ПО ТУ СТОРОНУ ЗЕРКАЛА
- Пиши! - безапелляционно заявила мне Ленка и затянулась своей пахучей, ванильной крохотной сигаркой.
- Лена, ты в своем уме? Может, мне сразу начать и скульптуры лепить заодно?
- Скульптуры ваяют, балбес. От твоих смс-ок весь отдел валяется под столом, ты можешь привлечь внимание всей компании своими байками, и держать его прикованным к своей болтовне в течении того времемени, которое тебе необходимо, ты... Да что я распинаюсь, дай тебе бумагу и волю - и ты сможешь все!
- Ты что, читала вслух мои смс на работе?!
- Ты, как обычно, заметил и извлек основное из моих советов, - усмехнулась она, резко затушила окурок в пепельнице, и потрепав меня по отрастающей шевелюре, направилась к выходу.
Я люблю Ленку. Нет, не в смысле, как женщину, хотя женщина она - высший класс! Но как подругу или даже, скорее, друга. Мы знакомы с первого класса и знаем друг о друге все. По крайней мере, она меня изучила вдоль и поперек - это точно. И если Ленка говорит "пиши" - то рано или поздно я начну писать. Я обреченно вздохнул, расплатился за кофе и поплелся домой.
Дома, открыв ноутбук и задумчиво жуя бетерброд - мою основную пищу последних двух лет, после того, как от меня ушла жена, уставился в пустой Вордовский лист. Выбрал шрифт, настроил автопереносы, увеличил отступы между строк... Но в голове по-прежнему было пусто. Я усиленно искал сюжет или, хотя бы, первую строку, после которой слова польются свободно и легко, и я буду писать главу за главой, пока передо мной не предстанет мой роман-бестселлер во всей красе. Но в голове, почему-то, вертелась всего одна навязчивая фраза "...дело было в городе №..."
Попробовал заменить ее чем-то более съедобным и современным, но фраза прилипла намертво. Смирившись с таким началом романа, я напечатал фразу-паразита, и на этом дело снова застопорилось. Встав и отряхнув крошки прямо на пол, я принялся бесцельно бродить по квартире, изучая поочередно вешалку, старый, потертый диван, зеркало и свое унылое отражение в нем... Другой бы человек плюнул на глупую, и к тому же, навязанную затею, и с легкой душой пошел в пив-бар за углом, на еженедельные пятничные посиделки с друзьями. Другой, но не я.
Вместо этого я нахлобучил модную шляпу, забытую позавчера Димычем, нашим признанным щеголем и фатом, взял сигару, привезенную мне с Кубы Серегой, и налил виски в стакан. Льда, как и следовало ожидать, в моем холостяцком холодильнике не обнаружилось, и я решил, что и так сойдет. Закинув ноги на стол, я попивал виски, раскуривая с важным видом сигару, я представлял себя эдаким мэтром нуара, в процессе работы над очередным хитом. Виски, выпитое на давно забытый бутерброд, не заставило себя долго ждать, и я быстро опьянел. Сами собой возникли образы, слова и целые фразы. Я начал писать, быстро, не думая, не исправляя написанное. Слова лились мощным потоком, три часа и двадцать страниц пролетели незаметно. Я протрезвел и чувствовал себя опустошенным и слегка обалдевшим. Вышел на балкон глотнуть воздуха. Вечерело, во дворе стоял привычный детско-женский галдеж, перемежаемый возгласами доминошников. Я потер уставшие глаза, и рука сама собой потянулась к бутылке...
Я писал уже третий месяц. На работе начальник все чаще заглядывал в мои красные от бессоницы глаза и принюхивался к Орбиту, который не мог скрыть перегар. Пятничные попойки проходили без меня. Ленка, которая до этого переступала порог моей берлоги только в случае крайней необходимости, справедливо полагая, что я обязательно предприму очередную попытку ею овладеть, вдруг стала захаживать чуть ли не каждый день. Она заботливо заглядывала мне в глаза, почему-то прикладывая при этом руку ко лбу. Приносила котлеты. Звала погулять. Я торопливо и даже иногда грубовато выпроваживал ее за порог и бросался к своей книге. И к бутылке.
Виски, как и остальные запасы, давно было выпито, а в углу нестройными рядами громоздились пивные, коньячные и водочные бутылки. Мечта купить новую стереосистему и навороченный телевизор давно была отброшена, как пустая и мелкая затея.
Все деньги уходили на выпивку. А все время и вся энергия - на книгу. Раздобыв старую пишущую машинку, я полностью вошел в образ. Клацанье тугих клавиш машинки звучало куда внушительнее, сухого треска электронной клавиатуры... Книга продвигалась быстро...Я никому не рассказывал о ней, даже верному Димычу, боясь ненужных расспросов и любопытства. Я поставлю их перед фактом: выдам каждому на руки экземпляр, пахнущий типографией, с собственноручным автографом. Я улыбнулся, представляя себе их изумленные лица, и ласково провел рукой по титульному листу.
"По ту сторону зеркала" - так я решил назвать свое произведение, свое детище, труд всей своей жизни...
О, что это была за книга!!! Это был взрыв, шок! В том, что я с легкостью найду издательство, готовое напечатать мой труд, я не сомневался ни секунды. Я писал, остервенело и самозабвенно. Я ваял. Первое время я еще пробовал браться за книгу трезвым, но все эти жалкие потуги рано или поздно заканчивались походом в магазин за бутылкой. Смирившись и дав себе твердое обещание бросить пить, как только будет поставлена последняя точка, я ежедневно, после работы, вливал в себя пойло и ждал прихода ее, моей Музы...
У меня не было времени, да и, признаться, желания, убираться в квартире и следить за собой. Постепенно я перестал отдавать себе отчет в том, что я выгляжу весьма недвусмысленно. Некоторые знакомые перестали со мной здороваться... всегда приветливая баба Вера со второго этажа, огорченно качала головой и все порывалась со мной поговорить, но мне было некогда...
Я еще взгляну с триумфом в глаза тех, кто сейчас считает меня банальным алкашом, я еще покажу им!!!
Сегодня был день зарплаты! Чуть ли не вприпрыжку добравшись до магазина, я возвращался домой с огромным пакетом разнообразной выпивки и банкой консервов.
Решив сократить путь, я свернул на узкую, заваленную мусором тропинку между гаражей. Не пройдя и двух шагов, я получил сокрушительный удар по голове.
Очнулся я, когда уже на небе вовсю сверкала луна. Лежа в луже собственной крови, не в силах пошевелить даже веками, я с трудом дышал, превозмогая адскую боль в поломанных ребрах. Так я пролежал до утра.
Когда солнце показалось из-за крыши гаража, я собрал всю свою волю, все остатки сил, и заставил встать свое избитое, окровавленное, будто чужое тело. Ни денег, ни покупок в пределах видимости не было. Держась за стену, я кое-как доковылял до своей квартиры и рухнул на кровать. Телефон разрывался, но мне было плевать...
Я не знаю, сколько я так пролежал, потеряв счет времени. Боль была в каждой моей клеточке, каждый сантиметр моего тела ныл и казалось, я уже никогда не буду прежним. Иногда впадая в тяжелую, мутную дремоту, иногда всплывая на поверхность, где меня ждало мучение, я ощутил резкую боль в затылке, а следом за ней пришла тошнота. Скатившись с кровати, я пополз в туалет...
Полностью пришел в себя я только на третий день. Открыл холодильник и вытащил засохшую сардельку, я через силу, превозмогая дурноту, затолкнул ее в себя. Нашел под столом недопитую бутылку водки и приложился к горлышку. Что бы там ни случилось, а мне надо писать! Осталось каких-то пару страниц... Водка, прихватив с собой мою единственную за три дня пищу, тут же вернулась назад. Я снова и снова пытался влить в себя дурно пахнущую жидкость, дарующую вдохновение, но она всякий раз возвращалась назад, принося невыносимые страдания сломанным ребрам и отбитому желудку. Наконец, сознание смилостивилось и покинуло меня.
Очнулся я уже под вечер... Подполз к столу и попытался перечитать то, на что потратил последние три месяца своей жизни... слова сливались в бессмысленное месиво, пустой набор букв, некоторые отрывки мне и вовсе не удалось разобрать и понять... Я растерянно озирался, мне не хватало воздуха, мысли сбились в одну кучу и в пульсировали, насмешливо отражая всю глупость и несусветность написанного мной... Я прислушался к своим ощущениям, обвел все вокруг трезвым взглядом... поднялся на трясущихся ногах, сгреб объемистую кипу отпечатанных и перетянутых резинками листов в охапку и вышвырнул из окна. Моя мечта рухнула в цветник, примяв маргаритки и осталась там лежать, как ненужная, забытая игрушка. А я в этот момент уже набирал Ленкин номер...
Ленка отреагировала оперативно. Она обмыла мои раны, туго перевязала грудную клетку, все обработала антисептиком. Она хмурилась и молчала, хотя я чувствовал, что ей с трудом удается сдержать упреки и вопросы. Когда я посвежевший, чистый, с целой тарелкой легкой овсянки в животе, умиротворенно пытался улыбнуться рассеченной губой под ласковыми Ленкиными ладонями, в памяти всплыло видение одинокой рукописи, валяющейся в пыли под окном....
- Как нет?!! Не может быть! Смотри внимательнее, Лен!
- Возьми и сам посмотри, зачем мне врать?
Я медленно подошел к окну и выглянул. Все еще не веря своим глазам, я пытался себя убедить, что груда бумаги каким-то образом спряталась за чахлым кустиком цветов...
Но было уже ясно: моей книги больше нет.
К начальнику пришлось идти с коньяком и конвертом. Приняли меня хорошо, как будто и не было этих недель отчужденности и моего пьянства. Потянулись рабочие будни. Домой идти не хотелось... Там меня ждала пустота. Я не мог вынести молчаливого упрека покрывающейся пылью машинки... Я чувствовал себя ничтожеством, предавшим мечту, не сумевшим справиться, отступившим, когда до цели оставались считанные шаги. Я снова начал пить... Сперва немножко, заходя в первый попавшийся бар по дороге с работы. Но с каждым разом доза, необходимая для того, чтобы притупить боль и унижение, становилась все больше... Я засиживался в полюбившемся уютном баре до закрытия, ведя неспешные, философские беседы с барменом. Я постепенно забывал о свей потере, но жизнь уже никогда не станет на прежние рельсы бесшабашности и легкости, я это осознавал и уже почти смирился.
Был теплый, поздний вечер августа, из тех, что так хорошо проводить с любимыми. Я вынырнул из бара в весьма благодушном настроении и с изрядной дозой алкоголя в крови. Тепло и умиротворение разливалось по телу и я, впервые за долгое время, после того злосчастного случая, чувствовал себя почти счастливым. Я шел по бульвару, насвистывая незамысловатую мелодию и улыбался проходящим мимо девушкам.
Напевая себе под нос засевшую в голове песенку, разглядывал витрины и фасады, заново открывая красоту и самобытность моего города... Внимание привлек огромный, красочный стенд в витрине книжного магазина : "Открытие сезона! Лучшая книга этого столетия! Спешите, тираж ограничен!"
И ниже, огромными буквами "Рэймонд Чэн. "По ту сторону зеркала"...
Я пришел домой и, не разуваясь, прошел к столу... пододвинул к себе пишущую машинку и вставил чистый лист бумаги....
Комментарии
Интересная реакция на рассказ )
Особенно последняя фраза.
Печень героя только жалко )
Печень ничто, в сравнении с мировой славой и даже просто мечтой )))
Спасибо, Перышко, что не поленилась прочитать )
С годами печень и поджелудочную приходится беречь (((
А то не до вдохновения будет...))
Так-то,козочка! ))
Комментарий удален модератором
Если этого зверя соединить с творческим "зудом" - получим творческий процесс.
Творить можно все,что угодно, было бы по душе. Знакома с уважаемым судьей, который пишет прелестные натюрморты. С хирургом, который пишет исторические новеллы...
Если дано - то раньше или позже процесс пойдет. И, кстати, алкоголь, не всегда помощник.
Написанный пост - готовая страница из книги. Дано тебе, Людочка, пора за дело браться. Радостно будет увидеть в витрине книжного магазина "Людмила Слаер. По ту сторону зеркала".
"Репортаж из зазеркалья"
)))
Последнее время герои автора всё чаще закидывают свои ноги на.....что-нибудь и пьют не горилку, а какие-то ....странные напитки. Потом получают удар по голове(не пей чёрт знает что), от которого ломаются рёбра.
Хорошо что у него есть женщина с русским именем Лена(прямо таки "бог из машины"), которая всегда готова ему помочь. И это оправдывает публикацию произведения в ПРИСТАНЕ ОПТИМИСТОВ.
Произведение отражает муки творчества человека почти потерявшего связь с обществом, видящим всё происходящее по ту сторону.......
Жаль, что мы не видим, что он там увидел.
Но чистый лист бумаги, вставленный в машинку, позволяет нам надеяться что, наконец, то и мы увидим всё то светлое и чистое что хотел отразить автор(псевдоним Раймонд) в своём произведение, но по понятным теперь причинам не успел. Пожелаем ему успеха.
Из одного этого факта можно высосать целый роман. Я поленилась и высосала короткую зарисовку.
Змей, как всегда, все усложняет и ищет тенденции там, где их нет.
С автором все в порядке.
Все идет по плану: Раймонд ушел, чтобы вернуться )
Спасибо большое за рассказ.
Что-то я расписалась в последнее время... )
Ну вот... раздразнил меня и умолк... так нечестно! Чем знакомо, Ге-е-ен!!!!????
Рассказ в некотором роде автобиографический, так что я тебя понимаю, поверь ))))
Успехов тебе в творчестве, вдохновения и терпения, Гена, от всего сердца!
А как зовут главного героя? Подругу зоут Леной, друга Димычем (прям как меня), даже вора имя есть.
Тогда тебе не понять, какие образы возникают в мозгу, подстегиваемом винными парами )))
Обычно люди, лишенные привычного допинга, перестают творить.
Кто бы Вас подтолкнул - "Пиши"!
Классно.
Для большой книги не хватает фантазии и терпения, а вот такие маленькие зарисовки - сколько угодно.
Хорошо, что их хоть кто-то читает, а то бы это зерно и вовсе во мне завяло, так и не дав ростков )))
Ростки есть, а где дерево? :-)
Я вчера новый рассказик выложила, если интересно - загляните.
Коплю материал ))))))
Живой человек, любой - поймет, о чем речь в рассказе )
Допинг иногда - просто необходим. Главное, не потерять контроль над собой, ты права.
По грамулику!!! ))))))
А осуждать я вообще не люблю,могу только дружеский совет дать,если конечно попросят! :))
А у нас то же самое, только наполовину... Муж объект закончил, а я уговорила его отметить )
Насчет советов,взяла на заметку...
Иди улыбнись, я картинки выложила. А то никто не заходит, я думаю, может у меня с чувством юмора капец? ))