Подружка-Луна. Или жизнь за окном.

Подружка-Луна. Или жизнь за окном.

Рассказ.

          Ночь. За окном чуть-чуть серо. Так неприметно, совсем чуть-чуть. Темнота ночи разбавлена серой мглой, как крепко заваренный чай капелькой молока. Музыка, тихая и грустная, звучит из динамиков.

          Паутина полна тишиной. Ни кто не обрывает комменты. Никого нет в аське. Скайп замолчал как сломанный телефон. И даже Агент спит. Агент, в котором всегда кто-нибудь светиться зеленным огоньком.

          Из-за горы появилась Луна. Она, как соскучившееся  подружка, краешком глаза заглядывает в окошко.

          "Приветик, подружка" – привычно здороваешься с ней.

          Мгла на улице начала терять свою темноту. Небо уже не темное, но еще не синее, а такое молочное, кисейное, кажется, что оно шевелится, как утренний туман на болотах.

          Грусть на душе усугубляется мелодией "Одинокого пастуха". Хочется чего-то особенного, приятного, и понятного только тебе одному. Хочется куда-то ехать, смотреть на дорогу сквозь лобовое стекло, молчать, и слушать радио из приемника.

          Но ты сидишь дома. За компом.  День за днем. Из месяца в месяц. Каждую ночь. Мечтая увидеть с горы, что стоит перед домом, как всходит Луна. Мечтая увидеть восход солнца в горах Средней Азии. Или посетить буддийский монастырь где-нибудь в глубине Непала.

          Тебе хочется улететь самолетом. Вздохнуть запах аэропорта. Поддавшись суматохе толпы, бежать к регистрации. Даже не осознав, что твой рейс только через два часа. Забыв, что ты специально приехал пораньше, для того чтобы послушать шум этого не затихающего муравейника, чтобы впитать запах сваренного кофе, в кафе на втором этаже аэропорта.

          Тебе хочется. До ломоты в зубах. До судороги в мышцах. Но ты сидишь за компом. Ведешь светские разговоры по аське о жизни, культуре, или политике.  Заводишь виртуальный роман по скайпу. Специально, для веб-камеры, переклеив обои на одной из стен, в своей комнате. Той, что видна на заднем плане.

          А жизнь идет каждый день, день за днем, месяц за месяцем. И подружка Луна, заглядывая в твое окно, ждет – когда же она увидит тебя на тропе с рюкзаком. Или возле ночного костра в горах. Где ты негромко подпеваешь что-то бородатому гитаристу.

          А иногда хочется отрастить волосы, перевязать их хайратником, надеть рваные джинсы, и выйти на трассу поднять руку с поднятым вверх большим пальцем. Знак автостопа. Знак, который ты хотел показать всю свою жизнь.

          Но жизнь проходит. В пеленках, скандалах, в планах покупки новой дачи, в объяснении друзьям по телефону, почему ты не можешь сейчас, в обещании своему подрастающему Мальчишке о рыбалке на утреней зорьке.

          Жизнь проходит за окном. Там, где Луна. Там, где трасса с несущими тяжелыми фурами, с номерами различных регионов. Там, в мечтах о фотоальбоме, с фотографиями гор, монастырей. Там. Жизнь проходит где-то там.

          А ты в очередную ночь загружаешь браузер, аську, скайп, и просматриваешь, с тоской во взгляде, с тоской в душе, чужие фотографии о походах, рыбалке, монастырях. И снова думаешь о чем-то своем.

          И снова хочется чего-то особенного, чего-то другого, чего-то необычного, непривычного, незнакомого. То, чего у тебя ни когда не было. И, увы, уже ни когда не будет…

Джек-Попрыгунчик.

3 июня 2011 г.

3:39…..