Муки творчества
Небольшое предисловие. Этот рассказ появился после того, как в одном из сообществ на майле, по просьбам флудящихся, я разместила один из своих опусов. В итоге разгорелся дивный срач (впрочем, это уже тенденция). Обвинили в графоманстве и даже в плагиате. Я не спорю - графоманка и ещё какая. Но только не плагиат! Так вот, после этого срача в голове вдруг сложился сюжет. Я быстрее схватила ручку и начала записывать под диктовку Музы. И получилось то, что получилось. Стих к рассказу появился ещё раньше самого рассказа. Но очень удачно был применён. Итак, выношу сие творение на ваш строгий суд.
Муки творчества
Другу в его День рождения.
Жила-была писательница. Тамара. Папа с мамой не просто так назвали, а в честь знаменитой грузинской царицы. Но красавицей наша Тамара, в отличие от легендарной тёзки, не была. Дамочка среднего возраста, среднего роста. Внешность тоже была средняя. В общем, так, ни нашим ни вашим. Но вот же – поцеловал Боженька в темечко. Дал способность связывать играючи слова, сплетать их в разноузорчатое кружево.
Когда её спрашивали, чем она занимается, что умеет, отвечала:
- Пишу.
И добавляла:
- Писатель. Прозаик, - потом, усмехнувшись, продолжала, - и про белок тоже.
Слово «писательница» Тамара отвергала безоговорочно. Обидное оно какое-то, неполноценное, легковесное. Не то, что монументальное «писатель»!
Про белок она тоже писала. Когда с хорошего такого застолья они устраивали хороводы на столе меж посуды с остатками нехитрой закуски. Иногда их пушистую компанию разбавляли чёртики разных мастей. Зелёные, оранжевые. Чёртики ехидно ухмылялись, похотливо прыгали, стуча маленькими копытцами по столу. Задирали белок, кадрили их. Иногда всё заканчивалось бурными оргиями.
Про чёртиков наша Тамара не писала. Боялась. Что поймут не так. Да и чего про них писать – нечисть и есть. Уже давно Гоголь с Булгаковым всё написали. Ну ещё Гёте. Так что эта ниша уже была давно и прочно заполнена.
Писательница страдала. Всё что можно было написать, уже было написано. Что-то до неё. Что-то ей самой. Что-то ещё оставалось ненаписанным. И не факт, что ею.
Ей хотелось сменить специализацию. Ну, например, начать писать стихи. Но стихи не получались. Хоть тресни. Она честно брала ручку, лист А-четыре и выводила первые строки. Сначала всё шло гладко. Строчки ложились ровно. Первая строфа получалась на загляденье. Вторая строфа выбивалась из ритма. И вот уже начинались разброд и шатания. Строчки расползались, смысл терялся. Все рифмы сводились к «любовь-морковь-кровь». Писательница в сердцах рвала лист в клочья и с воплем: «Слёзы, сопли, губная помада!» отправляла в мусорную корзину. За день уходила добрая пачка «Снегурочки».
В таких муках проходил её день. Тогда она начинала ждать Музу. И Муза приходила. За солью и спичками. Соседка Муза Абрамовна, дама неопределённого возраста и с богатым любовным прошлым. Её бурная жизнь наложила неизгладимый отпечаток на привлекательное когда-то лицо.
Тамара звала её в гости. Муза проходила на кухню. Закуривала беломорину. Рыжие волосы в перманентной завивке небрежно ворошила пятернёй и они разваливались по плечам свободными волнами.
Муза заводила свои бесконечные истории.
О мужчинах. Писательница наливала поочерёдно чай, кофе, коньяк, водку. Слушала. Черпала вдохновение. Своей личной жизни у неё не было. В отличие от знаменитой царственной тёзки.
А Муза вещала, хитро прищурившись сквозь клубы едкого папиросного дыма. Что тут было правдой, что вымыслом – оставим на её совести.
Но после её ухода Тамара впадала в творческий экстаз. И писала, писала, писала… Десятки исписанных листов вылетали из-под её пера. Но снова не стихи. Всё та же проза. Порядком надоевшая.
Однажды случилось всё же то, чего она так долго ждала. Села, как обычно, за стол. Взяла ручку. Погрызла колпачок. Подумала, что она сейчас конкретно делает. «А что? – подумала она, - так Музу жду!»
И рука вывела сама: «Я сижу в ожидании Музы…»
«А дальше что? – задал вопрос внутренний голос.
«Я живу, ем и сплю вполглаза», - ответила она самой себе.
И тут что-то щёлкнуло! Стихи как будто полились из-под её изгрызенной в муках творчества авторучки. Строчки рифмовались, складывались, делали перемещения на бумаге, как солдаты в строю.
И вот уже новоиспечённая поэтесса ошарашенно смотрела на исписанный лист. Там были стихи. Настоящие! Со смыслом! И даже с некоторой долей иронии над собой.
«Вечером Музе прочитаю, - довольно подумала Тамара, - порадую соседку». И легла спать. До вечера.
Муза пришла вечером, как обычно. Тамара налила ей чашку коньяка. И, сев напротив, продекламировала стих. Соседка довольно улыбалась, дымя неизменной беломориной. Ей было лестно. Не каждый день стихи посвящают. Выпив ещё немного, дамы распрощались. Муза ушла домой. Тамара осталась мыть посуду.
За окном чернела ночь. Светили звёзды на небе. Окно писательницы было открыто. Кухня проветривалась. Вдруг Тамара отчётливо услышала стук копыт и конское ржание. Именно конское ржание, да-да, она была в этом уверена более чем.
«Откуда в городе лошади?» - подумала она.
Выглянув в окно, Тамара плюхнулась в изумлении на табурет. Мимо пролетал серебристый конь с крыльями. А на нём в звёздную высь уносилась Муза Абрамовна. Юная дева в развевающемся прозрачном хитоне. Она повернулась к Тамаре и послала ей воздушный поцелуйчик. Взметнулась её рыжая грива. Ещё мгновение – и Пегас скрылся в заоблачных далях.
Тамара сидела на табурете и растерянно улыбалась…
© Copyright: Симона Ройт, 2018
Свидетельство о публикации №218101301550
А стих - так вот он стих!
В ожидании Музы
Я сижу в ожидании Музы,
Я живу, ем и сплю вполглаза.
А она не идёт, проказа,
А она не летит, зараза!
Говорит, в гостях у француза,
У питомца харит с Парнаса.
Пьёт абсент, ест лягушечье мясо.
Я ей вышлю навстречу Пегаса.
Прилетит ко мне моя Муза.
Разбитная, лихая зараза.
Я ее накормлю арбузом.
Самогону налью и квасу.
И напьемся с ней просто в зюзю.
И сквозь сизый туман я увижу
С беломором в зубах мою Музу
Возвратившуюся из Парижу.
Мне нашепчет на ухо байки,
Как летала она от Парижа
До Марселя на белом байке
За спиной у поэта бесстыжа.
***
Растрепавши рыжи кудряшки,
Подмигнёт мне нахальным глазом.
Вмажем снова мы с ней по рюмашке
И напишем вместе рассказы.
© Copyright: Симона Ройт, 2018
Свидетельство о публикации №218091400882

Комментарии
спасибо)
добро пожаловать!
рада, что ты зашла и прочла.
знаешь, вот как будто кто-то свыше надиктовал.
и рука сама ручкой водила...записывала)
всё-таки Музы существуют!)))
на прозе ваши рассказы о знойных пустынях и работе там.. тоже было интересно читать..)
моя тоже готовить не любит, ей лишь бы покреативить)))
моя ваще капризка.
прилетает, когда вздумается...
и ей пофиг, что я могу быть на работе.
плюхается рядом, всё, доставай, мать ручку и бумагу и изволь записывать)))
в последнее время что-то больше на стихи пробивает.
не пишутся рассказы.
хочется найти такой сюжет, чтоб ухх!
По наводке Саши Лисы.
О чуднОй метаморфозе
Что случилась у актрисы.
В ней талант давно гнездился
И вот надо ж, пригодился!
Шучу ))) Стихи действительно понравились!
стихи у меня слабее рассказов.
потому что поэзия - это отдельное искусство, отдельный дар, если хотите.
немногие им обладают сполна.
а вот поэзией больна...))
А во, чтоб ухх, кому ж не хочется? )))
но жизнь моя бедна на события...
несмотря на прожитые годы)
Интересные мысли в рассказе. Я не знаю мук творчества. Когда не пишется - не пишу. Вдохновение в виде Музы иногда посещает и это кайф. В этом состоянии меня не отгонишь от "клавы". Но так, к сожалению, случается не часто. И в рассказе Тамару, судя по всему, Муза не сильно баловала вдохновением.
Классный рассказ. Стих на мой вкус так себе, хоть и с юмором, и с лёгким слогом. В целом понравилось. Спасибо, Симона!
рада вниманию к моему скромному творчеству)))
Будет оценка "Туз" за рассказ и повод для улыбки - за стихо: https://maxpark.com/community/4707/content/7401019
;-)
я вас прям ждала)
как начальника транспортного цеха!)
Но ничего не даётся даром, любое творчество это самоотдача, и труд души начинается задолго до того как автор взял в руки ручку, а вдохновение это уже финальный аккорд. Бывают и быстрые всплески, но это лишь видимость.
Рассказ хорошо написан, некая сказка переплетённая с реальностью, лёгкий ироничный слог, мне понравился! А стихи оставляют желать лучшего, скучно, банально, в шутку, а не смешно, да простит меня Тамара, уверенная в том, что стала поэтессой.
Но одно место всё же посмешило:
Спать в полглаза ещё куда ни шло, (бывают же Циклопы), а вот есть?! :)))
Спасибо, Симона, было интересно! :)
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Спасибо, Игорь, за отзыв)
И понимание юмора!)
Комментарий удален модератором
Любой комментарий ценен.
Т.к. разные мнения дают объективную картину.
Комментарий удален модератором