Люди

      Люди.

   И был день Пасхи. И была ночь. И восходила Луна, освещая бледным светом землю. И летел ангел и воздавал голос.

- Люди! Люди! Перестаньте убивать друг друга. Остановите войну.

   Ангел был не бессмертным. На следующий день утром искавшие нашли его с простреленным сердцем и принесли в церковь. И сказал священник.

- Если Бог не может их остановить, то кто? Выше Его вроде как бы никто не может быть….

- Люди…

   Не успели донести голос до конца.

Разметало церковь на обломки. И будет так. На краю пропасти стоим и падаем в пропасть Вместо того, чтоб за кусты на склонах цепляться, смотрим в зеркало, а по – модному ли галстук завязан.

   Написал я так, потому что недавно по интернету показали мой разбомбленный посёлок. Часть его. Куча хлама, по одну сторону стоит мужчина. По вторую – женщина. Где жить будут? И за что. Жил посёлок тихо, спокойно. Хатки, хатёнки. Улочки. Переулочки. Тополя, акации, палисадники, садочки. Вечерком лавочки, песни, самогончик. Меловые бугры, а по нему Бахмутский шлях. Степь.

   Беда не кончается, а беда начинается.