Любовь это или что?Мода?Я не понимаю.

Мать певца с псевдонимом "Прохор Шаляпин", Елена Ивановна Колесникова родилась в 1965 году в Волгограде. Известно, что была замужем за сталеваром Андреем Захаренковым.

Сына родила в 18-летнем возрасте. Муж был буйного нрава и поколачивал Елену, а позже попал в тюрьму за хулиганство. Сейчас содержится в психбольнице. Сама Елена Ивановна, повар по специальности.

Руки еще присутствуют))))Но и предложения случаются.Вот и мучаюсь вопросом))

если непьющий, доход имеется, со здоровьем- порядок

чтобы своими проблемами( внуками, детьми) не нагружал

желательно- вдовец

знакомая( вдова) в 50 лет соединилась с вдовцом, в санатории познакомилась

оба без мат. проблем были и есть

им сейчас за 70, выглядят хорошо, летом на побережье живут в своей хате...

ворчит рассказывая, что слишком хозяйственный, в глаза...Ванечка, Ванечка...

повезло обоим, он бывший начальник, но без зазнайства, разговорчивый, улыбчивый...

ее мужа убили в гараже по ошибке

всю оставшуюся жизнь не могла без " штанов" в доме ...

раньше времени покинула этот свет, перетрудилась когда можно было уже отдыхать, а не глазки строить очередному

а так бы еще жить и жить ей

дочь из Белоруссии приехала и быстро порядок навела

симпатичная была, вкусно готовила...улыбка с лица не сходила

мне ее жалко, хоть я с не близко не общалась...соседка приятельницы

Просто свой взгляд сформировался на это вот всё.

Оно, это всё, жизнь продлевает!

Если не переусердствовать :)))))

то один храпит, то другой ...ать идет)))

Вот эта что ли?

карлица страшная, ей точно 42?

Я бы меньше полтинника не дал, тем более, что многие карлики выглядят и в 60 - как дети.

Ну и прошка, ну и извращенец.

Теперь я понимаю почему у него голос прорезался, когда она перекинула копыта.

просто меньше ростом, чем жоних.

А-ха-ха-ха-хаа, да я угораю над этими шибздиками, злиться по этому поводу мне не пришло бы в голову, даже будь мне лет 16, когда мозгов мало было.

Какая может быть зависть, вы серьезно что ли?

И при чем здесь безденежье?

Я не пойму ваших вопрососв.

Они для меня не понятны, как будто из подполья раздаются, вроде что то шумит, а смысла не понимаю.

Я в другом мире живу.

Здесь ваши вопросы настолько риторические, что я даже их понять не могу.

Зачем они?

Периодически меня боится, глаза выпучивает и в подъезде шарахается по стенкам.)))

Потом вспоминает, начинает здороваться.

Всё равно её все карлицей считают.

Очень маленькая.

есть ещё лилипуты - они просто маленькие, но пропорции тела соблюдены.

есть просто миниатюрные люди, рост от 150 - это уже не лилипуты.

а что мне не дают, если не секрет?

Просвятите пожалуйста.

Что это вы такое знаете важного, что мне не дают?

Детские пропорции)

Стереотип про карлицу. В подробностях обычные люди плохо разбираются.

Кто такой Витя?

Разве в нашем с вами разговоре был Витя?

Вы не ответили на вопрос о том, что "мне не дают".

Так что мне не дают?

Вы же не зря написали эту фразу.

Или это не вы написали?

Или не помните, зачем вы это написали?

Вам то откуда знать , что мне дают по возрасту, а что не дают?

Вы настолько близко меня знаете, что в курсе рассуждений окружающих меня людей о моем возрасте?

Позвольте удивиться этому.

Или мое удивление беспочвенно?

Кто такой Витя?

Какой то у нас с вами разговор тугой, мне приходится по два раза вопросы задавать.

Заметьте, не пустые вопросы, а те, которые касаются ваших слов.

но хорошенькая при этом.

И в разговоре с Вами я его не упоминал.

Так кто это, и какие такие его стенания я мог знать настолько точно, что бы даже вы знали о моем знании , о его стенаниях.

Вы совсем меня заморрочили.

Не проясните ли ваши загадки как то покороче?

Что за шарада?

Третий раз вопрошаю.

Что за странность , что за тайные знания обо мне, которые позволяют вам знать, что о моем возрасте говорят окружающие.?

Насколько я знаю сам, мне этого никто не говорил.

Я не слышал.

И если есть такое мнение, то вы должны знать достаточно хорошо меня, что бы принимать участие в обсуждении моего возраста.

Так откуда?

Комментарий удален модератором

Комментарий удален модератором

Комментарий удален модератором

Комментарий удален модератором

Постоянно ноет, что даже на мыло нет денег .

Один скорбящий

И второй

Я учу студентов писать. Могу научить любого, было бы желание. Но попалась мне Михаль, чему я мог научить ее?

После первого года обучения фильм Михаль послали на фестиваль в Венецию. А сценарий полнометражного фильма взяли для постановки в Англии.

Она была уверена в себе, я даже подумал, вот бы мне так. Чуть свысока слушала мои лекции, но не пропускала ни одной, мне это льстило.

И вот как-то при мне она унизила другую девочку. Самую тихую в классе, Эсти.

Та подошла к ней посоветоваться, и вдруг слышу, Михаль ей говорит: «Ты зря теряешь время. Лучше тебе это сейчас понять, чем позже».

Я замер. Михаль увидела меня, не смутилась.

— Эсти не должна жить иллюзиями, — сказала она так, чтобы все слышали. — Она не умеет писать. У нее нет никаких шансов стать сценаристом.

— Извинись перед ней, — сказал я. Я еле сдерживался.

— И не подумаю, — ответила Михаль.

Не помню, как довел урок до конца. Не знаю, почему не удалил ее из класса. Вышел, не прощаясь. Меня завело все: и высокомерие Михаль, и покорность Эсти, и молчание всего класса.

Через несколько занятий я уже понял однозначно — Михаль больна: она не чувствует боли других.

И вот прошли две недели, наступил День Катастрофы.

И выпадает мне в этот день преподавать. Сидят передо мной будущие режиссеры и сценаристы. Приготовил я им 20 конвертов, в которые вложил задания. Каждый вытаскивает себе конверт, как в лотерее. И должен расписать ситуацию, которую я задал.

Вытащили. Начали писать.

Смотрю на Михаль. Сидит, читает задание. Сначала взгляд, как всегда, чуть снисходительный... Потом вдруг оглядывается... поправляет волосы... вздыхает... На нее не похоже.

— Да? — говорю.

— Могу я заменить это упражнение?

Я говорю — пожалуйста.

Она протягивает мне конверт, я ей другой...

Она берет его, собирается раскрыть, но останавливается.

— Нет, я не хочу менять, — говорит. — Да, я решила, я останусь с этим, первым.

И вот с этого момента на моих глазах начинает раскручиваться ну просто кино. Настоящее, документальное, по правде.

Она сначала начала быстро писать... Потом остановилась. Смотрит на лист, по глазам вижу, не читает, просто смотрит на лист. Вдруг начинает рвать его.

Я подошел к ней, все-таки волнуюсь...

— Михаль, тебе помочь?

— Нет, спасибо, — говорит.

Что же я ей такое дал, думаю. Беру ее задание, читаю.

«Последняя ночь в Варшавском гетто. Всех назавтра вывозят на уничтожение. Об этом знают в семье, в которой есть два мальчика — двойняшки. Родители безумно их любят. И сходят с ума, не зная, как спасти. Вдруг ночью приходит поляк, мусорщик. И он говорит им, что может вывезти в мусорном баке одного ребенка. Но только одного. Он уходит, чтобы вернуться в пять утра... И вот идет эта ночь, когда они должны решить, кого же спасать».

Через сорок пять минут перед Михаль лежат два листа, исписанные убористым почерком, практически без помарок.

— Прочитай, — говорю ей.

Она начинает читать.

Михаль читает ровно, почти бесчувственно. В классе мертвая тишина. Когда такое было?!

Она читает о том, как сидят, прижавшись друг к другу, родители, и шепчут, чтобы, не дай Бог, не услышали дети. Вначале не понимая, как можно их разделить, ведь они неразделимы! Нельзя этого сделать! Нет, нельзя.

А потом понимают, что никуда они не денутся. Что обязаны выбрать одного, чтобы жил он. Так кого же отправить, кого?! Янкеля, теплого и ласкового, у которого обязательно будет семья и много детей и внуков?! Или Мойше, грустного, одинокого, но такого умного?! У которого будет большое будущее, он же, как Эйнштейн, наш Мойше!

Они не знают, что решить, они сходят с ума, плачут, молчат, снова говорят, а время безжалостно, оно не стоит, и стрелка, передвигаясь, отдается в сердце. Каждая секунда отдается в сердце! Хочется сломать секундную стрелку, но что это изменит!

И вдруг муж замечает прядь седых волос на виске у жены. Раньше ее не было. Он гладит ее по волосам и говорит:

— Я хочу, чтобы он вывез тебя.

Она вздрагивает. Она видит его глаза, в них отражается предрассветное небо.

— Ты еще родишь много детей, — говорит он. — Я хочу, чтобы ты жила!

Она видит, что руки его дрожат. И говорит:

— Как же я смогу жить... без тебя.

Они молчат безрассудно долго, ведь время уходит...

И она вдруг говорит:

— Я знаю, что мы сделаем.

— Что? — его голос не слышен, только губы шевелятся. — Что?!

— Мы бросим жребий. Ты напишешь имена. А я вытяну жребий.

В классе никто не дышит, пока Михаль читает. Мы видим каждую деталь, так это написано.

Дрожащие руки матери... И его руку, держащую огрызок карандаша... Вот он выводит имена своих детей... Видим, как кладет записки в свою грязную шляпу. Вот он встряхивает ею, словно в ней много записок, а ведь там их только две.

И мы видим, ей-богу, видим, как медленно-медленно поднимается рука матери, чтобы опуститься внутрь шляпы и нащупать одну из записок... Эту... Нет, эту...

Нащупывает, сжимает, и не может вытащить руки. Так и замирает, не разжимая пальцев. И он не торопит ее, нет, и она не может шевельнуть рукой.

Но время неумолимо, и Бог неизвестно где, потому что слышится стук в дверь. Это пришел он. Ненавидимый ими и самый желанный, убийца и спаситель — поляк-мусорщик.

— Мойше, — шепчет он. Он первый видит имя, потому что у нее закрыты глаза.

— Мойше, — повторяет она.

И они оба смотрят туда, в угол комнаты, где спят их любимые дети.

И вдруг видят, как красив Янкеле, обнявший Мойше во сне.

Стук повторяется, муж с трудом встает и идет открывать дверь. В дверях поляк. Молчит. Все понимает.

— Мы сейчас оденем его, — говорит муж.

Сам подходит к кровати, осторожно разнимает братьев, так, чтобы Янкеле не проснулся, берет Мойше на руки и начинает одевать его.

Как это так, не одеть сына, не умыть, не вложить ломтик хлеба в карман — это ведь женская работа. Но она не может этого сделать, не может!

Муж все делает сам.

И вот, уже не проснувшийся толком Мойше, передается в руки поляка.

И тут только она понимает, что это навсегда. И не сдерживает крика, бросается к своему ребенку и просит его: «Ты только живи, мой Мойше! Ты только помни о нас!»

— Забирай его! Забирай!

Дальше все происходит без заминки. Поляк без труда проходит все посты и проверки. А когда оказывается за стеной, в надежном месте, где его никто не может видеть, он раздвигает мешки с мусором, приоткрывает крышку, которой тщательно укрыл мальчика, так, чтобы только мог дышать. И говорит — ну, жиденок, вылезай, приехали.

Но никто не шевелится, там тишина. Не заснул ли?! Или, не дай Бог, задохнулся?

Поляк раскурочивает все... Нет ребенка. Как так?! Он оглядывается, он испуган, сбит с толку, понимает, что этого быть не может. Но так есть.

Муж и жена сидят, застывшие, над спящим Янкеле. Что сказать ему, когда проснется?

В двери стоит Мойше. Он улыбается, их грустный Мойше, и говорит:

— Я подумал, я все взвесил, я не могу без Янкеле.

Михаль закончила читать на этом месте. Такой тишины в классе я никогда не слышал. Такого текста, написанного за 45 минут, я не помню.

Михаль сказала:

— Дальше я не знаю, что писать.

Кто-то всхлипнул. Кто-то явно плакал. Самые мужественные (пятеро моих студентов служили в боевых частях) сидели с красными глазами. Это было похлеще всех парадов, минут молчания, скорби, — всего.

В классе билось одно тоскующее сердце. Не было безразличных, нет.

И я понял, нельзя никого списывать со счетов. В каждом живет эта искра, называемая «искра любви» или «точка в сердце». Прикрытая слоем грязи, бесчувствия, гордыни и всего, чего мы натаскали за свою жизнь...

И вдруг «тикают часики», поднимается волшебная палочка... И, хоп... Прорывается из нас Человек. Пришло Ему время родиться. И полюбить.

С тех пор прошло пять лет. Где Михаль? Где Эсти? Надо бы перевести на иврит, может быть, откликнутся?

Семен Винокур

Прошу прощения за копипасту,но я вчера ревела над этим.

Да, но и Адриано был когда-то другой

Хочу только сказать, что даже нанимая на работу человека, ему дают "испытательный срок".

А в ЗАГСе сразу оглашают "вышку"..:))

И развод воспринимают как побег.

"Гостевой брак" или контрактная система (на определенный срок) наверное самый лучшие варианты.

Пятерик там оттянул и с чистой совестью на свободу!

Единственное препятствие, это дети, это великая ответственность конечно...

За видео спасиб.Напомнил мужа и его любовь к шансону типа -по шпалам,ты понял,по шпалам))))

Я о том, что все эти варианты - оф. брак, "сожительство", "гостевой брак", "совместное проживание", разводы, занимали равноправное положение как в общественном мнении, так и в юридическом.

Дабы нормальные люди не воспринимали нормальные, жизненные вещи, как нечто ущербное.

Кстати, в штатах после определенного "совместного проживания" без заключения оф. брака, люди пользуются равными юридическими правами как члены полноценной "официальной" семьи.

Музыку невозможно описать словами. И деление на "приличную" и "плебейскую" ущербно изначально.

Была такая передачка "В нашу гавань заходили корабли".

Очень многие гости программы, именитые, с безукоризненным вкусом "самодельно" (но с громадным чувством) исполняли этот самый "шансон".

Я уже не упоминаю Танича с его "Лесоповалом".

Почему так?

Словами не объяснишь, не получится...:))

Увы, никак..:))

Я только что услышал и погуглил.

Ну не смотрю я телек, панель отвез родителям, кабель отключил.

Хочу только сказать, что вот это

и это

и это

для меня равнозначны...:))

А вот если бы заранее составили брачный, то...

Спасибо, Мара!

или "чем хуже- тем лучше "( китайская пословица )

дополнение к первой