Г.В. Иванов. Стихотворение.

На модерации Отложенный

В тринадцатом году, ещё не понимая, 

Что будет с нами, что нас ждёт, — 

Шампанского бокалы подымая, 

Мы весело встречали — Новый Год. 

 

Как мы состарились! Проходят годы, 

Проходят годы — их не замечаем мы... 

Но этот воздух смерти и свободы, 

И розы, и вино, и счастье той зимы 

 

Никто не позабыл, о, я уверен... 

Должно быть, сквозь свинцовый мрак, 

На мир, что навсегда потерян, 

Глаза умерших смотрят так. 

 

Георгий Владимирович Иванов