Памяти Александра Градского

На модерации Отложенный

Памяти Александра Градского

 28 ноября скончался замечательный Музыкант, композитор и поэт, Александр Борисович Градский. Великий голос. Тонкая, музыкальная душа. Думаю, творчество его всем известно и не требует подробного описания. Вот несколько его стихов-песен:

 Южная прощальная

 В синем сумраке ночей

с ручьем сливается ручей,

С зарёй встречается заря.

И люди много говорят,

Только всё это зря.

 

 Ты помнишь, я садил сады,

где синева и блеск воды.

Но на корню гнил синий лес

На свете нет былых чудес,

И ноша нелегка.

 

Нежный запах тубероз навевает сладость грёз,

И всему невольно веришь – ах, не напрасно,

В небе звёздная пыльца, обещаньям нет конца,

Из неправды в правду двери не отыскать нам.

 

Предположим, ты анфас

на фоне звёзд, и в первый раз

в моей руке твоя рука.

Что за банальная строка,

но лучше нет пока.

 

Ты помнишь, я садил сады,

где синева и блеск воды,

Но на корню сгнил синий лес,

На свете нет былых чудес,

И ноша нелегка.

 

Ах, как хочется порой нам играть чужую роль,

Чтобы выглядеть прилично и не без дохода,

Происходит эта жизнь и в унижении и лжи,

Без свободы нет любви, а в любви нет свободы.

 

Я не знаю, что со мной, где мой берег, где покой,

В чём я прост, а в чём я сложен для понятья,

Но быть таким, какой ты есть в этом мужество и честь,

Вот что песнею такой хотел, друзья вам сказать я.

 

 

Песня о друге

Я совсем не был с ним знаком. Но о друге мечтал таком,

Что меня не продаст тайком, хоть его жги огнём.

У дороги цветком таким, он назло многим рос-таки.

Вы, вокальных дел мастаки, не споёте о нём.

 

Припев:

Совпадая с фамилией, наказуя и милуя,

Вверх стремился он с силою, что не выразить мне!

Но, как ведётся в святой Руси, сколь поэта не возноси,

Его высь иже в небеси, ну а тело – в земле.

 

Пусть он связки пересмыкал, пусть не всяк его стих смекал,

Но зато он не пресмыкался, как многие тут.

И когда в зале смех стихал, начиналася мистика

Его песенного стиха. То был каторжный труд.

 

Припев:..

 

Он из самых последних жил, не для славы и пел, и жил

Среди общей словесной лжи – он себя сохранил.

И на круче без удержи всё накручивал виражи.

Видно, мало нас учит жизнь – тот убит, кто раним.

 

Припев: ...

  

О поэтах

 Век поэтов мимолетён – недолёт, налёт, полёт,

Побываешь в переплете – встанешь в книжный переплёт...

По стихам узнаешь думы. По страданию – талант.

Дескать, жнём свою беду мы и не требуем наград.

 

И не требуют отсрочки, смерть достанет, и – ложись.

Лишь бы в сроки строки, строчки отпустила бы им жизнь,

Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит –

Стих упрямого поэта чьё-то сердце сохранит.

 

А пока поодиночке к Чёрной речке их ведут

И не то чтобы отсрочки – строчки молвить не дадут.

Сей редут вполне завиден и сулит бессмертье, но

Жизнь уходит. Так обидно. Видно так заведено.

 

Кто завёл так, я не знаю, но завёл нехорошо.

Я читаю, я считаю, я искал да не нашёл.

Хороша, видать, машина и шофёры хороши –

Не шурши, а то за шиворот поможем от души.

 

И предложат им на выбор: пуля, нож, петля иль яд,

Или розги, или дыба, иль утопят, иль спалят.

Ведь от них все неудобства, неудобно долго жить,

Не угодно благородство да на плаху положить.

 

И гноят поэтов разом, да и как их не гноить,

Чтобы их «несветлый» разум с того света мог светить.

Освещать гнилые души их сгноивших палачей –

Будто можно из гнилушек новых нарядить свечей.

 

Не нужна поэтам слава запоздалого вранья

Лёд под ними слишком слабый, что ни шаг – то полынья.

Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит,

Стих российского поэта чьё-то сердце сохранит.