Обычное дело - смерть из окна.

    Я хочу рассказать о том, что видела пару дней назад, о чём, в двух словах, написала в одном своём комментарии и о чём не могу забыть.

    В субботу, вернувшись со службы в самом лучезарном настроении, я расположилась на кухне. Собиралась включить хорошую музыку и …ну  не знаю, может побаловать своих мужчин чем-нибудь вкусненьким перед началом Успенского поста, может просто почитать – вообщем, собиралась скоротать выходной в покое и удовольствии.

    Заварила крепкий чай, с чашкой в руках подошла к окну. На обочине трассы лежала сбитая машиной птица. Обычное дело. Почти каждый день можно увидеть погибшего голубя. Но не так, как в этот раз. Рядом с ним сидел другой голубь.

    Трасса, проходящая под моими окнами, не слишком широкая, но временами весьма оживлённая. И на ней, на проезжей части, сидел рядом с погибшей подругой обычный серый голубь.

    Вся его крохотная фигурка была просто переполнена страхом и кричала от отчаянья и ужаса. Ведь над самой головой по тротуару шагали люди, а с другой стороны, не больше, чем в полуметре, пролетали с рёвом автомобили. Какой-нибудь особо быстрый и крупный авто отбрасывал голубя воздушной волной в сторону, но тот втягивал головёнку, хлопал крыльями, пытаясь удержаться на месте, потом мелкими шажками возвращался назад, поближе к своей неподвижной подружке, перебирал клювом её пёрышки и, прижавшись к бордюру, съёжившись в шарик, снова замирал.

    Я сердито отвернулась от окна, по сердцу царапнул невидимый, но очень острый коготь. Я постаралась отвлечься, успокоить себя – ну чем я могу помочь этим двоим? И не смогла. Бестолково громыхала посудой, перекладывала с места на место книгу и прилипала к стеклу опять.

Два серых комочка оставались на прежнем месте. Часа через три я не выдержала. Плюнула на то, как я могу выглядеть в глазах соседей, многочисленных прохожих, спустилась вниз и перебежала через дорогу.

    Для бедняги моё приближение оказалось последней каплей. Хлопая крыльями он сорвался с места. Ветер уже успел намести кучку мусора около голубки, к крылу прилипла бумажка. Я подняла безжизненное, как мне казалось, тельце. На меня посмотрел маленький тёмный глазик, наполненный до самых краёв болью. Несколько раз моргнул и остекленел. Маленькая головка поникла.

    Вот так. Голубь не сидел тупо около мёртвой подружки. Он сидел рядом с умирающей подругой.

    Почему-то я не смогла оставить её на грязном асфальте. Вернулась домой и отплакалась чисто по-бабьи, размазывая слёзы и отчаянно сморкаясь. И стыдно мне не было, хотя всегда стыдилась плакать.

    Если кто-то читал Клиффорда Саймака, то наверное, помнит о том, что автор часто рассказывал как об акте милосердия, как о таинстве, о желании одного из своих героев посидеть с умирающим. Я воспринимала это как нечто, может быть, благородное, но абстрактное, не задевающее душу. И вот увидела в реальной жизни, своими глазами. И показал мне это, как ни странно, маленький серый голубок.

    Зачем я написала об этом? Не знаю. Ведь большинство из нас воспринимают голубя как грязную, мусорную и глупую птицу. В лучшем случае просто не замечают.

    А для меня… если сердце преданное и храброе, какая разница, кому оно принадлежит? Оно всё-равно достойно уважения.