Город грехов

Моя подруга Лиза спрашивает у своих друзей из «Фейсбука»: куда б в Москве сходить компании гламурных телочек? Компанию такую в каком-нибудь отраслевом журнале навроде Tatler или там Glamour назвали бы стайкой. Лиза, которая во времена расцвета путинского гламура, вышла замуж за честного парня (что в нашем городе уже редкий героизм), давно утратила связь с культмассовым сегментом глянца. На вечеринки духов старается не ходить, торжественные приемы в честь заграничных звезд уровня Саши Project или Екатерины Шавриной не посещает, ну и вообще старается поменьше соприкасаться, встречаться, здороваться. Но тут приспичило. Наверняка по делу. Ну все там принялись советовать: «Белый кролик», «Риц Карлсон», «Уильямз» — пристойные буржуинские места. Такие в Лондоне строят для туриков, чтоб столица мировой быдлореволюции показалась им еще краше. — Нет, граждане! — возмутилась Лиза, — вы не поняли. Нужно не расслабленно-клевые, а чтобы в 12 дня при бриллиантах и пресловутые московские красотки при полном параде! И чтобы самую малость бл…овно было. Фейсбушка закряхтела. Ей, фейсбушке, и хотелось бы, может, немедленно повернуться к Елизавете передом, а к рукопожатной буржуазии жопой, но как? Где в 2011 году отыскать в Москве место из 2004-го?

Чтоб ужратых еще с понедельника девок в полдень вторника на руках выносил охранник. Чтоб в сортире все — бачок, толчок, рукомойник и даже кафель под сливной трубой были покрыты вкусным бархатистым кокосовым слоем. Чтоб бармен поутру складывал в конверт для находок четыре выпавших откуда-то трехкаратника, а в карман — €1000 евро чаевых. Чтоб... Ну сами знаете что «чтоб». Чего мне вам объяснять? Нету больше такого. Все выпито, все поглощено, упаковано и отправлено. Какой-то унылой дипломатической почтой в будущее.

«Бл..ям 2050-го от бл…ей 2005-го. Глядите, девки, и завидуйте. Корчитесь в завистливых коликах. Никогда не будут больше дарить вам колье на следующее утро и континенталь через месяц. Было племя в наше время. Богатыри — не вы». — А как же тот же Tatler? — удивилась Лиза. — Я его регулярно читаю, и, судя по тамошним заметочкам, по всем этим «Малышкам на миллион», убившим не одну пару сапог «Эрмес», в загаре и в брюллах, ничего не кончилось. Эти куда ходят? А студентки МГИМО, которым братики на окончание института дарят роллс-ройсы? И правда, куда? Они что, открыли для себя какие-то тайные клубы? Превратились в домоседок? Носят свои дольче-габбаны только в загородных именьях, а по приезде в Москву переодеваются в конверсы и «Уникло»?

Может, все эти соляночные хипстеры — это никакие не нищеброды, а самые настоящие совестливые малышки? На миллион или даже на миллиард? Может, в какой-то момент их папочки и братики сказали им: «Еще раз, с*ка, увижу, как ты на "Бентли" 250 по Кутузе едешь, убью», и они остепенились и засели в Ленинке и библиотеке по истории искусств? Или их всех попросту от греха подальше на огромном философском пароходе выслали из страны в лондонские школы? И отныне «на чужой планете предстоит учиться им в университете»? Когда-то Томми Дюар сказал: «Наш мир полон грехов. Наверное, поэтому никто не хочет этот мир покидать». Вот так когда-то и Москва была полна грехов, и никто не хотел из нее уезжать. Теперь все кричат: пора валить. Куда валить, правда, не понимают. Но в действительности интересно: что произошло-то? Как весь этот сказочный мир гламура превратился в скукоженную, скученную и скучную Восточную Европку с амбициями? Как?