боясь потерять вновь сжимаем руки так, что причиняем боль...

Так я и просидел у открытого окна, пока город не утонул в тёмной дымке сумерек, но теперь я уже не думал ни о чём. Теперь мои мысли были чёткими и ясными. А перед глазами всё по-прежнему возникал образ маленькой точки, уносящейся далеко в небо...

Наступила ночь

 

Д. Свинцов